Título: Canta Irlanda. Unha viaxe pola illa Esmeralda.
Autor: Javier Reverte.
Editorial: Cadrado e janés.
Frase: “Para mí constituye un placer supremo viajar solo y en coche”.
Crítica de VAP: Javier Reverte tiña unha débeda con Irlanda. Dez anos, en 2004, percorreu a illa esmeralda coa intención de escribir un libro. Pero os libros ás veces, non se deixan escribir. Reverte buscouse incluso unha coartada. "Pasei moito tempo nos pubs e conseguiría un libro de borrachos", Adoitaba comentar cunha mirada que negaba as súas palabras e deixaba demostrar que Irlanda aínda estaba, Para o escritor de viaxes máis lido en España, unha débeda.
Reverte sabía que tiña que volver para intentar resolvelo. E fíxoo, finalmente, no verán 2012, Oito anos despois da súa anterior visita. Alí canta "Canta Irlanda", Un libro que desborda a literatura e a admiración, Nada disfrazado, para un país capaz de cantar aos seus escritores e honralos coma ningún outro: cantar e beber.
Agarda, Claro, Pagou a pena. Por que non, Reverte non deixou o libro de borracho, Pero un texto de estrada -"Para min constitúe un pracer supremo viaxar só e en coche"- que entran na literatura e na historia convulsa de Irlanda, especialmente, da súa xente e das súas cancións. E dos seus pubs, tamén, que ser fiel a si mesmo e, quizais, Para asustar o susto da coartada que sabía inconsistente, Reverte frecuentou conciencia nesta nova estancia na illa. Regalándon, paso, Conversas impagables como a que ten co propietario dun pub Kerry que pregunta se cada noite se canta o "rapaz salvaxe colonial" de "O home tranquilo". "De onde es?», pregunta ao tipo. "De España". "E cantar alí todos os días" Long Live España "?, O barman responde con rabia. E alí xorde a mellor reversión, O viaxeiro que viaxou polo mundo detrás de "Un impulso mítico". "Eu apresurei a cervexa e marchei", escribiu -. Choveu de novo. Puxen un CD no coche e busquei a canción: Estou a molestarme en Paten os meus mitos ».
Canta Irlanda, e dicir, É un libro que entra sen esforzo, Non hai bolsas vanas, No pasado da illa e no presente inmemorial das súas glorias literarias: Joyce, Yeats, Behan, SHAWS, Wilde e moitos outros. Reverte, En vez de abrir a enciclopedia, A homenaxe cantando e evocando, a cada quenda, Os teus versos. O seu libro cheira a choiva, a barra de bar e herba mollada, A ese verde que é "a cor sagrada de Irlanda", E parece unha cervexa cremosa (Kilkenny, Se podes escoller) e a molley mexillón malone. Esa melodía desbordante con todo o irlandés leva ao autor a confesar, Por se houbese algunha dúbida, Que se te reencarnan desexa nacer en Irlanda. Aínda que non che gusta xogar ao golf ou á pesca dos ríos.
