Hoxe debería estar na República Centroafricana. Debería chegar onte despois de pasar 12 Horas en Addis Abeba e unha escala de catro horas no aeroporto de Douala, En Camerún. Hoxe debería espertar en Bangui, Despois dunha noite na que pouco debería durmir no chan compartido no que me quedo pola preocupación de lugares estraños. A cama, luz, Os ruídos indecibibles, O medo a foder o soño cos demais se vou ao baño e acendo a luz ou o disparo da cadea. Esas pequenas cousas que sempre se molestan en chegar.
“Para Javier, para, que aínda tes 12 días ", Eu diríame con voz baixa
Hoxe debería levantarme e comezar a intentar caos. Con présa, Tería présa, que no comezo de boas historias a ansiedade de entendelos sempre aparecen a pesar de que os anos ensináronche algo a domesticarte . Lembraría esa frase de Napoleón que di "Vísteme lentamente, teño présa". Tarde, como sempre, Lembraría tarde, sen facer ningún caso do seu significado ata que a vida en década vez mostraríame de novo que é certo. “Para Javier, para, que aínda tes 12 días ", Eu diríame con voz baixa. Imaxino que me pasaría, Como me pasou tantas veces, Coa miña cámara aínda se garda no medio dun lugar onde aínda o entendo e todo aínda é indecibible para min.
Sería entón, Xusto nese momento, no que comezaría o meu gran debate interior: As imaxes. Fago fotos, Necesito boas imaxes. E entón comezarían as dúbidas por non invadir e o inevitable desexo de capturar ese momento. Calmeino un pouco co paso dos anos. Fotografía aprendín que non está a disparar moito, É saber cando tes que disparar moito. Esperaría, Chegaría o momento en que o meu obxectivo de 300 Os milímetros permitiranme capturar unha secuencia natural, o pecado posúe, Cales son as miñas fotos favoritas. "Foda-se, Téñoo ", Eu diríame feliz mentres miro unha e outra vez a pantalla do meu canon para confirmar que é bo, que a imaxe fala. Ás veces, con todo, avanzaría por diante de calquera situación que sei que debería ter fotografado. Non o faría, Aínda camiñaría sen parar. “Javier Pussy, Iso foi bo bolas, Deixa Gilipolllece e saca a cámara ", Eu diríame con algo de rabia.
Fotografía aprendín que non está a disparar moito, É saber cando tes que disparar moito
Entón as palabras comezarían. A clave. Sen eles como contable de historias non es nada. Non creo nos que só miran, Non creo nas súas historias, xa non. Mirando só hai percepcións non hai certezas. Vin aquí para intentar contar algo tan preto dunha posible verdade, Se iso fose posible, Se hai un. “Buscalo Javier, Buscalo ". Entón ocorreríame que comezaría a entender que hai moitos, Moitos. Todos valen. Como pode ser así nun lugar onde a xente é asasinada por centos e supera a única protección de misioneiros ou médicos? Teñen medo, pánico para morrer, quedar con aínda menos do seu miserable nada.
A morte sempre foi unha historia, Con amor probablemente os dous máis universais. Para dicilo en perspectiva desde o segundo termo, do amor, Debería estar neste momento contemplando unha orxía prolongada de homes e mulleres espidas practicando sexo no medio dos bosques. Amoroso e amoroso, Sen regras, todo o mundo, un sobre outros, Amor incluso as súas sombras, Con Alevosía, Facendo cada ataque, fuxindo das súas consecuencias, do seu castigo. Debería estar vendo iso, probablemente, non sei, Do outro lado, O outro tema, morte. Un bacanal de odio, sen razón perpetua, de abusos que están debatidos ... e eu no medio, alí, contemplar, Intentou entender, Intentou explicar.
Todos, un sobre outros, Amor incluso as súas sombras, Con Alevosía, Facendo cada veleno
Hoxe debería estar na República Centroafricana á espera de dúbidas, Temen a cometer erros. Tamén me ensinaron o mellor que coñecín neste traballo que só os xornalistas malos non dubidan no teclado. Sen emocións, Sen dúbida, É probable que non contase ningunha historia que non viñese no avión comigo. Por primeira vez viaxaría nestes case catro anos en África cunha comisión de medios moi específicos, específico. O meu traballo será desmontalo se a realidade non a mantén. Non o escribiría se o que vexo non di o que xa está de acordo. Parece posible que sexa certo, O anterior convídache a pensar que é posible, Pero agora teño que comprobar se a realidade a sostén.
