Kazachstan, Argentinië en de positieve phototaxis
In Argentinië aten een poema een gordeldier, Ik pakte zijn staart en nu een Kazachse wolf leeft in mijn borst. Hoe kan dit worden verklaard?
Het eindigt allemaal in de oneindigheid van de Kazachse steppe. Zijn blik en de wind omlijnen hem als een totem tegen de koude en verre horizon. Mugstar de trapper is grimmig in woorden. Van hem leerde ik vals spelen op de eindeloze vlakten van Kazachstan. zijn schuine ogen zijn als de lichtlijn die door een halfopen deur ontsnapt. Een buitengewoon wezen, een van die zeldzame en unieke endemismen die ik ben tegengekomen in verschillende scenario's, bewonderenswaardige roofdieren voor mij, levende geesten. In gedachten verzamel ik ze allemaal, Marcelo (De Pampa, Argentinië), Julian (Ciudad Real), Niemand (Mozambique), Rashif (Iran), Roberto (Córdoba, Argentinië), Hij stuurt (Namibië), enz…
Mugstar en een deel van zijn familie wonen in de bergketen die Kazachstan van China scheidt in het Altyn Emel National Reserve. Met een brede glimlach gebaart hij me hem iets te geven dat ik al heel lang op mijn borst hang.. Op de grote vlakte haal ik het uit mijn nek en leg ik uit dat het een talisman is, een gordeldierstaart die ik in de Pampa heb gevonden. Hij vraagt me of ik hem heb betrapt. "Nee, Ik denk dat een poema het heeft opgegeten.", Ik antwoordde.
Een tijdje geleden at de zon de kou op
Mugstar lacht en laat het rusten op de borst van de wolf waar we net op jaagden. Een tijdje geleden at de zon de kou op, het is als een warme geeuw die de botten verwarmt. Nu bidt de kleine man met zijn zoon en ze wijzen naar mij met hun sterke en korte armen in een spontane ceremonie. Een veel voorkomende traditie in Noord- en Midden-Europa die symbool staat voor respect voor het dier, maar dat deze keer hier een grote betekenis voor mij zou hebben. Sandra, de mooie Russische vertaler pakt mijn arm en interpreteert dat Mustag tegen lupus spreekt, als hij omkomt, zegt hij dat hij met mij nieuwe weiden en nieuwe rivieren zal kennen, hij zal rennen en op nieuwe dieren jagen die hij nog niet kent.
Een echte pas!, hoewel op dat moment alles wat Sandra's mond kon vertalen mij hoogst transcendentaal kon lijken. Waarom heb ik haar niet gekust??, Ik moet een idioot zijn!. Uiteindelijk wrijven ze de talisman met het bloed in en geven me het benige aanhangsel van het gordeldier met een teken van respect terug.. Nu zal je geest met mij meegaan. De dood van een koning laat altijd een grote leegte achter. Het bloed maakt me niet uit en ik hang het weer om mijn nek zonder de kracht en rust te vergeten van die blik die maar een paar meter van mij verwijderd was. Zoals al degenen die dat waren, ze maakten me en ze bleven in mijn camera. Ik ben iedereen zoveel verschuldigd, Ik ben wat ze me gaven.
In de volgende fabel was er een klein gordeldier en misschien een poema
Dit algemene verhaal dat ik zojuist heb beschreven, begon zich lang geleden bij toeval te ontwikkelen tijdens een 23M in Argentinië. Ik denk dat het nacht was. Ik wil me een regen van vuurvliegjes voorstellen, formidabel schouwspel dat ik alleen in Río Salado heb kunnen zien. De waarheid is dat dat onverlichte deel van de dag me naar deze regels heeft geleid, tot op dit punt en gevolgd. In de volgende fabel was er zeker een klein gordeldier en misschien een poema. De eerste eet wortels en met zijn oren spits stopt hij om de wind op te snuiven bij een vreemd voorteken. De tweede, bij kattenstalking, zou in zijn ogen de vlucht van de duizenden lichtgevende kevers weerspiegelen voordat hij de grote sprong maakte.
Zeker, vanaf die avond stelde ik me gewoon voor aan de lange ellips van de 23 Maart, er kwamen nog veel meer gordeldieren voorbij of misschien at de Argentijnse leeuw ze allemaal op. Feit is dat ik daar ook langskwam, door de pampa's en zo stil als de kat. Het was vroeg in de ochtend en zonder te stoppen om te lopen liet ik mijn hand zakken om de staart op te pakken van dat gordeldier dat Mugstar maanden later aan de wolf aanbood en dat ik nu altijd op mijn borst draag.
