Perto florestas Araucaria, entre os Andes e os lagos de água glacial vive um homem chamado Alvarino. Talvez haja apenas história, com seu nome, porque o grito apenas o eco das montanhas parece responder.

Ao cair da noite, la ciudad adolescente no tiene horarios, vive encerrada en una fiesta, haciendo pellas, rebelde, con ese donaire de niño bien que lo quiere todo, esa juerga perpetua, desafiante, ese porro de más, esas normas de menos.

Este é um povo que está morrendo de sede; Eles querem beber o mar, mas não deixá-los. Eles estão condenados a arena, à poeira do esquecimento e caminhada como você anda no deserto, lentamente, para lugar nenhum, porque o único oásis onde o banho seus sonhos secos atrás 40 anos.

O frio Eu sempre elegante resultado, sem o canto dos pássaros eo murmúrio da chuva. O frio não costuma dizer nada. Tem algo hipnótico que o gelo azul, a névoa ao amanhecer, neve. Eu escolhi sete paisagens brancas, sete cantos isolado, onde pelo menos eu me senti tão marginalizados que eu pensei que estava indo para mapear.