Y saco de la mochila su manuscrito y le digo a Yohanes que pose con él bajo las cataratas que nos empapan débilmente. Y luego lo sujeto yo. Y de alguna manera rindo homenaje a las palabras honestas y a los textos bien contados. Y debía venir aquí este libro porque aquí nació.

Entre un montón de basura donde ardía parte de la mierda allí arrojada había perros, cerdos, hombres y niños buscando algo que meterse en la boca. Metían sus manos u hocicos en montañas de desperdicios. Los niños llevaban sus pies descalzos. Sólo se escuchaba el ladrar de algunos perros. En el cielo volaban buitres y cigüeñas.

Daban ganas de preguntar en qué vagón se velaba el cadáver del Tren Lunático. Su funeral se celebró hace tiempo, pero nadie se ha enterado y el legendario tren sigue circulando, desvaneciendo cualquier atisbo de esa épica que un día le hizo único.

De Mozambique se habla poco. Quizá hablamos también de forma equivocada cuando lo hacemos. No es fácil poner en los medios internacionales la realidad de un país vecino de dos gigantes de la información como Sudáfrica y Zimbabue. Entonces se cae en los reportajes sociales o en titulares que justifiquen su arrinconado espacio mediático. Intentaré pues saldar aquí mi deuda como periodista para hacer una crónica de un país que vive un conflicto olvidado, sin testigos.