Madrid is schaamteloos. Een stad die vlucht voor huichelarij met het excuus dat ze van niemand is. Dat is niet zo. Wat ik het leukst vind aan deze stad is hoe slecht ze haar gebreken verbergt.. Dat is niet het geval, wil niet. Het is niet vanwege trots, Het komt voort uit onverschilligheid voor iets anders dan het leven.. Madrid is de straat, Het zijn trottoirs waarop bomen wassen.
In, Het is niet langer de stad van beweging, dat bacchanaal van lucht waarin op dinsdag de lakens op de balkons werden geschud om de geur van haarlak en mottenballen van het lange weekend te verwijderen. Het rook ook naar urinoir en bulkwijn die in wijnhuizen in de buurt werd gemengd.. Het ontbreekt ons aan honger om die van toen te zijn. De beweging hongerde naar alles. Onze honger en ons verdriet kokhalzen nu, ondanks zoveel goeds van gisteren. In Madrid worden neonlichten niet meer vrijgegeven zoals in mijn adolescentie in de 80, Nu gaan bars en restaurants open waar de mist uit de ramen wordt verwijderd. Vroeger was het zwarte tabaksrook die ervoor zorgde dat je bargenoten je bij zonsopgang niet konden zien..
Het ontbreekt ons aan honger om die van toen te zijn. De beweging hongerde naar alles
Onze honger veranderde een beetje in meegaand geklaag tussen verkeerslichten en restaurants met linnengoed en kaarsen. Een beetje, gewoon een beetje. Veel minder dan andere hoofdsteden die dezelfde herhaalde stad zijn geworden en waar het enige dat verandert het accent is waarmee de portier van de club je keel sluit en de deur dichtdoet als het donker begint te worden.. Het gemak is gearriveerd en nu trekken muziekgroepen niet rond de drummer voordat ze gaan spelen voor een groep tieners die op hun privéschool geen vervroegde vrijlating hebben gekregen..
Madrid, toch, ondanks zoveel onheilspellende uitspraken die altijd in het beste verleden blijven hangen, behoudt een deel van zijn essentie. Echte nostalgie wordt achteraf geprojecteerd. Ik begrijp het nu dat ik een balling ben die terugkeert naar mijn stad en er doorheen loopt met de verloren ogen van de toerist die opgroeide tussen de treurige winterkastanjebomen van Retiro en de bioscopen in mijn buurt die al sloten en een toevluchtsoord werden voor junkies die in hun aderen beten.
Het is bijna vier en een half jaar geleden dat ik Madrid verliet. Ik deed het moe, zonder achterom te kijken. Het was eerder verveling dan wrok.. Madrid was niet langer mijn plaats. In de lijnen voor mijn auto in mijn buurt van Pacífico ging mijn leven voorbij met het gevoel dat er buiten zeker iets beters was om mijn tijd aan te verspillen. en de beste, wat altijd relatief is, Het kwam krachtig aan, niet vanwege de kwaliteit, maar vanwege de kwantiteit. De eerste honderd keer op een nieuwe plek zijn de files wachtrijen waardoor je langzaam kunt rijden om de afrit niet te missen..
Ik ging door het leven met het gevoel dat er zeker iets beters was.
En nu kom ik aan in Madrid en loop door het Centrum met een aandachtige blik op de details. Met de woorden van buitenlanders die me vertelden waar ik vandaan kom: “Madrid heeft prachtige architectuur”, dat “ze verbaasd waren over zijn authentieke persoonlijkheid” of dat “ze vooral van de oude tavernes hielden”.
En met die woorden denk ik terug aan mijn laatste wandeling door mijn stad. Ik verliet de Avenida Ciudad de Barcelona naar het Atocha-station en daar liep ik de Paseo del Prado af voordat ik naar boven ging om langs de Cuesta de Moyano te bladeren naar de boeken die op dezelfde tafels van weleer rusten, gemaakt van stof en bananenbladeren.. En toen keek ik naar een paar oude tegelbars die nog steeds in de stad staan, waar de oude mannen bier spuwden om te herinneren dat ze daar vroeger over sandwiches met calamares rookten.. En toen ging ik Neptuno binnen en dwaalde door Huertas, waar de dag zeker de nacht heeft opgeslokt, tot zegen van de buren en tot schrik van de slapelozen die graag de vroege ochtenden van anderen verpesten..
