O viaxeiro sedentario non recorda cando ou como deixou de viaxar. Un mal día, pasou. Os mapas caeron do calendario, avións e rutas coa mesma facilidade con que, de súpeto, o inverno está chegando.
Viaxaron os quilómetros, As vidas vivían a través doutras vidas, Prolongan durante meses, mesmo anos, ficción. O viaxeiro sedentario custoulle recoñecer a si mesmo como tal, Como a Gray Dorian Fuxindo permanentemente do espello. Detense en sucumbir este diagnóstico, As palabras que teñen terra nas plantas domestidas, Gozou desas cartas de pelo caídas polo vento da estrada, dos nomes que se perderon en lugares remotos…
Viaxaba sen viaxar. Nas páxinas dun libro, Escribindo esas historias que se difuminaban no rexistro da memoria, Escoitando as viaxes doutros como o murmurio desas ondas que nunca se fan os pés, sen renunciar completamente a prescindir da vértice dunha maleta baleira.
O viaxeiro sedentario custoulle recoñecer a si mesmo como tal, Como un gris doriano fuxindo permanentemente desde o espello
Mesmo, de forma esporádica, Ese impulso que acabou deslizando o dedo índice renaceu nel por un mapa, Unha especie de febre dos pasaxeiros que regresaba aos salóns das bibliotecas onde maldicía cada vez que reordenan os andeis, obrigándoo a reinventar as súas rutinas bibliográficas. Y, non obstante, Volveu a casa con algúns libros baixo o brazo, Co sorriso indiscente de quen está a piques de comezar algo grande.
Agardando por esa gran viaxe que nunca chegou, Apareceu a calquera desprazamento, insignificante, Coa ilusión de quen está a piques de dobrar o Cabo Horn. Non sempre mantiven o rumbo e, moitas veces, Foi a nostalxia quen gobernou o timón.
Xusto a tempo, Cando a melancolía escureceu os ollos dos pesadelos, Aproveitaba o fatalismo e recuperaba ese amencer de pendente, esa taberna onde quedaba algo de cervexa para beber, o amigo que prometeu visitar ou esa estrada onde tivo que dar a volta e á que insistiu en volver.
De forma esporádica, Ese impulso que acabou deslizando o dedo índice renaceu nel por un mapa
O viaxeiro sedentario ten unha caixa de cartón pendente, de itinerarios minuciosos, de mapas desordenados que xa non se atreven a implementar, Non vai ser que difundan o seu feitizo. Ocasionalmente, Ábre con coidado para asegurarse de que ningún soño escapou de alí, que xa se sabe que é unha cousa non poder cumprilos e outra moi diferente para renunciar a eles.
Reinventar na placidez do estilo de vida sedentario doméstico, O nómada en desuso distrae os obxectivos para non verse obrigados a cumprir ningún. O mesmo fantasía para achegarse á aurora boreal a Islandia que se conxura para perderse no profundo Amazonas. Unha guerra Ateempo, unha furiosa temporal ou a enésima epidemia case sempre, Afortunadamente polo teu propio amor, Cruza no seu camiño no último momento.
Ou non.
Sen un puñado de escusas para presentar entre el e os seus desexos, O viaxeiro sedentario foi moito máis complicado supor que así. Non se trataba tanto de renunciar a viaxar e aprender a renunciar a viaxar. E nesa lección que nunca quixo aprobar que se lavou como estudante rebelde, Ás veces enfadado, que era teimoso para seguir crendo iso, Se saes de casa e comeza a camiñar, Podes acabar dando por polo mundo.
Non se trataba tanto de renunciar a viaxar e aprender a renunciar a viaxar
No fondo, Mesmo ese vento que move ao estraño; o sol brillaba que acompaña ao viaxeiro solitario; As conversas da xente da estrada mesturáronse; escurecido sobre esa cidade descoñecida onde intentar coñecer…
Dalgún xeito, e a pesar do catálogo de dimisións cada vez máis puro, Aínda cubriu algúns gramos de curiosidade e o desexo de marchar. Aínda me gustou imaxinar lonxe, Buscando horizontes descoñecidos que lle custan cada vez máis imaxinar. Rexeitouse a enterrar, en suma, A súa alma itinerante.
Ese foi o motor que o mantivo en garda pola noite sen estrelas, Cando escoitou a mansedura da súa respiración, entre renuncia e paciente, Sen deixar de preguntar un só día se escoitaría os seus pasos afastados del e a súa sombra sedentaria.
No fondo, Mesmo ese vento que move ao estraño e sacudiu o sol que acompaña ao viaxeiro solitario
Non agardou un minuto máis. Esta vez non sucedeu sen mirar a biblioteca chea de viaxes e mapamundis, Un veleno sen antídoto para o viaxeiro sedentario. Parou diante dun dos seus autores favoritos, Un gran sedentario. E lea Kafka: «Non perdo a esperanza de sentarme algún día nas butacas en países moi remotos, Para contemplar a través das fiestras dos campos de caña de azucre ou dos cemiterios mahometanos ».
Tal descubrimento deixouno reflexivo durante uns segundos. Inmediatamente despois, Un frío de entusiasmo percorreu a columna vertebral.
Así, ata o sedentario máis recalcitrante mantivo o desexo de deixar vivo!
Reaccionou inmediatamente. Como se de súpeto asumira a súa irremediable condición como viaxeiro sedentario e rebelde con todas as súas forzas contra ese diagnóstico, Abriu a caixa de cartón sobre mapas e notas de viaxe e respirou ese aroma de horizontes distantes coa avidez do peregrino que se mergúllase nas augas dun oasis.
Abriu a caixa de cartón sobre mapas e notas de viaxe e respirou ese aroma de horizontes distantes
Aínda así, como hipnotizado pola sucesión de paisaxes e esquinas que el cría esquecido, Simplemente deixe pasar o tempo, Mentres que como respiraba cidades, Montañas e ríos interminables, Era perfectamente consciente, dese fatalismo que acabara bloqueando a súa curiosidade entre catro paredes. A cadea perpetua do viaxeiro.
Ou non.
Sen malgastar, Planificado a enésima viaxe. Pero esta vez souben que o seu soño non acabaría cuberto de po, Como tantas veces. Comprou os billetes do avión en liña para non dar ningunha oportunidade de desanimado. Xa podía escoitar o ruxido dos motores, eses segundos únicos nos que, finalmente, Estás seguro de que todo está por diante.
A bandeira da súa incapacidade agitou ao vento coa emoción dunha gran vitoria. O viaxeiro sedentario que non sabía o que só cuspía ao destino, rindo nas mandíbulas do feroz. Arredor deles debuxáronse amantes africanos, mergullo no Mediterráneo, A luz cegadora de Tíbet, O Barahus de estrañas voces, Os horizontes onde remata o mundo…
O viaxeiro sedentario que non sabía o que só cuspía ao destino, rindo nas mandíbulas do feroz
E non puido suprimir unha risa tristosa, coma se de súpeto, dimitiu, Tería cruzado os brazos.
Non había lugar para a claudicación. Non pola memoria. O viaxeiro sedentario aínda recordou cando ou como deixou de viaxar. Un mal día, pasou.
Ou non.
