E entre todo e todo pasou, que nunca nesa ruta, que é a terceira vez que o fago, pasaron tantas cousas no meu entorno. Era coma se todo tivese resposta porque non se preguntaba nada. E o sol saíu connosco e, cousa de facer todo tan lento, sempre estaba esperando por nós.

En Namibia as distancias son po. Calcúlanse a ollo, máis ou menos contan o que fan os paxaros cando cruzan os longos vasiños de madeira e marchan co medo a cometer un erro e chegar a un lugar. Non hai tempo en Namibia, non é posible, os días mortos que sempre teñen que vir non o permiten. E como facelo entón? "Non hai xeito, non se fai nada para que non pase nada. Entón todo pasa ", contestáronnos algúns ollos.

Un actor na voz de Mozambique declarou. E o país falaba deles en forma de poesía. Palabras e soños chovían, queixas e anhelos, mentres arrebataba a noite. E falouse da chegada do día, milagre de descaldos nesta terra. E de amor, que a poesía só se inventou na súa orixe para curar os males de ter unha alma rota e permanecerá sempre que a vida non estea ordenada e aburrido

Sudáfrica está moi desenvolvida, demasiado para as súas fotos cos amigos nas que demostrar que ten un compromiso moral coa miseria e onte. Sen tribos, sen estradas enlamadas nas que presumir de que o coche parou, nin cabanas de xuncos nas que se acumulan vidas sen auga nin luz.