Tiven que levantarme un par de metros. O meu corpo apenas se encaixa nun pequeno paso de varios quilómetros de longo. A escuridade era contundente como a cegueira, O negro coma o pánico, espazo escaso. Quedei angustiado, Cheo de po. O guía sorriu no estranxeiro. Estiven na vella rede de túneles vietnamitas de Cu Chi.
A supervivencia foi escavada nun labirinto de estradas subterráneas. Non coñecín a unha cidade tan atrevida como a de Vietnam, que gañaron todas as guerras a todos os intrusos, Porque non saben renderse. Son amigables no tratamento, pero teñen un aspecto que esconde unha tenacidade extraordinaria.
En Cu Chi hai cidades enteiras baixo terra. Os túneles eran só un xeito de comunicar estancias, Salas onde as mulleres e os nenos esquivaban a guerra.
Non coñecín a unha cidade tan atrevida como a de Vietnam, que gañaron todas as guerras a todos os intrusos, Porque non saben renderse
Cerca de alí, Os homes deixaron de escondelo, Ata tal punto que non hai recuncho, nin a tregua para fuxir da multitude no asfalto de Ho Chi Minh.
De novo a sensación de estar no vestíbulo. As motocicletas fan da cidade un circuíto sen capacidade de capacidade. Sentín unha sensación repetida antes en Hanoi, Pero ao percorrer o vello Saigon, Atopeime cos matices dun país dividido, enfrontado.
En Saigon -Este nome é máis evocador para min- Sucumbiron a Coca Cola hai moito tempo, Os edificios creceron en parte pola arquitectura colonial. O turismo atópase con discotecas e as terrazas están cheas de europeos. Non hai caos na rúa aquí para a capital do norte, Non hai postos para asar cans.
Os camareiros sorrían, O parque de motocicletas nas barras. Saigon aspira a ser festa, Unha noite alegre.
As mulleres son fermosas como en Hanoi, Pero deixan de ser amores clandestinos, Ben, esta cidade apunta á globalización e non importa se o corazón é roubado por un estranxeiro. A guerra aquí é a memoria dun zippo americano que che vende en todas as esquinas e igrexas miran a Notre Dame, Sen templos que os líderes revolucionarios do depósito. Os camareiros sorrían, O parque de motocicletas nas barras. Saigon aspira a ser festa, Unha noite alegre.
Intentamos evadir o tráfico e cambiar as estradas por canles onde os homes enchen os seus barcos de froita e peixe. Xunto á cidade de Can Tho, O Mekong convértese nun mercado flotante. E esperaba cruzar o río saltando do barco en barco, Descubrín con certa decepción, que había case tantos barqueros que transportaban piñas como turistas e non había demasiados turistas.
Lugares interesantes, Se prosperan, Normalmente véndense en tarxetas postais. Un espera ver as cicatrices da guerra, cafés onde os vellos contan historias de bombardeiros, Pero resulta que todos os pobos do mundo, que cousas, tenden a curar feridas, para pasar páxina e abrir restaurantes.
En Saigón xa ninguén usa bicicleta. O zumbido das motos foi apagando a maxia doutro tempo, O ruído dos mercados de rúa… e a atronadora memoria da guerra.
