Dali's naam suggereerde een meer surrealistische plek dan we vonden. De straten waren markten en toeristen vonden hun weg op de terrassen van de restaurants. We zijn onderweg, Het profiel van de drie boeddhistische torens achterlaten, Die bewaken de stad. Ik had weer hetzelfde gevoel: Ik wilde wegkomen, Laat de Maraña de Human achter, Vriesgeluid bevriezen, Het spitconcert.
Chou bleef leiden met dezelfde parsimony, Alsof het verkeer onzichtbaar was voor uw humeur. We ontsnappen naar het noorden op zoek naar een meer ontspannen porselein. We hadden stenen steden nodig, Kalme hoeken, Farolillos hangt aan de daken, gevels van een andere keer en we komen aan bij Lijiang. Het was al 's nachts en de stad bood alles aan, Hit. Er was nauwelijks iemand die de steegjes liep. De daken spons met gratie, Met die oosterse vorm, Zoals met gescheurde ogen. De deuren van de huizen waren gesneden hout met duizend filigraan die me even kwamen over te brengen naar de wijk Gion, In Japan.
De daken spons met gratie, Met die oosterse vorm, Zoals met gescheurde ogen
We verbleven in een hostel met yacuzzi en een rond bed, Zeer horta, Met rode kussens en alles. Er gebeurde iets op die plek om de reiziger een dergelijke accommodatie te bieden. Als we wakker worden, De magie ging uit met de menigte. Er was geen spoor van de charme van de vorige nacht. De houten deuren waren niet meer, Ze waren gedemonteerd om het interieur van het pand te laten zien. Er waren kledingwinkels, van goedkope ambachten, van sigaretten, Restaurants en zelfs centra waar sommige vissen je een peeling op de voeten maakten, die je in een visgromp moet introduceren. Er waren veel terrassen, Allemaal vol met Chinees, Sieraden, Pitters, Karaokes en tientallen hostels ... De stad Lijiang was een groot winkelcentrum. We zagen geen enkel huis en de traditionele kleding van de oude vrouwen was slechts een manier om de dienstdoende fotograaf in rekening te brengen.
Voor de Chinese brug die mij gisteravond een verhaal leek, Afrikaanse groepen zijn nu voorbijgegaan met het spelen van de drum. Het centrale plein, die honderden jaren geleden diende als herberg voor reizigers, het zat nu vol met disco's waar muziek crashte met ons verlangen naar vrede, En de neon van kleuren verbrijzelde elk goed smaaksymptoom. De Chinezen hadden de stad leeggemaakt. Ze hebben hun gevels gehandhaafd, herbouwd in de meeste en Lijiang bleef überhaupt, In een circus, In artifice die niemand gelooft.
Lijiang bleef überhaupt, In een circus, In artifice die niemand gelooft.
We hebben, ja, Een goede peeling op de voeten met die vissen en we gaan onderweg door, Al weggelopen naar het noorden. We kruisten wegen die het verkeer strippen en gingen verder. We naderen de bergen en verzoenen met de valleien en toen zagen we een kudde jaks in een weide en we ademen de koude lucht van een territorium dat naar Tibet wil zijn, Monk's ziel. De huizen veranderden het uiterlijk. Hier waren ze groter, vierkant, Zonder Chinese daken. De gevels waren versierd met eenvoudige vormen, Witte vierkanten op rode gevels en af ??en toe een boeddhistische symbool, Zoals de swastika, die ooit de eerste impact overwonnen, Ik stop met kijken nazi.
Zo komen we aan in Shangri de, In de hoop die plaats te vinden in de tijd die de roman vertelde. Maar de naam reageert meer op een marketingstrategie dan op een legende. Toch, Het leek een aangename stad. Hij had iets mystieks, zijn plek gegarneerd met een gouden toren, Met Boeddha -reliëfs die zich omdraaiden. De houten gebouwen hadden meer waarheid dan die van Liujang, Maar minder dan een jaar geleden had een brand de helft van de oude stad ingenomen. We liepen tussen de as en het puin van wat ik een buurt voelde die jezelf uitnodigde om te verdwalen. De verbrande bomen werden ironisch in de veronderstelde stad van eeuwige jeugd.
Want het Chinese geld is het eerste, Dan is er de familie.
Maar Shangri verzet het er op de een of andere manier in. Er zijn boeddhistische tekenscholen waar alle schilderijen een figuur van Boeddha laten zien. De filosofie op straat, Het wordt gemengd met backpackers en restaurants. De tempels keren China de rug toe en kijken naar de hemel of Lassa.
De bars die het vuur overleefden, werden besproken tussen schijfmuziek of live groepen Tibetaanse muziek. We eten luisteren naar een concert van een lokale band. Dan chatten we met de eigenaar van de bar. Hij had een bruine huid en voegde zich af en toe bij de band om oude Tibetaanse liedjes te zingen. Er was wat nostalgie in zijn manier van spreken. De bar was gered door weinig uit het vuur en de waarheid is dat hij niet kon concurreren met andere moderne muziekwinkels, Maar zijn woorden definieerden een ongekend karakter in China dat we hadden geweten.
-Voor de Chinezen, zei hij- Geld is de eerste, Dan is er de familie. Maar we zijn geen Chinees, Wij zijn Tibetaans.
