O sur do mundo remata cun arrebato. Onde rematan os Andes, reservas naturais un último festival de pedra. Cruzamos a fronteira de Chile coma nunha despedida porque do outro lado, só as vicuñas e os ñandúes gobernan a terra indómita de verdes lagos e montañas imposibles.
As estradas de terra estaban claras. Non queda ninguén nese recuncho de América. Os Patagones eran os seus habitantes orixinais, pero o home acabou co home e hoxe só se escoita o eco dos ventos. A imaxe da lagoa amarga parecía eterna. O brillo das augas parecía render tributo ao máis galante dos perfís patagónicos: O Torres del Paine.
Quedamos nun hotel, que é máis ben cabina ou abrigo ou punto de vista, Lugar para a contemplación en todo caso. Para as súas fiestras entra toda a forza dunha paisaxe vertical, Unha monstruosa beleza creada baseada en precipicios e pedras infinitas. O aire é máis elocuente que calquera palabra, Cando o cóndor voa sobre os cumes dos Andes.
O aire é máis elocuente que calquera palabra, Cando o cóndor voa sobre os cumes dos Andes.
Decidimos roubar un amencer da torre e permanecemos apostando polos pés, Á calor do café, Coas primeiras luces. As nubes chocaron contra a mole de rocha e pareceume que nin sequera o tempo foi capaz de erosionar a súa figura. A continuación,, Como nun reducido de batería, Asistimos ao brillo do amencer. Os raios tinguían as rochas nun xogo de circo, Un espectáculo lixeiro que nos deixou esa mañá xeada gravada no mapa das memorias.
Deixamos o parque nacional de Torres del Paine, Como quen deixa un soño, intentando distinguir a realidade e o sono.
Hai lugares aos que non chega a imaxinación para deseñar, Hiperboles da natureza. A cordilleira andina morre con elegancia, Altamente, Con toda a dignidade de que unha pedra é capaz de acoller.