Fai, Digo, Mentres os días pasan por ese caos, Mentres envio unha pequena historia, O que vin a facer: Conta unha boa historia que ninguén está a contar. Iso empurroume a vir aquí, esquecemento. Gustoume, Quizais por ego, Quizais pola miña paixón por viaxar e descubrir novos lugares deste continente, Quizais por inconformismo, Quizais por filtrar unha man e denunciar tanto cabrón esquecido, Quizais por todos á vez ... gustoume. Hoxe debería estar na República Centroafricana.
E alí chegan os temas porque a morte e o odio xa se contabilizaban moitas veces, Se contas
Están sós 12 días para contar un caos, Un conflito. Intentaría fuxir de temas ata que un texto lea tres veces que sen probas non vale nada. E alí chegan os temas porque a morte e o odio xa se contabilizaban moitas veces, Se contas. Non dependería de min, Seguiría mirando, fala, pregunta, Ata que atopei esa historia que aos xornalistas gústalles tanto e iso explica todo desde un Scorzo. A busca do orixinal, dos diferentes. "Ten que medir a Javier, Tes que medir ", Eu diríame mentres reviso as notas e intento conter ao xornalista que sabe que esa historia orixinal coa que tropezei vale o ouro e non conta nada. Equilibrio, debate, Non sei que faría moi lonxe de sabelo sen sentilo.
Hoxe debería estar na República Centroafricana. Aceptar a aberración para pagar o meu diñeiro para facer o meu traballo. Iso me queimaría, Tardoume queimado, Pero a picadura gastaría todos os días onde esa historia tocaba e o brutal formigueiro do xornalista entrou en min que sabe algo bo. “Déixalles darlles, Xavier, para darlles, Xa non son momentos para este comercio ", Tamén me diría nalgún momento de estado de ánimo quizais indirectamente dirixido por ese ambiente. Entón enumeraría na miña cabeza todos os plans que teño que deixalo, As miñas viaxes desorganizadas, Os meus libros, As miñas fotos, Viajesalpasado ... carece de respecto cando acepto traballar nestas condicións ... e entón a historia aparece no meu cerebro, O que vexo e miro pola fiestra da misión na que durmo e contemplo o 30.000 xente alí refuxiada lanzada con plásticos no chan ... esa é a miña paga, O meu salario, vexa moi por riba dela ... e de novo ese eterno debate da miña cabeza comezaría entre o racional e o feltro.
Non me falta respecto cando acepto traballar nestas condicións ...
Hoxe debería estar na República Centroafricana. Case contra a opinión de todos. Poucos estaban interesados ??nesta historia, Polo menos cando lle preguntei se alguén axudou a pagar gastos (Mellor falar con claridade, sen eufemismos). Entón responden a un correo electrónico que envías cheo de cheo que "non hai cartos", que "o suxeito non interese". Correcto, Non hai por estas historias, absolutamente. E aínda así pagas o 1500 dólares do billete. E entón xorde outro problema estúpido porque todo é tan débil que rompe nos xestos, Nos tempos, Nas garantías e enganos que os que che axudan a esixir, En palabras non cleares, Nos teus compromisos dos teus parvos, Nos tons doutros que son insoportables no medio de tanto que aceptas sen entender. E a túa viaxe está suspendida porque nalgún momento desta tolemia decides poñer algo de orgullo.
E levántate esa mañá e escribes un pouco de Zimbabue ou Malaui. E recordas, Para superar, Que tes outra gran historia que fala do tráfico infantil. Teso, Está aí, Tamén podes tocalo. E calculas porque tes que facer no teu coche 300 quilómetros e pode pasar unha noite nunha mala pensión de morte dentro de Mozambique ou Sudáfrica, e come, E anhela a esa estúpida idea de comer ao día seguinte co que che pagan onte pola túa boa historia. Pero ninguén che dará un céntimo para ir alí, Non hai cartos que che responden unha pregunta que nin sequera fai, E entón tes que decidir de novo se denigras como profesional e pagas de novo por facer o teu traballo.
Non hai cartos que che responden unha pregunta que nin sequera fai
E probablemente poida ser a historia porque queres velo, Porque queres dicir e calcular son só outros 50 euros que perderás. Por que ser xornalista en África se non vas contar esas historias? E cando regreses no coche por un momento, as dúbidas volverán, Proxectos de libros, Foto, para desorganizar viaxes coas que gañar a vida. E recordarás ese proxecto da República Centroafricana e volverás a pensar no sentido de que tes todo o que fas coa mestura no estómago da boa historia que traes e foi que xa estás profesionalmente do único que sabes e che gusta facer.
Hoxe debería estar na República Centroafricana, Iso di o billete comigo e que non usei.
PD. Ese billete, perdendo 120 EUR, Conseguín cambialo a Etiopía, A Addis Abeba, cidade onde o 4 Decembro. Vou celebrar o meu aniversario. Seguro que hai algo que contar.
