Preto dos bosques de araucaria, entre os Andes e os lagos glaciares vive un home chamado Alvarino. Quizais aí remate a súa historia, co seu nome, porque ao berralo só parece responder o eco das montañas.

Cando a noite cae, a cidade adolescente non ten horarios, vive encerrado nunha festa, facendo pellets, rebelde, con esa gracia de bo neno que todo o quere, aquela perpetua festa, desafiante, esa articulación extra, esas regras menos.

Esta é unha cidade que está morrendo de sede; queren beber o mar pero non os deixarán. Están condenados á area, ao po do esquecemento e camiñan mentres un camiña no deserto, lentamente, a ningures, porque o único oasis onde bañarse os teus soños secou atrás 40 anos.

O frío Sempre elegante resultado, sen o canto dos paxaros eo murmurio da choiva. O frío non di nada. Ten algo hipnótico que o xeo azul, a néboa ao amencer, Neve. Eu escollín sete paisaxes brancas, sete cantos illado, onde polo menos eu me sentín tan marxinados que eu penso que estaba indo a mapear.