outubro 23 2015 As razóns do viaxeiro

• Alaska

  https://www.viajesalpasado.com/wp-content/uploads/Alaska-Diego-Cobo-31.jpg

  As viaxes sempre foron a escusa perfecta para non mirarnos a nós mesmos, para volver a cara ao espello. E digo isto coa conciencia de ter percorrido un puñado de países de todos os recunchos do planeta, de Alaska a Ushuaia, de Sudáfrica a Iverness, de Australia ao Himalaia.

Jorge planeou a súa fuxida. Os dous anos anteriores á súa marcha mantívose, Mes tras mes, unha parte do salario. Despois comprou un billete para Alaska e díxolle á súa familia. O seu obxectivo: escapar dunha existencia que consideraba aburrida e, dalgún xeito, demasiado cíclico para unha alma sen fronteiras. o seu método: atravesa América en bicicleta de norte a sur, dende o pescozo ata o último dedo do pé, alí en Terra do Lume.

Coñecín a Jorge a través das súas palabras: “No parque coñecín a unha rapaza que me invitou a pasar uns días na súa casa, ancho, branca, no bosque. Cando chegue alí, xeito de Fairbanks, parecía a casa do masacre de Texas 4, Cheiraba preso e seguín camiño. O certo, Non tiña os chichi pafarolillos”.

Entón coincidín con el e admitiu a súa fuxida: Do seu traballo, Do teu pasado, de si mesmo. Cando meses despois andaba a pedalear por esas mesmas latitudes non podía parar de rir, aínda que tiña os "chichi pa'farolillos". Ou quizais por iso mesmo.

***

As viaxes sempre foron a escusa perfecta para non mirarnos a nós mesmos, para volver a cara ao espello. E digo isto coa conciencia de ter percorrido un puñado de países de todos os recunchos do planeta, de Alaska a Ushuaia, de Sudáfrica a Iverness, de Australia ao Himalaia. dígoo, Quero dicir, sabendo que unha vez subín a un avión cunha mochila e, como Thoreau nunha das súas excursións a Cape Cod, Tamén dixen na dilixencia que me levan "ata onde puiden chegar ese día".

Algunha vez subín a un avión e, como Thoreau, Díxenlles que me levasen "ata onde iría ese día"

Chamo Thoreau porque é o meu –único– heroe e porque o roei ata os ósos. O seu imán levoume a sentir o latexo das súas palabras alá onde estaban escritas: porque era el, sen sabelo -nin el, claro, nin eu– devolvínme a min mesmo. Nunha carta enviada a Harrison G.O.. Blake, colega epistolar, Afirmou que "vivir unha vida auténtica é como viaxar a un país afastado e atoparnos progresivamente rodeados de novos escenarios e homes".

a miña primeira viaxe lonxe, aínda sen barba, foi para Canadá. O segundo, un Australia. Necesitaba aire.

Agora levo o peso e a lixeireza de case 30 mananciais e, en vez de cambiar de cidade, Eu cambiei a miña vida. “Cres que só che pasou a ti e estás sorprendido, como un evento inusual, que cunha viaxe tan longa, por países tan diversos, non disipaste a tristeza e a ansiedade do espírito? debes cambiar a túa alma, non tempo", Aconselleille séneca a Lucilio nunha das súas Epístolas Morais.

Agora levo o peso e a lixeireza de case 30 mananciais e, en vez de cambiar de cidade, Eu cambiei a miña vida

A sinxeleza está na cadencia dos días, seguinte porta, en nós mesmos. E esa é tamén –ou quizais sexa a máis auténtica– a forma de viaxar a un país afastado. Lembro de subir a Pico Matterhorn, no macizo de Serra Nevada, Gary Snyder dixo Kerouac que cando chegou ao alto da montaña, "seguir subindo". Esa procura constante é o que nos vomita, de súpeto, O outro lado do mundo. Cando nin sequera cruzamos a fronteira de nós mesmos.

***

Viaxamos polas historias, dos contos, das historias. E dese movemento continuo, unha vez entregadas as tarxetas do motivo, decidimos: e ese impulso que nos pincha, ás veces lévanos lonxe. "Cando o virus da inquietude comeza a apoderarse dun home rebelde, a vítima debe atopar en si mesma unha razón boa e suficiente para marchar., estaba xustificado John Steinbeck, un deses inmortais, seguindo o rastro da dor, atopou gloria.

Me, viaxeiro que busca o purismo nas causas, probablemente impregnado do personaxe dun dos escritores que máis quería e cuxo rastro seguín –e o de As uvas da ira– desde Oklahoma unha California, Unha vez escribínme a min mesmo:

"Os ventos do inverno lévanme: insisten en expor as contradicións, pero eu só quero ser. Estiven a un clic de comprar mil entradas no último mes e as mil veces que me contei, por unha especie de purismo nas causas: por que quero ir? É probable que no momento en que o resolva, xa estea voando a algún lado., aínda que de momento indago polas razóns mirándome nun espello dourado”.