Het huis wordt gerund door de "Tucu", de mooiste vrouw van Argentinië
Tijdens die dagen in de Pampa woonde ik in een huis. Ernaast ligt een schip dat dienst doet als keuken en lachkamer. Voor zijn deur woont een geweldige Caldén. Het huis wordt gerund door de "Tucu", de mooiste vrouw van Argentinië en een dame van top tot teen. Marcelo, haar man, draagt twee messen in de taille, hij is een geweldige kerel, vriend van zijn vrienden, van lichte conversatie en snelle lach. Een bloedjager die graag naar Ibiza zou gaan en zich onder de schijnwerpers van de Pachá-baan zou begeven. Onder de Caldén, de "Duck" heeft een korte golf ontvanger om naar radio Japan te luisteren. Ik merk dat er ook een mot is die maar moet blijven dromen om de vuurvlieg die in de bol zit, verliefd te laten worden.. Ik ook ben, Ik herinner me dat ik onder de oude boom zat. Ik droom alleen van Azië, ze kwam op haar tenen en vertelde me dat je als wolven moet huilen om tussen wolven te leven. Vandaag is 23 Maart, mijn 42 verjaardag.
De middag was schitterend, de nacht is schoon. Ik maak van de gelegenheid gebruik om mijn broek te genezen. De naald leidt de patch, verstopt zich door het doek om eronder uit te komen. Het is als een dolfijn die springt en verdwijnt over de boeg van een schip. Thomas Edison is dat niet, maar ja zijn gloeilamp die aan de tak van de grote Caldén hangt. De mot probeert al een tijdje zelfmoord te plegen uit liefde voor de vuurvlieg, de scène is hypnotiserend, hoe je naar het vuur moet kijken. Ik kan je aanhoudende gebons horen, hiel-, hiel- ,hiel-. Kende de oude Edison niet, dat sommige vliegende beestjes gek worden van positieve fototaxis. Suïcidaal en irrationeel gedrag naar het licht toe. Nieuwsgierige reflectie dit laatste. We zouden allemaal een goede reden moeten hebben om langzaam en glorieus zelfmoord te plegen.
We zouden allemaal een goede reden moeten hebben om langzaam en glorieus zelfmoord te plegen
Under the Tree vergezelt Pato Zabala mij. Het is een pampa, een Tupí-Guaraní met het uiterlijk van een Mara-haas. In leer is het iets minder dan zwart. Vanavond in het land van de poort klinkt de Chamamé niet, onder de Caldén hoor je Al Jazzera of radio Japan. Zabala bundelt het signaal van een kortegolfontvanger. Ze noemen hem de Pampeaanse baviaan. Met knie op de grond, beweeg de wijzerplaat met de pols van de chirurg, zoals de combinatie van een kluis willen ontcijferen. Hij stopt bij een station in Pernambuco.
Kijk me aan, knie ligt nog steeds op de grond. Mijn leven is een poort!, vertelt hij me glimlachend terwijl hij naast me op de lange stam van eucalyptus zit. Nu is de afdruk van zijn knieschijf op de grond gemarkeerd. De naald rust in de koffer, dit keer is het litteken niet groot geweest, Het is de loyaliteitsprijs van mijn oude havenarbeiders. Met de linkerhand, Zabala omhelst een mes. Deze ziet er scherp uit naar een Pichi, een klein herbivoor gordeldier dat ondersteboven bij de staart wordt vastgegrepen. De arme man bidt in het heilige veld.
In de Pampa was het land altijd rood.
Ik kijk naar de eend, alsof ik niets heb gehoord. Ik steek een sigaret op. Ik strek mijn benen, de hak van de laars trekt een groef. Ik ben stoffig tot aan mijn oren, Ik adem aarde, Ik zweet vuil en kauw vuil. Over twee keer kijk ik naar hem en de pichi, Ik heb nog nooit een wezen gezien dat zo'n onschuld uitdrukt. Ik draai mijn hoofd als iemand die de zuurgraad van een citroen wil verbergen, mijn ogen sluiten zich terwijl ik wegvlucht van die positieve fototaxis. We zijn allemaal een poort!, het herhaalt zich voor mij. Terwijl iemand duizenden kilometers verderop in een radiostudio zit, lees een nieuws over "Minas Gerais".
