Près des forêts d'araucaria, Entre les Andes et les lacs d'eau glaciaire vit un homme nommé Alvarino. C'est peut-être là que son histoire se termine, avec votre nom, car en le criant seul l'écho des montagnes semble répondre.

Comme la nuit tombe, la ciudad adolescente no tiene horarios, vive encerrada en una fiesta, haciendo pellas, rebelde, con ese donaire de niño bien que lo quiere todo, esa juerga perpetua, difficile, ese porro de más, esas normas de menos.

C'est une ville qui meurt de soif; ils veulent boire la mer mais ils ne les laisseront pas. Ils sont condamnés au sable, à la poussière de l'oubli et ils marchent comme on marche dans le désert, lentement, À nulle part, parce que la seule oasis où baigner vos rêves se sont taries 40 ans.

Le froid, j'ai toujours raison élégante, sans le chant des oiseaux et le murmure de la pluie. Le froid n'a pas l'habitude de dire quoi que ce soit. Il a quelque chose hypnotique qui glace bleue, la brume à l'aube, la neige. J'ai choisi sept paysages blancs, sept coins isolés où au moins je me sentais tellement marginalisés que je pensais que j'allais carte.