Anticipo e guardo, Vado a avanzare e guardo dal finestrino della mia auto. Non porto la mia squadra fotografica, Solo una piccola canone gestibile per i miei tempi e spazi. Ho smesso di guardare il viaggio a lungo, Già vita, Con gli occhi del fotografo che cerca di catturare la sua curiosità in certezza. In parte suppongo di aver perso la capacità di sorprendere e in parte cerco di non aprire il divario che comporta in modo irremedibile la telecamera. Dopo una foto c'è una lingua, il che dimostra che non appartieni a questo luogo. Nessuno lascia la sua casa ogni giorno e inizia a girare con la macchina fotografica al portiere dell'edificio, Alla signora che vende pane, A coloro che aspettano l'autobus e i dirigenti negligenti che attraversano la tua parte con un giornale in mano e un cavo mobile appeso dall'orecchio. Non lo fai perché non li vedi. Non c'è foto per essere senza sforzo, Nessuna professione o ragione, niente.
La signora che vende il pane è un africano sdraiato sul pavimento con pane che sono ammucchiati su un tessuto roid
La peculiarità qui è che tutta quella routine è fotogenica. È di diverso. La signora che vende il pane è un africano sdraiato sul pavimento con pane che sono ammucchiati su un tessuto roid a terra; Il portiere è una guardia che tiene tra le mani un bosco spesso che funge da difesa, Ingrassare alcune scarpe scremate e indossa pantaloni e ghirt che marcano molto tempo fa; La fermata dell'autobus non esiste, È un'esplanata in qualsiasi parte in cui dozzine di persone fanno un buco per entrare in un luogo in cui vi sono dozzine di persone già agglomerate in una cosa simile a un furgone; L'esecutivo trionfante è un uomo che cammina in un abito nero immacolato e scarpe in pelle fiorente e spesse. In esso non c'è foto, C'è nel tuo ambiente, Nel mondo che attraversa un passo fermo così contrario alla sua figura.
Ma io no, Non lo descrivo. Lo vedo solo quando lo vedo, Questo è sempre meno volte. Lo contemplo dalle mie spalle; sempre più vita e meno viaggio. Ogni giorno devo presentare una foto in questa rivista e credo sorpresa molti dei miei lettori da una distanza. Ogni giorno cammino attraverso un mondo di mercati che profuma di pesce secco e di una vita strana che si estende davanti a me. Rido con la domenica, Il mio venditore di tabacco che ha acquistato una plastica blu, che darebbe calore a zero gradi e qui il 40, E in cui il suo tavolo dei prezzi ufficiale è il sudore che è appeso dal suo market manager Hunter of the Market Tobacco. Quando si è avvicinato alla mia macchina e mi ha insegnato e ha spiegato la sua nuova posizione, Con un'innocenza che ti fa agganciare a questo posto, Tutti i suoi colleghi di vendite di Ravenperlo si sono lanciati attraverso i terreni delle risate in una scena esilarante. Che foto farai lì? Potresti fare mille, Ma ti mancherà la realtà del momento nell'approccio.
Improvvisamente, Vedo una scena che ho visto mille volte ma che attira la mia attenzione: C'è un uomo con la testa in un bidone della spazzatura
Anticipo e guardo, Anticipo e guardo. Improvvisamente, Vedo una scena che ho visto mille volte ma che attira la mia attenzione: C'è un uomo con la testa in un bidone della spazzatura. Prendo la mia piccola fotocamera tascabile e scatto una brutta foto. Poi, Nei seguenti chilometri che mi portano al confine con il Sudafrica, Dove mi trovo, Faccio altre brutte foto. Per un momento mi manca la mia squadra con l'obiettivo di 200 mm. Per un momento ho un certo bisogno di scattare una foto decente di un sito che mi sorprende ancora. A volte mi manca il fotografo che due anni e mezzo fa è arrivato in Africa.
