Un día en Roma e 63 horas autobuses

Por: Ricardo Coarasa (texto e fotos)
foto Anterior
seguinte

información título

contido información

"Billetes son numerados?". "Non sei, é a miña primeira viaxe ". A resposta tería maior relevancia, a menos, neste caso, dado, quen dixo foi o condutor do autobús que foi levarnos de Madrid para Roma. Así comezou unha xornada bizarra que me levaría para a Cidade Eterna, onde só vai pasar algunhas horas, inmediatamente despois, redor de autobuses para a capital de España. Máis 4.000 quilómetros de autobuses en pouco máis de tres días. A noite antes de chegar a propoñer ao meu director un informe sobre os miles de peregrinos que se dirixían a estrada San Pedro para despedirse Xoán Paulo II. El só tiña sentido se eu teño unha liña de autobús e compartiu con eles as dificultades e fatiga. Entón, por que foi naquela mañá de abril en Méndez Álvaro estación de pedir ao condutor para o meu número do asento.

A viaxe, branco, case sempre, está en camiño, Confucio advertiu xa, aínda que nunca esqueceu de engadir que a liña recta entre dous puntos. A sucesión de camiños imprevistos merecía acumulado en ambas as liñas non escribir despois (gañar unha posición nos xornais moitas veces é máis complicado do que o cultivo de un garda-sol nas praias de Benidorm, a mediados de agosto). Fago agora.

E Montpellier, un apestoso olor a goma quemada nos obliga a parar de madrugada. El flagra unha roda. Todos para abaixo

Ninguén espera unha xornada pacífica fronte ao esperar 30 horas de autobús. Pero os malos presaxios son espertou moi cedo. Ao manobrar en portos estación Lleida o autobús leva un poste en unha curva á fronte imposible, deixando Lama traseiro golpeada. E en Barcelona, engadidos novos pasaxeiros de Autobuses, que neste momento parece unha filial da ONU. Multiply para fatiga (dende o punto de autobuses ata a Lloret de Mar) e non pasar a fronteira La Junquera ata dez horas.

Á media noite, tres peregrinos franceses se reúnen en Montpellier. De súpeto, un apestoso olor a goma quemada nos obliga a parar. El flagra unha roda. Todos para abaixo. Ata agora os ánimos xa están en alta entre os peregrinos, como non hai noticia de que, fiel á acumulación, colas son pechados para o acceso á Basílica de San Pedro. Unha hora despois, condutor auxiliar e aínda non pode poñer o estepa. Preguntar 45 Actas. "Temos o negro!", reclama monxa con rabia. A fe move montañas, pero non autobuses. Como sung Rubén Blades "Se naceu para martelar as uñas caen do ceo…". Cambiar a roda maldita leva case tres horas. Imposible adiviñar o que vez que chegar a Roma. A fin de iniciar 2:51. Escoitamos aplausos. Neste punto, comezan a musculatura cervical de choque e chamar a unha tregua, pero é difícil para poñer de volta no autobús tetris. O meu compañeiro de voo ronco no meu ombreiro e meu pé dereito espida paira un africano que, afeitos matatus, este parece ser un buque de luxo. Eles corren apostas sobre esta penitencia subtracción estar no purgatorio.

A fe move montañas, pero non autobuses. Como Rubén Blades cantando "se naceu para martelar as uñas caen do ceo…"

Ás seis horas, dúas horas e media atrasado, gasto por Niza. Genoa nos recibe cun ceo de chumbo, para a mente dos viaxeiros. Pensando na viaxe me dá unha dor de cabeza. É 11:15 cando paramos nun posto de servizo Florencia. Unha cidade tan grande é só unha parada máis que nos leva ao noso destino. Aínda que levou máis dun día preso aquí, euforia é uncorked cando alguén escoita na radio que o acceso de novo autorizados a Basílica de San Pedro. Máis hotel ou viaxar sen billete de regreso, pero poucos parecen importarlle.

En 14:37, 31 horas despois de deixar Madrid, chegamos ao Tiburtina estación de autobuses. Eu vou chegar a ser un dos peregrinos último en entrar na Basílica e ver o corpo do Papa. Minutos despois de que as portas están pechadas para o funeral o día seguinte. Pero todo o que eu dixen en A Razón. Non unha noite insomnio vagando polas rúas como un espectro decadente. Vou con el.

Despois 48 horas sen durmir, dar nada a unha cama. Eu ando arredor da praza Adriano, contra Castelo. Vou durmir en pé deixar de andar como. A noite é para sempre

Inicialmente, falar cos peregrinos e tomar notas para mañá divirte fatiga crónica, pero cando o traballo está feito e non é o que é medianoite? A Praza Risorgimento É un mar de sacos de durmir, mantas, alfombras e botellas de auga. Isto parece un campo de refuxiados. A partir de John Vitelleschi para por mor da fose Castelo, Peregrinos tomar posicións para o funeral mañá. Tíber humidade absorbe ósos. Non é mellor estar de pé e andar. Despois 48 horas sen durmir, dar nada a unha cama. Eu ando ao redor do Praza Adriano, contra Castelo. Vou durmir en pé deixar de andar como. A noite é para sempre, como a cidade. Eu nunca vira tantas veces cando. Vexo amencer suspirando por me de volta no autobús de volta a Madrid I. Nunca pensei que eu sentiría falta del, logo.

