Hoje eu deveria estar na República Centro-Africana. Deveria ter chegado ontem depois de passar 12 horas em Adis Abeba e uma escala de quatro horas no aeroporto de Douala, nos Camarões. Hoje eu deveria acordar em Bangui, depois de uma noite em que deveria ter dormido pouco no apartamento compartilhado onde estou hospedado devido à preocupação de lugares estranhos. A cama, luz, os ruídos indecifráveis, o medo de estragar o sono de outras pessoas se eu for ao banheiro e acender a luz ou dar descarga. Aquelas coisinhas que sempre incomodam a chegada.
“Para Javier, para, que você ainda tem 12 dias ", ele me contaria em voz baixa
Hoje eu deveria me levantar e começar a tentar entender o caos. Com pressa, estaria com pressa, que no início das boas histórias sempre aparece a ansiedade de entendê-las, mesmo que os anos tenham lhe ensinado algo para se domesticar . Eu me lembraria daquela frase de Napoleão que diz “vista-me devagar, estou com pressa”.. À tarde, como sempre, eu me lembraria disso tarde, sem prestar atenção ao seu significado até que pela enésima vez a vida me mostrou novamente que é verdade. “Para Javier, para, que você ainda tem 12 dias ", ele me contaria em voz baixa. Imagino que isso aconteceria comigo, como isso aconteceu comigo tantas vezes, com minha câmera ainda guardada no meio de um lugar onde ainda entendo pouco e tudo ainda me é indecifrável.
Seria então, bem naquele momento, em que meu grande debate interno começaria: as imagens. eu tiro fotos, Eu preciso de boas imagens. E então começariam as dúvidas pelo respeito em não invadir e pela inevitável vontade de captar aquele momento.. Eu acalmei um pouco ao longo dos anos.. Fotografia que aprendi não é fotografar muito, é saber quando atirar muito. eu esperaria, Chegaria o momento em que meu objetivo de 300 milímetros me permitiriam capturar uma sequência natural, poses de pecado, quais são minhas fotos favoritas. "Foda-se, Eu tenho isso”, Eu diria felizmente para mim mesmo enquanto olho repetidamente para a tela da minha Canon para confirmar se ela está boa, que a imagem fala. Em outras ocasiões, no entanto, Eu passaria por uma situação aleatória que sei que deveria ter fotografado. eu não faria isso, Continuava andando sem parar para não levantar suspeitas ou via tudo pela janela do meu carro com um “stop” que nunca disse queimando na garganta.. “Buceta Javier, isso foi bom, caramba, “Pare com essa besteira e pegue a câmera.”, ele me contaria com um pouco de raiva.
Fotografia que aprendi não é fotografar muito, é saber quando atirar muito
Então as palavras começariam. A chave. Sem eles como contador de histórias você não é nada.. Não acredito em quem só olha, Eu não acredito em suas histórias, já não. Olhando só há percepções não há certezas. Vim aqui para tentar contar algo o mais próximo possível de uma verdade possível., se isso fosse possível, se houver um. “Procure Javier, procure por isso”. Então aconteceria comigo que eu começaria a entender que existem muitos, muitos. Todos eles valem. Como pode não ser este o caso num lugar onde as pessoas se matam às centenas e ficam amontoadas sob a protecção exclusiva de missionários ou médicos?? Eles estão com medo, pânico para morrer, ficar com ainda menos do seu nada miserável.
A morte sempre foi uma história, com amor provavelmente os dois mais universais. Para colocar isso em perspectiva a partir do segundo mandato, do amor, Eu deveria estar agora contemplando uma orgia prolongada de homens e mulheres nus fazendo sexo no meio da floresta.. Amando e amando um ao outro, Sem regras, todo o mundo, um em outro, apaixonado até por suas sombras, com traição, machucando cada ataque, fugindo de suas consequências, do seu castigo. Eu deveria estar vendo isso, provavelmente, Eu não sei, do outro lado, o outro tópico, morte. Um bacanal de ódio, de perpétuo sem razão, de abusos que degradam... e eu no meio, lá, contemplando, tentei entender, tentei explicar.
Todos, um em outro, apaixonado até por suas sombras, com traição, machucando cada impulso
Hoje deveria estar na República Centro-Africana aguardando as dúvidas, o medo de cometer erros. O melhor que conheci nesta profissão também me ensinou há anos que só os maus jornalistas não hesitam no teclado.. Sem emoções, sem dúvida, Provavelmente não poderei contar nenhuma história que já não tenha vindo comigo no avião.. Pela primeira vez nestes quase quatro anos em África viajaria com uma missão de um meio de comunicação muito específico., específico. Meu trabalho será desmantelá-lo se a realidade não o apoiar. Eu não escreveria se o que vejo não dissesse o que já está acordado. Parece possível que seja verdade, O anterior nos convida a pensar que é possível, mas agora tenho que verificar se a realidade apoia isso.
