Pequena Diomede Illa ten o costume de castigar a visita, é xeralmente un mal humor, con xesto torcido no xeo, soprar ventos polares afirmando o seu desexo de estar só, perdido para seguir un dos recunchos do mundo.
O frío Sempre elegante resultado, sen o canto dos paxaros eo murmurio da choiva. O frío non di nada. Ten algo hipnótico que o xeo azul, a néboa ao amencer, Neve. Eu escollín sete paisaxes brancas, sete cantos illado, onde polo menos eu me sentín tan marxinados que eu penso que estaba indo a mapear.