O Salar de Uyuni é branco como unha pintura sen iniciar, como un veo de noiva xigante, canto a imaxinación dun cego. Horizonte é infinito como, libre como o soño dun condenado, plan como a conciencia dun neno.
Uyuni non é particularmente agradable, Non moitos hoteis e po parece perseguir tenazmente ao último dos seus recunchos. Un aire, por suposto lânguida de Far West viaxa nunha aldea onde os seus habitantes poden picar a través das fendas nas súas vivendas como gárgolas tren murcho e cemiterio parece cargar ladróns dunha vez.