Se, me digo, enquanto os dias passam entre esse caos, enquanto eu mando uma pequena história, o que vim fazer estou fazendo: conte uma boa história que ninguém está contando. Isso me empurrou para vir aqui, esquecimento. eu gostei, talvez por ego, talvez pela minha paixão por viajar e descobrir novos lugares neste continente, talvez devido à não conformidade, talvez por dar uma mão e denunciar tanto esquecimento bastardo, talvez para tudo de uma vez... gostei. Hoje eu deveria estar na República Centro-Africana.
E aí vêm os clichês porque a morte e o ódio já foram contados muitas vezes., se está contando
Eles estão sozinhos 12 dias para contar um caos, um conflito. Tentaria evitar clichês até reler três vezes um texto que sem provas não vale nada. E aí vêm os clichês porque a morte e o ódio já foram contados muitas vezes., se está contando. Não dependeria de mim, eu continuaria procurando, falante, pergunta, até encontrar aquela história que nós jornalistas tanto gostamos e que explica tudo desde uma visão resumida.. A busca pelo original, dos diferentes. “Temos que medir Javier, você tem que medir”, Diria para mim mesmo enquanto reviso as notas e tento conter o jornalista que sabe que aquela história original que encontrei vale ouro e não conta nada.. Equilíbrio, debate, Não sei o que faria, estou muito longe de saber sem sentir.
Hoje eu deveria estar na República Centro-Africana. Aceitar a aberração de pagar dinheiro do bolso para fazer meu trabalho. Isso iria me queimar, me levou já queimado, Mas a dor passava a cada dia que eu tocava naquela história e recebia as cócegas brutais do jornalista que sabe que tem algo de bom para contar.. “Deixe-os dar-lhes, Javier, dê a eles, "Estes não são mais tempos para este trabalho.", Diria também que houve um momento de baixo-astral, talvez indiretamente causado por aquele ambiente.. Então eu listaria novamente na minha cabeça todos os planos que tenho para deixá-lo., minhas viagens desorganizadas, meus livros, minhas fotos, Viagem passada... Me desrespeito quando aceito trabalhar nessas condições... E aí a história aparece no meu cérebro, o que vejo e olharia pela janela da missão onde durmo e contemplaria o 30.000 pessoas abrigadas ali deitadas com plástico no chão... Esse é o meu salário, meu salário, ver muito mais do que contar... E novamente começaria aquele eterno debate na minha cabeça entre o racional e o sentido..
Eu me desrespeito quando aceito trabalhar nessas condições...
Hoje eu deveria estar na República Centro-Africana. Quase contra a opinião de todos. Poucos se interessaram por esta história, pelo menos quando perguntei se alguém ajudaria a pagar as despesas (é melhor falar claramente, sem eufemismos). Aí eles respondem a um e-mail que você manda cheio de desejo dizendo que “não tem dinheiro”, que “o tema não é interessante”. Certo, não há uma para essas histórias, absolutamente. E ainda assim você paga o 1500 faturar dólares. E aí surge outro problema estúpido porque tudo é tão fraco que quebra nos gestos, nos tempos, nas garantias e nas dúvidas que aqueles que te ajudam exigem de você, nas palavras pouco claras, em seus compromissos estúpidos, nos tons alheios que se tornam insuportáveis ??no meio de tantas coisas que você aceita sem entender. E sua viagem está suspensa porque em algum momento dessa loucura você decide demonstrar um mínimo de orgulho.
E você acorda naquela manhã e escreve algo sobre o Zimbábue ou o Malawi. e você se lembra, superar, você tem outra ótima história que fala sobre tráfico de crianças. você tem isso, existe, você pode jogar esse também. E você faz cálculos porque precisa fazer no seu carro 300 quilómetros e talvez passar uma noite numa pensão decadente no interior de Moçambique ou na África do Sul, e comer, e você ainda anseia por aquela ideia estúpida de comer no dia seguinte com o que te pagaram pela sua boa história de ontem. Mas ninguém vai te dar um centavo para ir até lá, Não tem dinheiro, eles respondem uma pergunta que você nem faz mais., e então você tem que decidir novamente se vai se denegrir como profissional novamente e pagar novamente para fazer seu trabalho.
Não tem dinheiro, eles respondem uma pergunta que você nem faz mais.
E você provavelmente adora a história porque quer vê-la., porque você quer contar e calcular são apenas outros 50 euros você vai perder. Por que ser jornalista na África se você não vai contar essas histórias? E quando você voltar para o carro por um momento as dúvidas voltarão, projetos de livros, Foto, desorganizar viagens com as quais você ganha a vida. E você vai se lembrar daquele projeto da República Centro-Africana e vai pensar novamente no significado que tudo que você faz tem com a mistura no seu estômago da boa história que você traz e como você está lá fora profissionalmente e a única coisa que você sabe e gosta de fazer.
Hoje eu deveria estar na República Centro-Africana, É o que diz o bilhete que tenho ao meu lado e que não usei..
PD. aquele bilhete, perdendo 120 EUR, Consegui trocá-lo por um para a Etiópia, Adis Abeba, cidade onde ele pousou 4 Dezembro. vou comemorar meu aniversário. Certamente há algo para contar.
