Madrid è uno spudo. Una città che fugge con dissimuola con la scusa di non essere da nessuno. Non lo è. Quello che mi piace di più di questa città è la brutta cosa che ne nasconde i difetti. Non lo fa, Non vuole. Non è per orgoglio, È per l'indifferenza per qualcosa di diverso da vivere. Madrid è la strada, Sono marciapiedi in cui gli alberi vengono lavati.
Non, Non è più la città del movimento, Quella bacana d'aria in cui i fogli sono stati scosse il martedì sui balconi per rimuovere l'odore di lacca e naftalina del lungo weekend. Odorava anche il vino orinatoio e sfuso che era miscelato nelle cantine di quartiere. Ci manca affamato di essere quelli del tempo. La mossa era affamata di tutto. La nostra fame e dolori sono ora portici e cancella. A Madrid non hanno più presentato in anteprima i neon come nella mia adolescenza del 80, Ora bar e ristoranti sono aperti dove vengono cancellati i cristalli. Prima fosse il fumo di Black Tobacco che non mostrava le tue caserme negli ruvidi.
Ci manca affamato di essere quelli del tempo. La mossa era affamata di tutto
La nostra fame è diventata un po 'per accogliere lamentele tra semafori e linea. Un po, Solo un po '. Molto meno di altre capitali che sono diventate la stessa città ripetuta e dove l'unica cosa che cambia è l'accento con cui il portiere del club chiude la gola e la porta quando inizia a tramontare. Comfort è arrivato e ora i gruppi musicali non disegnano la batteria prima di uscire per un gruppo di adolescenti che hanno negato il condizionale nella loro scuola privata.
Madrid, tuttavia, Nonostante così tanto Agorero che si ospita sempre nel miglior passato, Mantieni parte della sua essenza. La vera nostalgia è proiettata dopo. Ora capisco che sono un esilio che è tornato nella mia città e il modo con gli occhi perduti del turista che è cresciuto tra le tristi castagne dell'inverno del pensionamento e dei cinema nel mio quartiere che stavano già chiudendo e sono diventati un rifugio di Yonquis che si è morso le vene.
Quasi quattro anni e mezzo fa ho lasciato Madrid. L'ho stancato, Senza guardare indietro. Era la noia più del risentimento. Madrid non era più il mio posto. Nelle code per adattarsi alla mia auto nel mio quartiere del Pacifico stavo attraversando la mia vita con la sensazione che c'era sicuro che c'era qualcosa di meglio per perdere tempo. E il meglio, che è sempre relativo, arrivato con forza non per qualità ma per quantità. Le prime centinaia di volte in un nuovo posto gli ingorghi stanno aspettando che tu vada lentamente per non passare l'uscita.
Ho trascorso la mia vita con la sensazione che sicuramente c'era qualcosa di meglio fuori
E ora arrivo a Madrid e cammino attraverso il centro con uno sguardo attento ai dettagli. Con le parole degli stranieri che mi hanno detto lì da dove vengo "Madrid ha un'architettura superba", che "hanno allucinato con la loro personalità autentica" o che "hanno particolarmente piaciuto le vecchie taverne".
E con quelle parole ricordo la mia ultima passeggiata attraverso la mia città. Ho lasciato Ciudad de Barcelona Avenue fino alla stazione Atocha e lì ho guidato il Paseo del Prado al precedente. E poi ho guardato alcune vecchie barre di piastrelle che rimangono ancora attraverso la città dove le vecchie spuit di birra da ricordare quando fumavano sugli snack dei calamari. E poi ho superato Nettuno e Calleje dai frutteti in cui il giorno in cui è vero che ha mangiato la notte per benedire i loro vicini e allarme delle Crapule con l'insonnia a cui piace scopare le prime mattine degli altri.
E alcuni bar non hanno cambiato il loro nome da quando lo aveva fatto 15 anni, che ho studiato nella zona e mi ha fatto ubriacare con bottiglie d'acqua con gas e un po 'di birra con la virilità del ragazzo che tossisce dietro ogni bevanda. Mantengono questi luoghi che l'odore indimenticabile in cui l'olio da cucina era mescolato con il dandy maschio. Altrui, tuttavia, Ora hanno un odore di vecchia cera di candela, Specchi con cornici rotte di pane dorato e vecchi divani perfettamente posizionati per dimostrare che domani hanno aperto.
Ci devono essere più statue sul tetto di Madrid che sul terreno
E camminava e camminò guardando il cielo, Quel cielo di Madrid che Julio Llamazares descrive così bene in un'opera con lo stesso nome, e sotto quello che decifra le cornici e i tetti a lucentezza che si accumulano nelle strade. Ci devono essere più statue sul tetto di Madrid che sul terreno. E il turista che sembrava essere contemplato perché non li avevo mai contemplati. Con avidness e stupore ricordano quelle parole che il mio Madrid è maestoso dove non sembra.
E poi è arrivata la notte. E perso da Malasaña e Chueca stavamo andando e la mia amica Juancho camminava tra le puttane, Ex patriar che hanno meno soldi qui li chiamiamo immigrati, Tribù urbane nostalgiche, Persone fantastiche che li mascherano per non dissentire nei loro eccessi, gay e lesbiche che si baciano in libertà non fittizia, Dirigenti e ufficiali e, anche, Penso di ricordare che anche una troupe sconcertante di giornalisti, disoccupati e trapezisti che erano i miei migliori amici ... ed ero orgoglioso che fosse il posto in cui vengo. Quella miscela senza stridenza o apparenze. Tutti si adattano senza dover mostrare credenziali lì/qui nonostante ciò che dicono i titolari di stampa e i politici. Madrid era sempre soprattutto coloro che cercavano di domarla.
Giornalisti, disoccupati e trapezista che erano i miei migliori amici
Questo è quello che mi piace di più di Madrid. È autentico. Qui i cinesi, Indiani e senegalese sono chiamati pepe o li yin, senza che nessuno li costringa a muovere la striscia per capelli o l'essenza del viso. E come nell'accettazione non c'è ribellione, Bene, mettono i loro negozi e bar nello stesso stile della signora Luisa, cosa fa 315 Anni regenta la mería de al edo, Perché nessuno ha fatto sentire che appartenga alla città, devono modificare le mutande dei loro morti. Madrid non merita, Nessuno è necessario, Il Madrid è sofferto e goduto, Il che è già molto in questi momenti in cui il pianeta viene eliminato dal sapere che la povertà era per tutti e cerca di proteggersi e differenziarsi dagli altri allevando recinzioni e confini.
Le paure, Paure sempre. E ieri, Sempre ieri. E Madrid continua, continua così, Anche con un ritmo più stanco. È vero che ha ridotto la loro folle passeggiata e che persino i politici insistono durante la corica. Ma non funziona, Perché nel quartiere sbarca i suoi fumi dietro le porte e la musica continua a suonare fino a raggiungere le caffetterie più sporche della città. Quelli in cui il whisky viene servito in vetro alto e con tre ghiaccio.
Il whisky viene servito in vetro alto e con tre ghiaccio
Questa è la mia città, Madrid, la città dove non esistono gli altri. La città che non mi aspetta mai. Inutile, è sempre aperto. Non ho mai capito la mia città meglio di adesso che me ne sono andato. Non ho mai sentito così tanto del suo sangue scorrere nelle mie vene. Ho capito ora che so che mi piaci perché l'ultima cosa che vuoi è essere perfetta. Non sei. Sei vecchio, nuovo, bastardo, divertimento, bello e brutto.
