Avui hauria d'estar a República Centreafricana. Hauria d’haver arribat ahir després de passar 12 Hores a Addis Abeba i una escala de quatre hores a l’aeroport de Douala, Al Camerun. Avui m’hauria de despertar a Bangui, Després d’una nit en què poc hauria d’haver dormit al pis compartit en què em quedo per les preocupacions dels llocs estranys. El llit, la llum, Els sorolls indecifrables, La por de fotre el somni als altres si vaig al bany i encén la llum o el tret de la cadena. Aquelles petites coses que sempre es molesten a arribar.
“Per a Javier, per, que encara tens 12 dies ", Em diria amb veu baixa
Avui m’hauria de aixecar i començar a intentar caos. Amb pressa, Seria pressa, que al començament de les bones històries l’ansietat d’entendre’ls sempre apareix malgrat que els anys t’han ensenyat alguna cosa a domar -te . Recordaria aquesta frase de Napoleó que diu "Vesteix -me lentament, tinc pressa". Tarda, com sempre, Recordaria tard, Sense fer cap cas del seu significat fins que la viptació, la vida em mostrés de nou que és cert. “Per a Javier, per, que encara tens 12 dies ", Em diria amb veu baixa. Imagino que em passaria, Com em va passar tantes vegades, Amb la meva càmera encara emmagatzemada al mig d’un lloc on encara ho entenc i tot segueix indecifable per a mi.
Seria llavors, Just en aquell moment, en què començaria el meu gran debat interior: Les imatges. Faig fotos, Necessito bones imatges. I llavors començarien els dubtes per no envair i l’inevitable desig de capturar aquest moment. El vaig calmar una mica al llarg dels anys. Fotografia vaig saber que no està disparant gaire, És saber quan has de disparar molt. M’esperaria, Arribaria el moment en què el meu objectiu de 300 Els mil·límetres em permetrien capturar una seqüència natural, El pecat posa, Quines són les meves fotos preferides. "Fotre, Ho tinc ", Em diria feliç mentre miro una i altra vegada la pantalla del meu cànon per confirmar que és bo, que la imatge parla. Altres vegades, però, aniria per davant de qualsevol situació que sé que hauria d’haver fotografiat. No ho faria, Encara caminaria sense parar. “Javier Pussy, Allò va ser bones pilotes, Deixeu Gilipollleces i traieu la càmera ", Em diria amb certa ràbia.
Fotografia vaig saber que no està disparant gaire, És saber quan has de disparar molt
Llavors començarien les paraules. La clau. Sense ells com a comptable de les històries, no ets res. No crec en els que només ho miren, No crec en les seves històries, ja no. Mirant només hi ha percepcions que no hi ha certeses. Vaig venir aquí per intentar comptar alguna cosa tan a prop d’una possible veritat, Si fos possible, Si hi ha un. “Busqueu -lo Javier, Busqueu -ho ". Llavors em passaria que començaria a entendre que n’hi ha molts, massa. Tots valen la pena. Com pot ser així en un lloc on la gent és assassinada per centenars i superar l’única protecció dels missioners o metges? Tenen por, pànic per morir, per quedar -se amb menys del seu miserable res.
La mort sempre va ser una història, Amb amor probablement els dos més universals. Per dir -ho en perspectiva des del segon terme, des de l'amor, En aquest moment hauria de contemplar una orgia prolongada d’homes i dones nues que practiquen relacions sexuals al bell mig dels boscos. Amor i amorós, Sense regles, tots, Un sobre els altres, Estima fins i tot les seves ombres, Amb alevosía, Fent tots els atacs, fugint de les seves conseqüències, del seu càstig. Ho hauria de veure, probablement, no sé, Des de l’altra banda, L’altre tema, la mort. Una bacanal de odio, sense cap motiu perpetu, d’abusos que es van debatre ... i jo al mig, alli, contemplar, va intentar entendre, va intentar explicar.
Tots, Un sobre els altres, Estima fins i tot les seves ombres, Amb alevosía, Fent cada verí
Avui hauria d’estar a la República Centroafricana esperant dubtes, Pors per equivocar -se. També em van ensenyar el millor que vaig conèixer en aquesta feina que només els periodistes dolents no dubten al teclat. Sense emocions, Sens dubte, És probable que no expliqués cap història que no vingués a l’avió amb mi. Per primera vegada viatjaria en aquests gairebé quatre anys a l’Àfrica amb una comissió d’un mitjà molt específic, específic. El meu treball serà desmuntar -lo si la realitat no la sosté. No ho escriuria si el que veig no digui el que ja està d'acord. Sembla possible que sigui cert, L'anterior us convida a pensar que és possible, Però ara he de comprovar si la realitat la sosté.
Tant és, em dic, Mentre els dies passen per aquest caos, Mentre envio una petita història, El que vaig venir a fer: Expliqueu una bona història que ningú no explica. Això em va empènyer a venir aquí, l'oblit. Em va agradar, Potser per ego, Potser per la meva passió per viatjar i descobrir llocs nous d’aquest continent, Potser per no conformisme, Potser per filtrar una mà i denunciar tanta força bastarda oblidada, Potser per a tots alhora ... em va agradar. Avui hauria d'estar a República Centreafricana.