Je moet neuken! Met de baviaan. Wat bedoelt hij in godsnaam?. Zijn we allemaal een poort ? Ik probeer mijn geest te resetten en de pichi te vergeten. Ik bewaar de stilte, stof en zweet hebben vreemde vormen langs mijn armen getrokken, Ik wil me niet voorstellen welke kleur mijn gezicht heeft. Vandaag heb ik maar een paar uur achterin de "flat" geslapen en nu wil de baviaan filosoferen. Marcelo de gaucho arriveert, hij geeft me de maat aan en gaat naast ons zitten.
Trap ertegen terwijl je ergens op schijt
Als ik het nu ergens niet over wil hebben, is het juist Tranqueras. We hebben ze de hele dag geopend en gesloten. Er is geen manier om door het binnenland van de Pampa te reizen, zonder er elk half uur een tegen te komen. De gelukkige eigenaars moeten jerkingenieurs zijn in hiëroglifische sluitingen en openingen om Galiciërs te neuken. Ik moet bekennen dat ik plankenkoorts ben gaan voelen met zulke verwarde kabels, kettingen en stokken strategisch geplaatst. Sommige anderen zijn anders. Voor degenen die een van deze kwaadaardig geborenen tegenkomen, een goede tip om het te openen is om een boze woede te simuleren, spuug en trap terwijl je ergens op schijt. Dan blijft het alleen om galant te urineren op de paal die het vasthoudt en te wachten tot de Chata voorbij is om het zoals gewenst te sluiten. Hoewel afhankelijk van het geslacht, je kunt er alleen voor kiezen om te spugen. Zeker, de drie of vier Pampa's die vergezellen en toekijken kronkelen van het lachen als een groep hyena's met een leeuwengrap.
Ik kan niet anders dan een glimlach trekken met zo'n bevestiging van de baviaan over het leven en de poort, maar ik meet het om niet te missen. Ik sta op en pak een doek, Ik wil mijn handen niet scheuren terwijl ik hem help een van de messen van een varken te verwijderen.
We hebben hem om vier uur 's ochtends met Marcelo opgejaagd. De kou was vraatzuchtig, onverbiddelijk als de mond van een liefde die weggaat.
Pampean-baviaan: (Lachend)... Ja man, Dit varkenshek was gesloten, zoals de Pichi en de eigenaar van die huid. (Met zijn blik wijst hij naar de huid van een poema die droogt in de zon). De baviaan vertrekt, de mot blijft zelfmoord plegen, Caldén en ik bleven. Saco mi mp3, Ik zet hem aan en lig op de rode aarde. De nacht is zo sterrenrijk en vol als de diepe kus van een naderende liefde. Instinctief zet ik het volume hoger. Dit is verbazingwekkend, Ik moet stinken als een stinkdier en ik ben stront tot aan mijn oren, maar ik voel me als zwarte Vernon Sullivan die op Boris Vian spuugt. Het geluk is enorm. Godzijdank, wat is er beschaafd aan mij, zoals zo vaak is het verloren gegaan met het verstrijken van de dagen. Ik begrijp dat dit mijn positieve fototaxis is.
Ik moet stinken als een stinkdier en ik neuk tot aan mijn oren
Ik was voor het avondeten mijn handen in een emmer en slaap een paar uur. De gin-tonic is al klaar. Voor de ziel, de eerste drank zuivert als het gebed van boete, de tweede is idioot en instinctief, De derde is lang en haalt je uit de trance van de dag. Morgen komen de doden, met hem zullen we de pampa's betreden in de poemakruiden. De dode man heeft een camera en een kleinzoon. Met toestemming van Marcelo, sinds ik "Nobody" in Mozambique heb ontmoet, heb ik nog nooit iemand zo aangeraakt door de godin Diana.
Aan weerszijden van de Nationale Route 188, Het is verspreid over enkele landschappen van mes en paard, laarzen en zweep, van reine harten en respect, van mensen zo diep dat er geen vloeistof is, geen papier dat ze kan onthullen.
Opgedragen aan mijn welp van 11 jaar, naar de geest die in mijn borst leeft, tegen Marcelo, aan de jager Tucu, naar Pato Zabala (Pampas baviaan) naar Mugstar de trapper, en Azië die me een enorm landschap van liefkozingen liet zien waartussen ik leerde huilen.
Reacties (3)
Enrique Vaquerizo
| #
Sensationeel verhaal Nacho Gefeliciteerd
Antwoord
Nacho
| #
Bedankt Enrique!, een knuffel.
Antwoord
Pepe Juan
| #
Hoe groot ben je broer!!!
Antwoord