Hay agua liquida en Marte. Ahora. Fluye, como fluyen los arroyos en la sierra de Guadarrama o los torrentes por los Pirineos, o por lo menos así fluye en nuestro imaginario, en el mismo en el que los marcianos son verdes, tienen antenas y manos con tres dedos y con unas ventosas al final.

La mágica caldera de un volcán cubierta de vegetación y aguas, tribus guerreras de antaño, un desierto y un lago donde no debería de haber vida, un viejo alemán que sin saberlo se suicida y una pista mítica por la que pasan los grandes viajes de África. El Turkana y todo su entorno no son un lugar más del planeta.

Uno pasa por decenas de hoteles donde duerme y deja un trozo de su tiempo. La mayoría son de usar y marchar, incluso los muy buenos. No es una cuestión de cantidad ni calidad, es magia lo que te devuelve a los lugares.

El mundo parecía mecerse en una calma sin alardes en el que hasta las tormentas parecían programarse para no perturbar en exceso. He escrito muchas veces, en ocasiones con una cierta literatura, de los olores de un lugar. Aquí no hay nada de poético, Mauricio olía a azúcar en cuanto se bajaba en algunas zonas la ventana del coche. Era un olor dulce y violento.