México vestido de México unha mañá na que fun aterrizado en Guerrero Negro, Unha cidade perdida no mapa que tropezei despois dunha curta ruta por Baja California Sur. Os seus campos eran secos e areosos coma macetas mortas. Había millóns de cactus e sirios, Unha estraña planta endémica, Estendendo un terreo plano como as lápidas dun cemiterio. O vento era o único que parecía capaz de moverse. Ese foi o árido México co que soñaba na miña infancia, Un lugar diferente do que contemplei en Yucatán, O df ou veracruz, Os lugares que coñezo tan lonxe da miña nova casa.
Quizais sexa porque me encantan os desertos, ou volvendo ás estradas areosas, Ou quizais por ese impresionante solpor que ameazaba con marchar mentres contemplabamos pinturas rupestres no abrigo dunha rocha chamada Cueva de la Almeja? Non sei por que foi, Pero sei que me separei sen dicir nada do grupo, Sentei sobre unha pedra e recuperei esas sensacións un tanto distantes da miña África sentindo a soidade total dun lugar alleo ao home. Era un infinito que carecía de compromisos vitais que non eran o silencio total de nada. Supoño que me volvo tolo con eses lugares onde todo te invita a non dicir nada.
O mundo aínda ten cantos onde non se regulaban o hello e o adeus
A continuación,, Xa no coche, Falei cos nosos guías dedicados á conservación natural e díxome que se permite un campamento gratuíto, No deserto ou na praia, E que o fan os gringos, e que ninguén importe a liberdade absoluta do campista e que o mundo aínda ten cantos onde non se regulaban o hello e o adeus. Eu tamén, que só me gusta acampar nos lugares perdidos onde non hai ninguén ao redor, Fixen as miñas contas nos mapas e prometei que algún día farei unha viaxe desde o DF ata aquí, Cargando unha tenda, Para volver durmir unha noite lonxe de todo, incluso de min. Cruzarei a Sonora e baixarei de Tijuana toda a Baja California cando sente nostalxia da outra vida, o que se fai coas súas costas ás leis humanas.
Aquela noite cenamos nun hostel-restaurante, Espello, que foi un parágrafo perdido dunha novela de baleas do século XIX. Entón creo que debería haber unha taberna onde os mariñeiros chegaron a beber tequila en cuncas de café mentres apostas por un xogo de cartas que pescarían as baleas mañá coa áncora e que cun gancho cun gancho. Seguro que o farían nunha cidade chamada Guerrero Negro, Tradución dun antigo barco americano afundido nesa lagoa chamada Black Warrior.
As velas gotearon sangue mentres os homes cazaban baleas cos seus arpóns
Esa máscara de madeira demonizada, en que as velas goteaban sangue mentres os homes cazaban baleas cos seus arpóns, Foi ao puto inferno nesas augas cando un deses cetáceos atopou unha forma de estourar os ósos. Os veciños, Descoñecido polo nome da balea gañadora, entón decidiu poñer o nome da vítima ao lugar, Guerreiro negro, que, tamén, Tivo a cortesía de non inquietante cos procedementos do funeral.
Así debeu ser, Ou así inventeino, A miña conciencia díxome mentres escoitaba máis historias do lugar nese malario onde recolleu o vómito do mar durante décadas. Nas súas espectáculos hai algunhas botellas que aínda gardan as súas mensaxes, anacos de áncoras, de máscaras e almas. As augas cuspen todo e mantívoo facendo o bar neste momento un museo de obxectos perdidos húmidos.
O Malalar é o bar onde quero emborracharse con mezcal todas as noites
A modernidade deulle ao negocio daquel lugar perdido o aire canalla de lugares onde nunca se sabe que metade das cousas son mentiras e que outra metade son incertas.. Fai, el Malarrimo é o bar onde quero emborracharme de mezcal todas as noites con clientes que me din que dormen coa pantasma de Moby Dyck.
A continuación,, mañá seguinte, Espertamos nun motel da estrada que non era outra cousa que unha longa liña negra que se une ao sur e ao norte. No paseo cos coches da cidade entendín que ninguén se molestaría en darlle a corda os reloxos. O sal pegado ás fachadas evitando a pintura posterior as mans. Era un sitio perdido, Pensei nesa ollada inxenua. Foi o lugar ao que quero volver.
As súas cabezas e colas saíron e entraron entre as ondas
E de súpeto vímonos nos barcos e soltando as augas do liebre Eye Laguna. O lugar está rodeado de dunas do deserto. Nada, Excepto unha fábrica de sal. Nada. E hai, No medio desas augas, Decenas de baleas grises apareceron diante de nós. Saíron por todas partes. Voltamos a cabeza despois dun ruído, Un golpe ou un movemento das augas. As súas cabezas e colas saíron e entraron entre as ondas.
Parecemos atónitos polo exceso e o capitán prometeunos que tocaríamos pacientemente os cetáceos. México converteu o que antes era un lugar onde viñeron as baleas de Alaska para reproducirse e foron cazadas por centos, Nun santuario onde ata 18 Os contadores de lonxitude viven en liberdade. Naceron alí ata 1.198 exemplares nun ano e alcanzou a súa poboación 2.305 Membros.
O que pasou con nós pasou e cando as nais e mozos se acostumaron á nosa presenza achegáronse aos barcos e déixanse acariñar. A túa pel parece cuberta cunha certa marmelada suave. O rock produce un efecto estraño, Como se tanta vida fose posible para cunca na palma dunha man. E non, Como ese fascinante deserto que é Baja California non encaixa nos ollos, Outro deses lugares onde o home aínda é anecdótico. Un privilexio neste día.