É difícil negar o pracer do movemento. Pero nese purismo nas causas hai que rebentar os muros do pensamento

Unha das viaxes que máis me apaixonaba durou o tempo que me levou ler Buscar información. Nunca estiven tan preto dun mundo coñecido que ao andar a sabedoría me chegase dende o subsolo daquelas palabras: de Turquía a Barcelona, do pasado ata min, de ordinario a extraordinario. e quizais porque, de algunha maneira, Percorrín moitos camiños e aterrei en cen costas, a medida que pasa o tempo, e estou levantándome cara ao humano, Afondo nas razóns do viaxeiro.

É difícil negar o pracer do movemento. Pero nese purismo nas causas hai que rebentar os muros do pensamento. Como en Xuventude, a novela Coetzee, "Quizais as profundidades nas que quería mergullarse estiveron dentro del todo o tempo, encerrado no seu peito. E agora non fan máis que saír do caixón.

***

Lin hai pouco un artigo onde o autor -non lembro quen- enxalzaba unha literatura que non pasaba como tal. Ocorre que teño predilección pola discreción, algo que parece próximo nun momento no que as balas en branco secuestraron a autenticidade. Pero, en realidade, fóra do rigor académico –e do ruído mundano– non fai tanto frío.

Teño predilección pola discreción, algo que parece reñir con estes tempos nos que as balas en branco secuestraron a autenticidade

Poucas veces extraín máis savia que nos recordos de Woody Guthrie. Cando os lin e a recente viaxe ás raíces da depresión dos anos aínda latexaba en min 30 de Estados Unidos, Pregunteime por que algo tan puro non chegara antes ás miñas mans. As miñas aspiracións inclináronse cara aí:

"Pero Ruth, Creo que agora me dou conta. Vou de volta á estrada. Agora, neste momento. Non sei ata onde terei que chegar ata atopar un lugar onde cantar o que quero cantar, E na miña cabeza hai tantas ideas para novas cancións como cores hai nunha árbore nun outeiro florido.. Cantarei onde a xente se pare a escoitarme. E mirarán para que non mora fame. Atoparán un xeito de que ti e eu poidamos acabar xuntos"..

A un viaxeiro contemporáneo como Martín Caparrós díxolle o seu pai que buscara o que nunca perdera

Guthrie, eterno rebelde, ademais do seu exército de cancións que aliviou do po e da miseria aos milleiros de refuxiados, escribiu unha novela cuxo título, unha casa de terra, xa ten o poder do seu espírito. "Nós sabiamos", dille nun momento Ella May a Tike, seu marido, "Sabiamos que nos estaban roubando. Ensinámoslles a roubarnos. deixámolos facer. Deixámoslles pensar que nos poderían enganar porque somos persoas sinxelas e correntes. E colleron o costume.

No momento en que escribo estas palabras -subliñadas na novela con conciencia- volvo caer nesa sinxeleza que, como unha forte corrente subterránea, percorreu a vida de Woody Guthrie e os motivos do viaxeiro.
Para un viaxeiro contemporáneo como Martín Caparros –conta en El Interior– o seu pai díxolle que buscara o que nunca perdera. Pero, que esgotou as provincias do norte ata o último alento da Arxentina, quixera ter unha misión. Pero non aspiro a tanto. Contentaríame saber o que busco", escribir.

porque sempre buscando algo
(que ao final non é nada)
e faino poema,
quizais tolo
para chegar a ti, ou quizais eu.

ou quen sabe
-seino-
quizais os dous.

Gústame viaxar coñecendo a medula do mundo no que vivo e eu mesmo

Se unha dose de emoción convive cunha desconexión da néboa diaria nas viaxes, Digo, mellor sería cambiar a túa alma. A sinxeleza que albergaba Thoreau nunha das súas máis famosas obsesións (¡Simplificar, simplificar, simplificar!) chegou a outro Walden, ben a casa de Ramiro Pinilla chamábase así. Así, frases como as que debuxa en Las ciegas hormigas, Levanme de cabeza ata o fondo dun - de min mesmo -:

“O movemento que adoita constituír para a xeneralidade o único sinal de que se está vivo, esquecendo mesmo a nós mesmos, A fuxida, a evasión, o ruído inevitable que produce a acción e que buscamos con furia, necesitamos, esiximos, estremecendo ao pensar nunha soidade estática, non porque saibamos que estamos sós nel, senón porque estamos ante a única masa de células que nos causa verdadeiro medo: nós mesmos".

Gústame viaxar sabendo isto, coñecendo a medula do mundo no que vivo e eu mesmo, estando certo de que se algunha vez unha viaxe curaba o meu desconsolo, O punto de partida despois de saber que non debes cambiar de clima foi cando me atrevín a comezar unha viaxe pola noite escura da alma..