Iraq cheira pechado. É un país instalado no faiado do mundo, que está ansioso por Ventila. Quere abrir as portas do medo a emitir ese cheiro de guerra, para o encerro, Cargue as persianas para iluminar a tristeza das súas tiranías.
O país ten demasiadas cicatrices, Pero intenta compensar a súa aparencia en ruínas cun sorriso aberto no estranxeiro. A terminal do aeroporto de Bagdad é como un gran abrazo para selar un visado no que todo soa como unha benvida. A "Benvido a Mesopotamia" está impreso no pasaporte.
Cando a cidade sae a dar un paseo, Naquel momento onde se producen as primeiras impresións, Un dáse conta, por exemplo, que lOs mozos teñen unha barba perfecta e un extraordinario tupés, que as mulleres van ao seu aire, Moitas portadas, Pero outros non. Anduve como percorrer novas rúas e fóra do noso xeito de entender a vida. Saúdo a cada paso para comerciantes e transeúntes, Todo feliz de poñer o seu sorriso e o seu tupé diante da cámara.
E un non sabe moi ben como acaba perdido na cidade da cidade, Labirintos dun tempo que non existe
E un non sabe moi ben como acaba perdido na cidade da cidade, Labirintos dun tempo que non existe. Hai voitres rotados en gaiolas de rúa, acuarios cheos de peixes de cores. Hai pasaxes de motley con adornos de cobre, onde os artesáns seguen a esculpir Torres de Babel, E o visitante pode atopar inscricións árabes, arpas de antigüidade, Media lúas e incluso perderon crucifixos entre obxectos do Islam. Hai estreitos corredores de aparellos eléctricos iluminados con miles de lámpadas de cores e hai froitas e especias e tendas turbantes e cubertas móbiles e zapatos .... E hai libros, Moitos libros.
A rúa al-Rashid foi unha vez o lustroso centro da capital. Hoxe as fachadas apenas están de pé, Pero din ao viaxeiro que había un tempo máis espléndido alí. E nas beirarrúas, Hai mesas con libros antigos que viven co cheiro a falafel, Posicións de Kebab, ou as terrazas onde che serve o té, Rapaces co seu insolente topee apuntando ao ceo.
En Bagdad, as estatuas son erguidas para os seus poetas e a madrasa de al-nizamiyya resiste, aínda, Como templo do coñecemento. É unha escola de educación superior, fundada hai case mil anos, recoñecido como a universidade máis grande do mundo en tempos medievais. E 1258, Os anfitrións de Genghis Khan entraron na cidade arrasando todo no seu camiño. Saquearon a madrasa e, Lenda da conta, que botando todos os libros ao Tigris, O río estaba tinguido de negro.
Saquearon a madrasa e, Lenda da conta, que botando todos os libros ao Tigris, O río estaba tinguido de negro.
Iraq é o berce de escribir o que o converte, polo tanto,, No lugar onde nace a historia. Basta con entrar no seu Museo Nacional para entender que se trata dunha cidade que aumentou sobre as bases de civilizacións como asirios ou sumerios. Bagdad é a capital dun país que está no centro da rexión máis quente do planeta.
Navegando polo río Tigris nun barco, Observando os paxaros que voan sobre as pontes ou as terrazas apostan polas beiras, Un tende a esquecer o horror das bombas e a tensión acumulada en séculos durante tantos enfrontamentos. Non me encaixa neste lugar a rabia de xiítas e sunnas que se acusan dese matiz que os condenará ao inferno.
Pero para comprender a realidade actual, Tes que parar o paso nun dos cafés, Onde non dan café, Pero o té, Entre o fume dos shishas. Entrei no famoso café Shabandar, como quen cruza a porta dun vórtice temporal. É un lugar onde se conta a historia da cidade e entre as súas traxedias, Os retratos de 5 homes na entrada. Mohammed al-Khashali é o propietario do local, un vello respectado que xa supera o 90 anos. Todos os días está sentado entre as caras enmarcadas dos seus catro fillos e dun dos seus netos que foron asasinados 2007 Nun ataque cunha bomba de coche situada na entrada do local. A súa mirada é o aspecto do vello de Iraq, Afable e triste. Canso, Pero aínda resistindo a un futuro que sae. Os mozos, con todo, Reúnense para falar de Palestina ou ven o último influencer en Instagram.
Os mozos, con todo, Reúnense para falar de Palestina ou ven o último influencer en Instagram
Fun só a Coffee Shabandar e pedín un té entre o aroma da shisha, Iso crea unha atmosfera de reunión. Diante de min, Un home novo, Miroume con esa bondade árabe, que invita a conversa espontánea. O seu nome era salam, que en árabe é un saúdo e a súa actitude combinada co seu nome, Ben, co seu xesto habería as portas da charla. Fumamos e bebimos té nese café, Mentres Salam falaba nun inglés perfecto da súa visión de Iraq. Informou cun sorriso invencible todas as guerras e tiranías, De Sadam Hussein, Incluso os ataques dos americanos, A guerra civil e as atrocidades do ISIS.
“Como é posible que con tantas traxedias os Irakíes sexan tan hospitalarios e amables cos estranxeiros?"Preguntei. "Precisamente por todo o que tivemos que sufrir, Podo asegurarche que non hai ningunha cidade no planeta con máis desexo de vivir que o Irakí. "
Aspiraba a fumar, silenciosa, intentando asimilar a túa resposta.