En sommige bars daar hebben hun naam niet veranderd sinds ik er was 15 jaar, dat ik in de buurt studeerde en dronken werd van flessen bruisend water en wat bier met de mannelijkheid van het kind dat na elk drankje hoest. Deze plaatsen behouden die onvergetelijke geur waarin bakolie werd gemengd met Varon Dandy. Anderen, evenwel, Ze ruiken nu naar oud kaarsvet, spiegels met gebroken bladgouden lijsten en oude escai-banken, perfect geplaatst om te laten zien dat ze morgen opengaan.
Er moeten meer beelden op het dak van Madrid staan ??dan op de grond
En ik liep en liep en keek naar de lucht, die lucht van Madrid die Julio Llamazares zo goed beschrijft in een werk met dezelfde naam, en waaronder hij de kroonlijsten en glanzende daken ontcijferde die zich in de straten ophopen. Er moeten meer beelden op het dak van Madrid staan ??dan op de grond. En de toerist die ik ernaar streef te worden beschouwde ze zoals ik ze nog nooit eerder had overwogen.. Met gretigheid en verbazing denk ik aan de woorden dat mijn Madrid statig is waar het oog niet kan zien.
En toen kwam de nacht. En verdwaald in Malasaña en Chueca liepen ik en mijn vriend Juancho tussen de hoeren., expats die, omdat ze minder geld hebben, ze hier immigranten noemen, nostalgisch voor stedelijke stammen, coole mensen die zich verkleden als grunge om niet te botsen met hun excessen, homo's en lesbiennes kussen in non-fictievrijheid, leidinggevenden en kantoorpersoneel, zelfs, Ik meen me te herinneren dat zelfs een verontrustende groep journalisten, staande en trapezeartiesten die mijn beste vrienden waren... en ik was er trots op dat dat de plek was waar ik vandaan kwam. Dat mengsel zonder tamtam of schijn. Iedereen past zonder dat daar/hier geloofsbrieven hoeven te worden getoond, ondanks wat de krantenkoppen en politici zeggen. Madrid stond altijd boven al degenen die het probeerden te temmen.
Journalisten, staande en trapezeartiesten die mijn beste vrienden waren
Dat vind ik het leukst aan Madrid. Het is authentiek. Hier de Chinezen, Indiërs en Senegalezen worden Pepe of Li Yin genoemd, zonder dat iemand hen dwingt het deel van hun haar of de essentie van hun gezicht te veranderen. En aangezien er bij acceptatie geen rebellie is, omdat ze hun winkels en bars in dezelfde stijl inrichten als mevrouw Luisa, wat ben je aan het doen 315 jaar de fournituren naast de deur runnen, omdat niemand hen het gevoel heeft gegeven dat ze, om bij de stad te horen, zelfs het ondergoed van hun doden moeten aanpassen. Madrid verdient het niet, Het is niet nodig en niemand eist het, Madrid wordt geleden en genoten, Dat is al veel in deze tijden waarin de planeet wordt uitgeschakeld door te weten dat armoede voor iedereen was en zichzelf probeert te beschermen en zich van anderen te onderscheiden door hekken en grenzen op te werpen..
De angsten, altijd de angsten. en gisteren, altijd gisteren. En Madrid gaat door, ga zo door, ook al is het met een vermoeiender ritme. Het is waar dat ze haar waanzinnige tempo heeft verlaagd en dat zelfs politici erop staan ??haar in slaap te brengen, zodat anderen haar cv niet op een reclamebord in een straat in een buitenwijk zetten.. Maar het werkt niet, want in de buurtbars rookt men achter de gesloten bars en in de smerigste cafés van de stad blijft de muziek tot laat doorspelen.. Die waarbij de whisky wordt geserveerd in een hoog glas en met drie ijsblokjes.
De whisky wordt geserveerd in een hoog glas en met drie ijsblokjes.
Dat is mijn stad, Madrid, de stad waar de anderen niet bestaan. De stad die nooit op me wacht. Onnodig, het is altijd open. Ik heb mijn stad nooit beter begrepen dan nu ik weg ben. Ik heb nog nooit zoveel van zijn bloed in mijn aderen zien stromen. Ik begrijp het nu ik weet dat ik je leuk vind, want het laatste wat je wilt is perfect zijn. Je bent niet. Je bent oud, nieuw, bastaard-, plezier, mooi en lelijk.
