Gustoume subir á cuberta para ver como o arco rompeu as frías augas do Báltico coma se o xigantesco transbordase non costa. Tan sinxelo. Só algúns curiosos miraron fóra durante os pasos. Facía frío e o vento agitouche en chupitas inesperadas como poñerte a proba. Moitas veces miraches ao redor e estabas só. Pero gustoume pasalo ben, acodato na última barandilla de arco, Eliminado nas augas do gran mar interior do norte de Europa, da antiga Mare Suebicum Romano, Nas mesmas augas que cruzaron os viquingos, Escenario de estratexias navais e voos de refuxiados na Segunda Guerra Mundial.
É fácil navegar polo báltico. Decenas de ferries rodean as súas augas diariamente e é fácil reservar os billetes en internet en calquera empresa. Voamos de Madrid a Estocolmo e de alí a Helsinki Con noruegués e chegamos á capital finlandesa pola noite. Facía bastante frío, Non máis de cinco graos, Mentres agardabamos o autobús Finnaie (Deixan cada vinte minutos xunto á parada do taxi), Iso deixounos en media hora no centro da cidade, Xunto á estación de tren (Mercado ferroviario), E camiñamos ata o apartamento que alugabamos, A un paso da catedral de Uspensky, diante do terminal de ferries da liña viquinga.
Facía frío e o vento agitouche en chupitas inesperadas como poñerte a proba
O transbordador para Tallin Saíu cedo, Pero non dos peiraos que tiñamos diante, Sino del West Harbour (lansiterminal), Onde nese momento (Seis da mañá) Tiñas que chegar ao taxi. Só se tiveron que rescatar as reservas en liña para as entradas na taquilla. Navegación a Estonia, somniiente, está impregnado cun ton de cinza. É un mar case branco e negro, custodiado por numerosas nubes. Fai frío na cuberta, Pero é un arrefriado que non molesta, pero acompañar.
O regreso é noite. O Báltico só se intuina. E escoitase se saes ao aire libre. É a respiración dun xigante durmido. Chove cando chega a Helsinki.
En 24 horas despois entramos noutro transbordador, Esta vez co dereito á cabina. É rápido chegar a Estocolmo por aire, Pero como son un dos que pensan, como confucio, que o obxectivo está na estrada, Decidimos ir en barco. Quince horas de cruzamento que acabaron sendo case 18. Certamente repetiríao de novo.
É un mar case branco e negro, Sempre custodiado por numerosas nubes
Vira a placa conmemorativa en Tallin, Xunto á torre Gorda Margarete, E agora recordei esa traxedia, do naufraxio do transbordador que fixo esta mesma viaxe, un 29 Setembro 1994, no que morreron 852 de 989 pasaxeiros. Que hora para evocar traxedias.
A pesar destes pensamentos Aglegos, A liña viquinga Mariella inspirou toda a confianza do mundo. E o solpor sobre a baía, Con Helsinki afastándose do noso rompente pouco a pouco, non admitiu a menor concesión ao fatalismo.
Durante unha hora que se consume sen reloxos da Starf, Vemos detrás dos illotes que parecen estar a piques de ser envoltos polo Báltico, fortificacións de antigüidade, faros solitarios. O transbordador afástase de todo iso mentres o día sae dos seus últimos raios de sol e pásanos pronto na escuridade do mar, No silencio esmagador das noites lonxe do continente.
Agora recordei a traxedia de 1994, cando 989 Os pasaxeiros morreron cando naufragaron un transbordador que fixo esta mesma viaxe
Dentro, todo o que é diferente. Tributario sen impostos. Jack negro. Restaurantes. Luces e acción. Unha pequena cidade no Merced del Mar. Fuximos de toda esa multitude e cenamos na cabina un par de ensaladas de stock e area de Helsinki. Mesmo conseguimos durmir algo.
Ás nove da mañá fomos á cuberta. Hai que quentar. Estocolmo comeza a debuxar diante de nós tímidamente. Tan preto pero ata agora. O sol mira. A min ocorre poucas formas mellores de chegar a unha cidade descoñecida. Nada que ver coa frialdade dun aeroporto. Un arrefriado é un prezo demasiado insignificante para considerar o tellado. Recuperar a soidade nun barco tan cheo de persoas é un privilexio. É outra hora máxica que nos dá o báltico.
