Campo da cidade de verán de Montevideo
Montevideo no verán é unha cidade plana coma un campo baixo un ceo azul. É a soidade estival do medio rural levada ás rúas de cemento, en cuxas tardes letárgicas cantan os paxaros, Os grupos de amigos colocados nas beirarrúas beben mate e camiñan, con bastante parsimonia e tranquilidade, cans, uns gatos e uns paxaros de patas longas que aínda non conseguín saber o seu nome.
As copas dalgunhas árbores, dun verde espeso e insultante, botan a súa sombra, o son do vento enredándose nos seus cabelos e as súas cores contra as beirarrúas, contra semáforos e contra algunhas paredes ou portas diante das cales, esperanza, Durmir un can quentado ou alguén estacionou un coche verde ou azul. Alí temos un escenario impresionista ou un avión dunha película lenta e prometedora, barato, de serie b. A oferta de texturas, Cunha excelente carga sensorial será só un selo urbano na tarde do mércores, Anima ao camiñante a parar e comezar os mecanismos tradicionais de observación e tirarse, Como as cachas de can, ao simple exercicio de deixarse ??levar.
"Non é tan doado deixarse ??levar", Eles me dirán algúns detractores protestados e estresados. Correcto, Vou dicir, Non é tan sinxelo, Non me coñezo, Pero esas cruces de rúa con empedradores retardantes invitan a entrega e baile vital, para deixar o espírito viaxar, con ollos pechados.
"Non é tan doado deixarse ??levar", Eles me dirán algúns detractores protestados e estresados
", Que esaxerado, Calquera diría que está falando de prados asiáticos, Dos campos de Serengeti ... se só é Montevideo!", Os uruguaios diranme, Sempre protestan contra o seu propio país. Y, si, Hai o asunto. É só Montevideo. Hai o feitizo desta cidade, Que non creo que sexa excepcionalmente vistoso ou máxico ou que sobrese entre os rankings das cidades para calquera cousa particularmente peculiar, Pero por iso ten un campo, polo tanto, Entre as tellas que conspiran contra os nocellos Walker, Unha brisa pasa con calma que parece moito, Na súa trama semántica, ao vento pastoso da sesta rural.
O río Pando, As praias de Rocha, Os outeiros azuis de outeiros azuis teñen un cheiro de natureza e unha folla fresca pura. É doado. Unha vez no Uruguai natural, pasa directamente á dimensión da beleza tranquila e ás densidades harmónicas do antigo castelán e xa o é, De seguido, O avión do auténtico listo para gozar, Cos seus sentimentos dos veráns en bicicleta sen freos. Pero na cidade non é tan sinxelo, é nada, Aínda non hai salto para facer, Non hai fronteira, Aínda hai texto e botella de plástico baleiro, Os mozos sen peso para ir á praia de Pinar que tocan a guitarra en Desert Street e as familias Bullshit, avós tomando compañeiro, Veciños que fan trenzas e nenos, diante da casa, xogando na rúa con portas abertas na cidade.
Non hai pureza, Hai mesturas de parcelas puras e impuras, de música e autobús, de cemento con rama de árbores arrincadas pola tormenta, caca de can con ceo azul. As rodas soan no asfalto e unha nube de mate enche unha plomina de fume gris, Un pouco de nostalxia, perecedoiro, Dá paso á alegría nocturna das cervexas con manis no Rambla e os amigos do verán, As mans que se tocan e os sentidos espertos flotan ao anoitecer neste país de blues.
