Só unha ducia de persoas aproveitan o lago na mañá de San Juan, completamente dispersa para alimentar a conversa sempre consciente do home da montaña, que non é máis que o eco da conciencia retornando aos nosos medos e inseguridades raquetazos
Cómo rematar o meu equipo de grabación de revisión, Eu sinto os grilos silenciosas, cale-se o mar como. Por un momento, a serra e re-thunder. Eu ollo cara atrás en busca de asilo en marco da fiestra. O son é inconfundible, a rutina brilla en Anguiano.
A única solución viábel do punto de vista da xeografía, aínda que non sexa a explotación económica intensiva, é limitar, como anteriormente, a apertura dos meses de Benestar turísticas locais sen neve potencialmente inestable.
Madrid parecía grande e inquedo. Pero, por sorte, o mar era unha illa de sílice, o Guadarrama, saíntes riba das ondas para descansar nela, divírtete se no horizonte e podería aforrar naufraxios previsible.
O tren móvese polas oscilacións simple casteláns xa, nin sequera soñou cando o AVE. Como o poeta dun século atrás, aínda que non na madeira dun vagón de terceira clase, diriximos connosco para adestrar en Soria. É o paseo en tren inaugural Campos de Castilla, que atrae viaxeiros de Madrid as experiencias e obra de Machado en Soria terra.
Queremos chegar, esta mañá, finais de marzo desconcertante, cabana dun pastor polo río, onde moitos anos conectado (tantos que me da pereza contarlos) compartir a rebelión inevitable que é presuposto para un adolescente.
Un lugar visitado reis, pataca, conquistadores como Colón e Hernán Cortés e escritores mesmo ilustres como Cervantes ou Unamuno, El camiñou ata a virxe de Guadalupe para dar as cadeas que foran encerrados nas mazmorras de Oran, como rexistrado nos libros da visita mosteiro.