I allà arriben els temes perquè la mort i l’odi ja es comptaven moltes vegades, Si esteu comptant
Estan sols 12 dies per comptar un caos, Un conflicte. Intentaria fugir de temes fins que un text torni a llegir tres vegades que sense proves no val res. I allà arriben els temes perquè la mort i l’odi ja es comptaven moltes vegades, Si esteu comptant. No dependria de mi, Seguiria mirant, parlant, preguntant, Fins que vaig trobar aquesta història que els periodistes els agrada molt i que ho explica tot des d’un escorzo. La cerca de l'original, dels diferents. "Has de mesurar Javier, Has de mesurar ", Em diria mentre reviso les notes i intento contenir el periodista que sap aquella història original amb la qual vaig ensopegar val l’or i no explica res. Romanent, debatre, No sé què faria molt lluny de saber -ho sense sentir -ho.
Avui hauria d'estar a República Centreafricana. Acceptant l’aberració per pagar els diners de la butxaca per fer la meva feina. Això em cremaria, Em va costar cremar, Però la picada passaria cada dia on tocava aquesta història i la brutal formigueig del periodista em va entrar a mi qui sap quelcom bo per explicar. “Deixeu -los donar -los, Javier, Per donar -los, Ja no són moments per a aquest comerç ", També em diria en algun moment de l'estat d'ànim potser indirectament dirigit per aquest entorn. Aleshores, enumeraria al cap tots els plans que he de deixar, Els meus viatges desorganitzats, Els meus llibres, Les meves fotos, Viajesalpasado ... Em falta respecte quan accepto treballar en aquestes condicions ... i després la història apareix al meu cervell, el que veig i miro per la finestra de la missió en què dormo i contemplo el 30.000 La gent que hi ha refugiats llançat amb plàstics sobre el terreny ... aquest és el meu sou, El meu salari, Mireu -ho molt per sobre de dir -ho ... i de nou que començaria el debat etern del meu cap.
Em falta respecte quan accepto treballar en aquestes condicions ...
Avui hauria d'estar a República Centreafricana. Gairebé contra l’opinió de tothom. Pocs estaven interessats en aquesta història, Almenys quan vaig preguntar si algú va ajudar a pagar despeses (Millor conversa amb claredat, sense eufemismes). Després responen a un correu electrònic que envieu completament dient -vos que "no hi ha diners", que "el subjecte no interessa". Cert, No hi ha per a aquestes històries, per a res. I, tanmateix, pagueu el 1500 dòlars del bitllet. I aleshores sorgeix un altre problema estúpid perquè tot és tan feble que es trenca en gestos, En els temps, En les garanties i els errors que els que us ajuden a exigir, En paraules no clares, En els vostres compromisos de ximples, En els tons d’altres que són insuportables enmig de tant acceptes sense entendre’s. I el vostre viatge està suspès perquè en algun moment d'aquesta bogeria decidiu posar una mica d'orgull.
I us aixequeu aquell matí i escriviu una mica de Zimbabue o Malaui. I recordes, Superar, Que tens una altra història fantàstica que parla del trànsit infantil. El tens, Hi és, També ho podeu tocar. I calculeu perquè cal fer al vostre cotxe 300 quilòmetres i pot passar una nit en una pensió de mal estat a Moçambic o Sud -àfrica, I menjar, i anheleu aquella estúpida idea de menjar l’endemà amb el que us paguen per la vostra bona història ahir. Però ningú no us donarà un cèntim per anar -hi, No hi ha diners que us responguin una pregunta que ni tan sols us pregunteu, I, a continuació, heu de decidir de nou si denigreu com a professional i us torneu a pagar per fer la vostra feina.
No hi ha diners que us responguin una pregunta que ni tan sols us pregunteu
I probablement puc ser la història perquè ho voleu veure, Perquè voleu dir i calcular en són altres 50 Euros que perdreu. Per què ser periodista a l’Àfrica si no vas a explicar aquestes històries? I quan tornis al cotxe per un moment, els dubtes tornaran, Projectes de reserves, de fotos, per desorganitzar viatges amb els quals guanyar -se la vida. I recordareu aquell projecte de la República Centroafricana i pensareu de nou en el sentit que teniu tot el que feu amb la barreja a l’estómac de la bona història que porteu i que ja sou professionalment de l’únic que coneixeu i que us agrada fer.
Avui hauria d'estar a República Centreafricana, Això diu que el bitllet amb mi i que no he utilitzat.
PD. Aquell bitllet, perdre 120 EUR, Vaig aconseguir canviar -ho a Etiòpia, Un Addis Abeba, ciutat on el 4 de desembre. Vaig a celebrar el meu aniversari. Segur que hi ha alguna cosa a dir.
