Cheiraba a comida e sangue esquecidos. Esa casa dos mochis, En Sinaloa, convertido nun refuxio do rei Narco, Ensinou ás vísceras cunha indolencia escasa. O sangue estaba baixo unha colcha tirada no chan; As balas marcaron as paredes coma se fosen alcayatas das que as pinturas e a roupa interior das mulleres e homes que vivían alí estaban nas cordas da roupa ou espalladas no chan.
Impresionado especialmente a entrada. Xusto antes da porta había un charco de sangue e en canto houbo a porta, había outra, esquerda, diante dos sofás e unha gran televisión. Na pluma, ou non me dei, Pensando que esas manchas vermellas poderían ser tumbas. Golpeouche, O que me causou foi iso, unha especie de palmada na que repugnante, Un certo frío e asombro.
Eran augas e choiva, mixto
Despois foi o túnel, Despois dun espello e armario dourado onde descendías por unha escaleira de madeira con lámpadas. A continuación atopábase a porta que abriu o chapo e para a que intentou fuxir de novo debaixo onde pisan o resto dos homes. Eran augas e choiva, mixto. A pesar de todo non cheiraba nada que non fose humidade.
Volvín ao piso superior, Merodee para as habitacións mirando a rutina dos entón mortos e os prisioneiros e volvín á cociña, seguinte. Aí é onde o cheiro era máis forte, Para a putrefacción dos alimentos, E a imaxe foi máis difícil para min. A neveira foi lanzada e todo o interior estaba derramado no chan. Soldados díxonos que foron os hitmen os que o arroxaron para dificultar o seu paso, Pero entón, No vídeo que se fixo público do asalto, Descubrimos que foron os soldados os que o botaron todo e sacaron todo dos armarios para descifrar onde se fora o narco. Non sei por que, pero ese detalle de todo partiu dos seus lugares, Ese trastorno onde non houbo tempo para colocar cadáveres, Foi o máis violento. Esa comida dispersa foi un adeus violento, Foi a morte.
Había unha foto con dous nenos pequenos
E no medio de todo o que notei que nunha especie de encimera central había unha foto con dous nenos pequenos. Non deberían ter máis de cinco ou seis anos. Un neno e unha rapaza. Coas caras de neno e nena, doce, como todo, Sen tempo para entender que o seu pai vivía nun mundo escuro no que non hai tempo para perdoar nin oracións.
A continuación,, abaixo, Separando algúns intercambios derramados no chan, Descubrín unha carta. Pareceume que era unha carta infantil e inclinábame para observala. Dixo as letras, No medio de fallos ortográficos constantes, Xunto a varias culleres e o que parecía unha camiseta t de home branco, do seguinte xeito:
De Melissa a Papa- Ola papá, Eu te amo, Extráñote. Gustaríame que me visitaras para pasar o Nadal xuntos. ti es o papa #1. Quérote. Teño moitas ganas de verte, Mandoche moitos bicos e apertas. Deus e María te bendiga ».
Lin a carta, Eu fotografiei e saín da casa. Estaba frío, Xa era de noite e tiñas que comezar a escribir a crónica. Non había nada que non fose a chegada e a ir dalgúns compañeiros. De súpeto mirei a casa e pareceume que todo era un espectro.
