Tiñamos retratado as stupas budistas, Sentiamos o vento frío das montañas e ata seguimos un grupo de vacas que criamos Yaks. Pero necesitabamos contar a historia dos homes e a estrada levounos a un lugar chamado Foggy Village, Casualmente claro.
As casas encaladas eran amplas. As portas estaban decoradas con debuxos de cores. Unha anciá viña xirando un enorme cilindro, forxouse para orar na cultura budista tibetana. Camiñei lentamente, Coa parsimonia coa que o mundo se converte nesa cidade escondida nos vales que non son China ou Tibet. Un mozo esvelto, Os ollos anelados deixáronnos claras a súa vocación como monxa, Por decepción de Yeray que intentou disuadilo, sen éxito. Abriron a porta dunha casa á que unha muller acababa de subministrar con leña. Sorriu para vernos, sen pesar as engurras dunha vida de vento xeado. Ela e o seu marido ofrecéronnos un leite de Yak e déronnos unha conversa sorprendida polo noso interese. O home da casa era un monxe budista, pero, O matrimonio é compatible coa fe. Os nenos corrían de nós, Xogar coma se a novidade ía espertar unha cidade onde non pase nada. Onde a vellez xira o cilindro de oración e as fermosas mulleres novas aspiran a meditar o resto dos seus días, onde as estufas quentan o interior das casas, Porque o crepit do lume é aquí o único murmurio que os seus habitantes permiten pola noite.
Un mozo esvelto, Os ollos anelados deixáronnos claras a súa vocación como monxa, Por decepción de Yeray que intentou disuadilo, sen éxito
Se hai un verdadeiro shangri o, Parece moito máis como Foggy Village que para a cidade turística que usurpou tal nome. Deixamos a cidade cunha pouco de nostalxia definible, Porque os tres sabían que nesta aldea atopabamos finalmente esa peza de realidade que non aparece nas guías de viaxe. Yeray saudou á futura monxa mentres nos afastabamos e volveu ás súas tarefas coma se nunca estivésemos alí.
Tivemos que apresurarse ao bordo dos acantilados para facer un seguimento. As estradas subiron dun xeito violento, sensato. Avanzamos coa parede da montaña no fondo. Horas despois chegamos a Hong Po. É unha aldea sagrada, Un recinto para os budistas, Con casas de tellados de cores, Varios templos e unha paisaxe de acantilados onde perder os ollos para perseguir o nirvana. Os máis novos aprenden a ler os escritos de Buda que os monxes reclamaron unha vez ese lugar.
Se hai un verdadeiro shangri o, Parece moito máis como Foggy Village que para a cidade turística que usurpou tal nome
Entrevistei a un mozo moi simpático, Coa túa túnica laranxa, Apaixonado do baloncesto, que non puido amosar un mínimo de seriedade na entrevista. El riu en voz alta e iso é que non houbo que manter a compostura, Ben, ninguén tivo que xulgalos. O seu nome era Yi Ding Jion e só deixou o seu sorriso para contarme o día, coma un neno, Viu un dos Slam Levitar máis respectados durante varios segundos a un metro do chan. Nunca máis viu unha levitación. Despois comezou a falar dos Cleveland Cavaliers.
Debuxámolos mentres rían dicíndonos as pelexas que teñen lugar entre os monxes. Algo desconcertado por esa última imaxe, Despedímonos antes de conservar o camiño.
Aínda tiñamos un lugar no que queriamos chegar, Un punto na estrada sen o cal nunca sentiríamos que China acabara. Para chegar, o camiño do río Mekong tivo que ser seguido por un tempo, perturbado, formando auga avermellada rápida. Cruzamos estradas de terra, vales onde as paredes colapsan frecuentemente detrás das choivas. Un coche esmagado por varias rochas aínda mostrou os sanguentos asentos dos desafortunados condutores. Os desprendementos foron un grave problema. Así foron os acantilados e o barro que ameazaron con escapar o coche cara ao abismo.
Un coche esmagado por varias rochas aínda mostrou os sanguentos asentos dos desafortunados condutores
Pero Chou continuou connosco e nunca mostrou a un homólogo. Levounos durante moitos quilómetros da cidade de Kunming a ese lugar escondido entre as montañas.
-Non pasarás-, Dixo cun sorriso case paterno.
E non pasamos. A barreira estaba custodiada por varios soldados. Detrás desa barreira, O Tíbet. O réxime especial tibetano provocou que os chineses esixisen un visado especial para entrar no territorio. E alí estabamos todos, Yeray, Pablo e eu, Como Moisés vendo a terra prometida, O limiar do Himalaia, A chaira onde florecen todas as oracións das lamas. Presentouse como un destino fascinante, Pero non puidemos entrar. Ao final da, Estabamos contando unha historia chamada "Pacífico" e o mar xa estaba demasiado lonxe. Creo que ao debuxar os mapas, A nosa man foi. Tempo para xirar.
