Un percorre ducias de hoteis nos que dorme e deixa un anaco do seu tempo. A maioría son de desgaste, ata os moi bos. Non é unha cuestión de cantidade ou calidade, é a maxia que che leva de volta a lugares.

O mundo parecía balance nunha calma sen alarde en que mesmo as tormentas parecía programado para non perturbar excesivamente. Teño escrito miúdo, ás veces con algunha literatura, cheiros de lugar. Non hai nada de poético, Mauricio cheiraba como o azucre é baixo nalgunhas áreas da xanela do coche. Era un cheiro doce e violenta.

De súpeto, Sentín o vento no seu rostro sacudindo. El ten un cheiro a terra mollada, terreo para o parto, un ceo rasgado. Eu notei na distancia foron algúns raios. Eles parecían perdidos, distante, irrealizábel. Logo era tamén o son. Podes escoitar o trono no horizonte. El axiña se tornou moito máis preto. A choiva comezou a descargar con forza. O aire estaba pesado co cheiro a entrañas. E, de súpeto, no medio daqueles días difíciles, difícil, ocorreu sublime, maxia.

Exipto é un xigante que mece o teu interior. Nada é doado alí. A súa xente parecíame ter un certo orgullo triste, de desconfianza cara a un pasado que dá a impresión de que sempre foi mellor. Pero Exipto é inmenso no seu onte, lugar de paso imprescindible para ir a comprender os medos e os odios e a forza e a tenacidade.