A 9.288 quilómetros de Moscova, unha parella de adolescentes bico fronte a unha praia, onde a xeadas Pacífico quebra a súa última onda. Soldados rusos vodka bebida no moderno, mulleres camiñan coa mesma graza que a Praza Vermella e os nenos xogan na beira da praia sen comprender que Vladivostok está alén do que podemos asimilar, no territorio dun país.
Pero, inevitablemente, este lugar aínda é a Rusia. O desgusto Siberian transporta dun lugar a outro mundo, porque case 10.000 km son, mesmo para os rusos, un mundo só abarcable. A cidade afronta invernos, súa Historia, seu esquecemento. Cando cheguei a Vladivostok descubriu unha cidade que desafía a todos con naturalidade admirable. Os cafés están cheos de xuventude e música de rúa soa. É unha forma de reinventar, Ademais de sobrevivir, a finais do mapa, de todo o mapa.
Aos ollos da xente aínda hai un brillo de bombas, como se eles non ía admitir que, aínda que a Guerra Fría terminou.
Ademais, embarcacións armadas están atracados no porto e nos ollos da xente, hai aínda un brillo de bombas, como se non quixese admitir que, aínda que a Guerra Fría terminou. Vladivostok é unha cidade de dúas velocidades. A retiros abrigadas tendas de moda ou un ordenador con internet. A outra está ancorada seus museos cun submarino e se alegra na súa soidade, en orgullo militar. Algúns veñen a bailar, outro atiçar o lume aceso para lembrar os mortos de guerras. Algúns queren esquecer, os outros e non pode deixar de lembrar. Onte e mañá, botas e zapatos de tacón alto militares, Estatuas de pedra e noites de cristal. Vladivostok loita contra a súa propia batalla a definirse, indiferente á indiferencia do resto do mundo, sentindo-se para a Rusia, aínda que Rusia case esquecer a sentir, lonxe de todos, lejísimos, e noutro planeta, como esos dos adolescentes que se besaban sin saber que estaban a 9.288 quilómetros de Moscova. "E a eles que se preocupan?", pensamento.