Nous payons le billet et l'espoir, l'espoir, jusqu'à ce que nous avons réalisé ce bateau pourri bois devant nous où des dizaines de gens sont venus a notre ferry. Le point culminant a été quand la fin vint un homme qui a obtenu son vélo.

Nous avons commandé deux verres de vin. Viene. Il met sur la table et dit brusquement dans un murmure "bébé est partie" (le bébé est parti). Il dit à brûle-pourpoint, comme la tristesse cracher, que nous cherchons à lui serrer la main de façon compulsive. Pas de perte de la moitié de sourire, même heureux d'annoncer que son fils est mort.

Il ya deux façons de lire ce post. Le premier est lu en regardant des photos (la meilleure chose); la deuxième lecture du texte et de vérifier si elle dit quelque chose de pas vu dans les photos. Il est difficile de décrire le paradis. Essayez d'imaginer.

La ville tombe en morceaux comme du carton trempés par la pluie. Sa peau rude de grands bâtiments dans le centre, des trottoirs en béton avec réticence et le trou constante, n'empêche pas la ville a la même philosophie que toutes les grandes villes d'Afrique que j'ai visitées: foule la misère à l'extérieur, ventes inadaptées étals, fruits stockés sur bois ou des chaussures jonchaient les rues. City, cependant, peut-être par la belle sonorité de la langue portugaise, semble plus proche; presque, à des moments, plus que l'Afrique des Caraïbes.