La plaza central es líquida y la acera rodea una laguna en la que nadan peces rojos que se confunden con el reflejo de los farolillos chinos. Es un espejo redondo donde se miran las casitas de piedra para ver que apenas les ha afectado el paso del tiempo.

Shanghái se nos presentó desordenada sin acabar de decidir donde acaban los rascacielos y dónde empieza el olor del pato laqueado. Sostuvimos el equipo de cámara con una mueca de duda, mirando los edificios estirados hacia arriba y aturdidos por el ruido de chatarra a ras de suelo.

A partir de ahí debíamos grabar, rezar y mirar lo menos posible hacia abajo, aunque para colocar mis pies era obligado ver cómo la montaña se desvanecía y el suelo se hacía tan pequeño, tan distante, que me entraba una risa tonta y nerviosa, propia de las situaciones de pánico incontrolado.

El Templo Colgado se sostiene con columnillas de madera sobre una pared a 75 metros del suelo, en la que a ningún arquitecto en plenas facultades mentales se le hubiera ocurrido construir nada habitable. O tal vez fuera la idea de un genio.