En sete horas na porta cibernético onde eu enviar a crónica, Eu escribo cochilando. Eu nunca escribín nada en tales deplorábeis condicións físicas (lo sabe bien uno de mis socios en VaP, Vostede Javier?, que estaba do outro lado grazas a Deus). En el funeral a punto de comenzar, Eu tiña a sensación de que estaba morto.

Eu só pasou 22 horas en Roma. O Día da Marmota aleijado-me de volta para o autobús e coa esperanza de que a viaxe de retorno máis soportable. Me equivocaba de cabo a rabo. Despois dun xantar en Viareggio, o peso do cansazo e sono me paga tropezo para Nice, onde de madrugada o autobús no banco gabia 10 minutos. Problemas de batería. Un pouco máis tarde, O diagnóstico é complicado e precisa solicitar asistencia na estrada. Noventa minutos de parada. Dezaoito horas despois de deixar Roma chegou Montpellier.

Anhelo por un baño quente (ou frío). Aquí dentro todos olemos mal. Nós nos coñecemos 20 horas de viaxe

En Cabo Creus co sol brilla Mediterráneo na parte da mañá, mentres as gaivotas batendo contra o vento, coma nós, contra o infortunio. Pegamos unha hora de atraso, pero a ausencia de novos retrocesos me invita, me engana, facer conxecturas sobre a hora de chegada probable.

Un último cuarto de oito, o autobús na costa lado para cambiar controladores. Todo parece ro. Anhelo por un baño quente (ou frío). Aquí dentro todos olemos mal. Nós nos coñecemos 20 horas de viaxe.

Tome a estación de parada Gerona para cambiar a miña cueca, un pracer súbita nesta situación de malestar. Perdemos case dúas horas Barcelona, parar na Gare du Nord e Sants. A miña paciencia está a piques de estoupar. O piloto novato rolda leva a roda do autobús de novo. Todo pode ocorrer. Agora só 30 pasaxeiros viaxaron. Eu descalzo recoñecendo a sabedoría de pé africanos para o aire. En Lleida, nova parada. "Lady, Vai Zaragoza?", pide ao condutor para un septuagenário. "Vostede sabe onde a estación de autobuses?", pídese roupa-. Fantástico: noso condutor non sabía onde a estación fomos. Se volver con seguridade ser un milagre, quizais o primeiro que se pode atribuír a Xoán Paulo II.

A las tres y media de la tarde una de las puertas laterales del autobús se abre de sopetón en plena marcha. El viento de los Monegros sopla con furia

Para confirmar esa impresión, ás tres e media da tarde unha porta lateral do autobús abre abruptamente en pleno curso. O condutor non percibe nada e temos que dicir o peche grita. A poucos quilómetros despois, A escena se repite. Nós levado cara atrás. O vento Monegros golpe furiosamente. A Garda Civil para o rescate. Son 400 quilómetros ao Madrid pero eu non podo prever cando chegamos e mesmo que facer a bordo deste autobús, é pronto preso nunha área de servizo. Axudado por un operador de guindastre, o condutor intenta manter a porta cunha corda díscola. Con esta ruta seguir solución rudimentar.

Un ruxido seco asusta viaxeiros novo. O rainfly cedeu e illar as chamas tecido fustigada polo vento. A escotilla foi descuberto e ela No Trace. Viaxes á velocidade dun tractor para a área de servizo próxima. Despois de dar un ollo en desorde aínda outro, recibe de volta ao volante e obter axuda a través do teléfono móbil durante a condución. Na área de Pina de Ebro facer outra alta. O tellado é unha sinfonía constante de ruído co vento orquesta. E Aljafarín un mecánico de espera, Chave de fenda na man, para tratar de pechar a escotilla. Un pasaxeiro na operación complicada axuda. Media hora despois de concluír o seu traballo, aínda que chugging moi mal presaxio. "Este adestrador non é aquel vello, para min é a primeira vez que isto ocorre,…", Sentímolo o condutor estaba un pouco avergoñado.

Un ruxido seco asusta viaxeiros novo. O rainfly cedeu e illar as chamas tecido fustigada polo vento. A escotilla foi explotado

Eles atópanse seis horas desde que saímos de Barcelona. A media é 50 kph. Nunha nova parada en camiño de Madrid, Estou de acordo co segundo piloto na urinario. "Imos ver se non romper nada…", se sente compelido a me comentar. "Silencio, Eu creo que non hai nada para romper ", o contexto.

É case 21:30 cando entramos no peirao da estación Alvaro Mendez. Do 85 Tempo de viaxe, 63 Estiven nun autobús e só 22, Roma. Aínda doe cando penso.

Búsquedas realizadas:

  • acción

Comentarios (6)

  • Mayte

    |

    Moi divertido, Ten algún moi divertido… Eu rin moito, Grazas Ricardo!

    Resposta

  • Ricardo

    |

    Grazas Mayte, afrontar as adversidades cun sentido do humor é un xeito moi saudable para non ser esmagada por contratempos. Bs

    Resposta

  • Maria Laura

    |

    Eu podía imaxinar como eu li o artigo. Excelente conta!

    Resposta

  • Ricardo

    |

    Grazas María. Pracer en ler os comentarios e. Regards

    Resposta

  • Patro

    |

    Entretenida la lectura del articulo pero imagino que desesperante la experiencia. Eu gosto.

    Resposta

  • ricardo Coarasa

    |

    Exasperante é pouco. Un mestre en paciencia, no canto. Grazas, Patro.

    Resposta

Escribir un comentario

Últimos tweets

No tweets atopou.