(Talvez você leia este post deixo escrito 8 De julho, ele morreu. Hoje atender 95 anos. Talvez nunca morrem ou devo fazer antes. Pode ser verdade que ele é imortal; , pelo menos, será o seu trabalho. ¡Amandla Madiba!).
Tenho mais de três anos tentando vivê-la. Como um Deus morre? Único que restou no planeta, único. Eu tenho que dizer a curiosidade jornalística de pessoal e ao vivo. I chegaram em março 2010 a África do Sul com essa pergunta na cabeça mi: Como um Deus morre? Eu também sou parte da tribo, daqueles que O adorem. Três anos à espera de um momento que é sempre inevitável e nunca vem, e agora estou na frente dele o que eu acho?
Tenho visto muitas vezes derrotas Sul-africanos comemoram com surtos de loucura
Acho que muitas realidades para resumir em uma. Eu sinto a homenagem sincera de um povo em hospital de Pretória e eu também sou um grande circo, um prato de estúpido, malucos y oportunistas. Câmeras de televisão cercam o xamã de cueca tentando honrar a sua memória tão bêbado quanto desgrenhada antes de um sucesso de mídia com base nessas duas variáveis. Você sempre tendem a imaginar em sua mente agora com algum épico. Músicas imaginadas, Tenho visto muitas vezes derrotas Sul-africanos comemoram com surtos de loucura: Mundo, depreciativo os protestos sobre banheiros, as revoltas mineiras, mas não esta semi-circo montado sob a janela do homem santo. Há também muito amor e respeito, mas o tempo tem conquistado as boas intenções.
Eu também imaginei um pé país, mas eu sou um idiota que não termina feliz para sempre entender que a vida não pára. Eu vou quando eu morrer, seu funeral será um rugido de dor e amor que sacudir o mundo por dias e termina com dança e uma grande farra. Ele segurou o choro. África viver com a morte de uma forma mais natural que os ocidentais. Para eles, a morte é o vizinho de baixo de estar para pedir açúcar. Para nós, é uma brecha no céu que impiedosamente um demônio ou um anjo que vem para foder a alma.
Vida e morte na África é um círculo: dos ancestrais dos ancestrais
Estive em funerais nesta terra em que o silêncio caiu como um aguaceiro durante mais de uma hora e de repente todas as mulheres começaram a chorar como se a vida não coubesse nas suas bocas e cinco minutos depois sentaram-se novamente e partilharam uma refeição com um silêncio que era mais rotineiro do que qualquer outra coisa.. Acho que isso vai ser a morte de Mandela e por isso deve ser. Assim é com as mães e crianças. Mandela é que, um pai, mas de milhões de pessoas, a ser devolvidos aos seus antepassados. Vida e morte na África é um círculo: dos ancestrais dos ancestrais.
Eu certamente não imaginava que é o espetáculo constrangedor que está dando a sua família. I, da tribo de Deus como eu reconheci, Tenho, por vezes,, com as dezenas de artigos que tocaram me escrever, a necessidade de ir até o quarto do hospital para levá-los para fora chutando. Ele teve um ótimo artigo de John Carlin, há algumas semanas uma terrível história. Ele diz que um bom amigo de Mandela chegou em casa e encontrou duas meninas falando ao lado de Madiba, sentado em um sofá, sin ya apenas percibir nada. Quando ele se aproximou da ardentemente ouviu falar sobre como iriam dividir os pratos e móveis da casa de seu pai ".
Mandela quando ele percebeu que estava perdendo a memória começou a tomar notas do que foi dito nas reuniões de família
Mais difícil ainda é a história que conta um amigo íntimo de Deus e porta-voz do ANC, Mac Maharaj, na qual ele explica que "Mandela quando ele percebeu que estava perdendo a memória começou a tomar notas do que foi dito nas reuniões de família, para que não vos engane". Eu acho que é merda tem que ir falar com suas filhas de forma aberta e. Desmond Tutu, como sempre, diz-lo melhor e mais claro que nenhuma família e pede a seu amigo para "parar de cuspir na sua cara". (Minha adoração é igual Tutu eu sinto por Mandela).
Imaginado, em ordem, silêncio quase permanente, respiração, escuridão sensível à luz do dia. Mas, África do Sul continua. Em Soweto mulheres vão vender seus frutos; Em Sandton, os executivos carregam as suas malas sob a estátua gigante de Madiba na Praça Nelson Mandela, sem sequer desviarem o olhar.; Parkhurst pequenos restaurantes estão cheios de conversa classe média sobre suas vidas monótonas. E, enquanto, Eu, Jornalista espanhol que veio para contar como Deus morre, em um impasse da falta de ação depois do almoço, Abordo a Zara descobri e ver se há uma camisola que eu gravo na garganta. A vida continua apesar de Deus vai.
