Hoxe morreu David Bowie e logo entrei neste café cheo de sol e baleiro de xente e a uns poucos decibeis propicios exactamente para a miña alma de roxa na mesa da ventá, xusto diante do sol, e do outro lado o mar, Chegou O home que vendeu o mundo, A versión daquel de Nirvana desenchufado onde se foi unha guitarra afiada no penúltimo coro. Que non teriamos dado a todos por estar nese concerto, por ter visto nirvana no discreto desenchufado.
Foi a canción número tres.
O café chámase Ijentea pero é como estar nunha viaxe en Nova York. Marte, Onde estabamos coas arañas esta mañá dando a benvida ao patriarca.
O café chámase Ijentea pero é como estar nunha viaxe en Nova York.
Ijentea ten unha lista musical estraña e extraordinaria e agora escoito Veña e vai Cunha cucharadita inferior porque dúas mulleres acaban de entrar para merendar.
E, de súpeto, Ah, Meu deus, o milagre acontece. Sons Suicidio rock and roll. Instintivamente dar o volume do meu ordenador para cargar a música do bar. Que divertido somos humanos ás veces. Ó, non, non, Non estás só. David gritou no seu suicida e rollo o que quería estar gritándolle. Porque estaba illado pero necesitaba xente, Quería saír da súa cápsula espacial e ía buscar solucións a Marte co seu corpo longo e os seus ollos en calquera lugar.
Ten cancións que chegan ao extremo sur do berro melódico, enchufando a medio camiño entre a hipersensibilidade á inxustiza e a medula espiñal.
Non sei moito de David Bowie, verdade, Probablemente os meus socios VAP saben moito máis ca min, Pero sei que era un viaxeiro espacial, de aí o seu compoñente trotamundos, E iso ten cancións que chegan ao extremo sur do berro melódico, enchufando a medio camiño entre a hipersensibilidade á inxustiza e a medula espiñal.
Agardamos que os ceos o reciban cos brazos abertos e as butacas cómodas e que pronto usei o diario celestial mentres os demais seguen loitando contra a inxustiza histórica e escoiten a Cindy Lauper que agora nos acompaña ao solpor desta barra.
E toda a xente de pel de graxa, e toda a xente de corta altura
E todo o ninguén xente, E todo o que alguén
Nunca pensei que necesitaría tanta xente
(Cinco anos - David Bowie)
