O nome de Dalí suxeriu un lugar máis surrealista do que atopamos. As rúas eran mercados e os turistas fixeron o seu camiño nas terrazas dos restaurantes. Estamos no camiño, deixando atrás o perfil das tres torres budistas, que garda a cidade. Volvín a ter a mesma sensación: Quería fuxir, Deixa atrás a Maraña de Human, Conxelar ruído, O concerto de Spit.
Chou seguiu liderando coa mesma parsimonia, Como se o tráfico fose invisible para o seu estado de ánimo. Fuximos cara ao norte buscando unha China máis lúdica. Necesitabamos cidades de pedra, Cantos tranquilos, Farolillos colgados dos tellados, fachadas doutro tempo e chegamos a Lijiang. Xa estaba pola noite e a cidade ofreceulle todo, Acertar. Apenas había ninguén camiñando polos rueiros. Os tellados esponxados de graza, Con esa forma oriental, Como cos ollos rasgados. As portas das casas eran de madeira tallada con mil filigrana que chegou a transferirme un momento ao barrio de Gion, en Xapón.
Os tellados esponxados de graza, Con esa forma oriental, Como cos ollos rasgados
Aloxámonos nun albergue con yacuzzi e unha cama redonda, Moi horta, Con coxíns vermellos e todo. Algo pasou nese lugar para ofrecer ao viaxeiro un aloxamento así. Cando espertamos, A maxia saíu coa multitude. Non houbo rastro do encanto da noite anterior. As portas de madeira xa non eran, Desmontaron para mostrar o interior dos locais. Había tendas de roupa, de manualidades baratas, de tabaco, Restaurantes e incluso centros onde algúns peixes fixéronche un pelado nos pés, que debes introducir durante a metade nun peixe. Había moitas terrazas, Todo abarrotado de chinés, Xoias, Pitterias, Karaokes e decenas de albergues ... A cidade de Lijiang era un gran centro comercial. Non vimos unha soa casa e o traxe tradicional das vellas eran só un xeito de cargar ao fotógrafo de servizo.
Para a ponte chinesa que me pareceu unha historia onte á noite, Os grupos africanos pasaron agora xogando ao tambor. A praza principal, que hai centos de anos serviu de pousada aos viaxeiros, agora estaba cheo de discotecas onde a música estrelouse co noso desexo de paz, E o neón de cores rompeu calquera síntoma de bo gusto. Os chineses baleiran a cidade. Mantiveron as súas fachadas, reconstruído na maioría e Lijiang quedou en absoluto, Nun circo, No artificio que ninguén cre.
Lijiang quedou en absoluto, Nun circo, No artificio que ninguén cre.
Conseguimos, si, Un bo pelado nos pés con eses peixes e seguimos no camiño, xa desbocado cara ao norte. Cruzamos estradas que estaban a desposuír o tráfico e fomos máis alá. Achegámonos ás montañas e compatibilizámonos cos vales e logo vimos un rabaño de yaks nun prado e respiramos o aire frío dun territorio que aspira a ser Tíbet, Alma de Monxe. As casas cambiaron de aparencia. Aquí eran máis grandes, cadrado, Sen tellados chineses. As fachadas estaban decoradas con formas sinxelas, Cadrados brancos en fachadas vermellas e o símbolo budista ocasional, Como a esvástica, que unha vez supera o primeiro impacto, Deixo de mirar nazi.
Así chegamos a shangri o, Esperando atopar ese lugar atrapado no tempo que a novela narraba. Pero o nome responde máis a unha estratexia de mercadotecnia que a unha lenda. Aínda así, Parecía unha cidade agradable. Tiña algo místico o seu lugar cuberto cunha torre dourada, Con alivio de Buda que se volvían. Os edificios de madeira tiñan máis verdade que os de Liujang, Pero hai menos dun ano un incendio levara a metade da cidade vella. Camiñamos entre as cinzas e os restos do que sentín un barrio que se invitaba a perderse. As árbores queimadas levantáronse irónicas na suposta cidade da xuventude eterna.
Pois o diñeiro chinés é o primeiro, Despois está a familia.
Pero Shangri resiste dalgún xeito dalgún xeito. Hai escolas de debuxo budista onde todas as pinturas mostran algunha figura de Buda. A filosofía nas rúas, Mestúrase con mochileiros e restaurantes. Os templos xiran as costas en China e miran o ceo ou Lassa.
Os bares que sobreviviron ao lume foron debatidos entre música de disco ou grupos en directo de música tibetana. Ceamos escoitando un concerto dunha banda local. Despois conversamos co propietario da barra. Tiña a pel marrón e de cando en vez uniuse á banda para cantar cancións antigas tibetanas. Había algo de nostalxia no seu xeito de falar. A barra fora salvada por pouco do lume e a verdade é que non podía competir con outras tendas de música modernas, Pero as súas palabras definiron un personaxe sen precedentes en China que sabiamos.
-Para os chineses, dixo- O diñeiro é o primeiro, Despois está a familia. Pero non somos chineses, Somos tibetanos.
