(Quizais le este post deixo escrito 8 De xullo, morreu. Hoxe atender 95 anos. Quizais nunca morren ou debo facer antes. Pode ser certo que el é inmortal; , Polo menos, será o seu traballo. ¡Amandla Madiba!).
Teño máis de tres anos intentando vivila. Como un Deus morre? Único que quedou no planeta, único. Eu teño que dicir a curiosidade xornalística de persoal e en directo. I chegaron en marzo 2010 a Sudáfrica con esa pregunta en mi cabeza: Como un Deus morre? Eu tamén son parte da tribo, dos que O adorem. Tres anos esperando dun momento que sempre é inevitable e non ven, e agora estou diante del o que eu creo?
Teño visto moitas veces derrotas Sur-africanos conmemoran con brotes de tolemia
Creo que moitas realidades para resumir nunha. Eu sinto a homenaxe sincera dun pobo en hospital de Pretoria e eu tamén son un gran circo, un prato de parvo, tolo y oportunistas. Las cámaras de televisión Rodean that chamán en calzoncillos intenta honrar memoria suficiente bronce borracho Como despeinado ante un éxito mediático que baixo alá das variables. Uno siempre tiende un imaxinar en su mente ha momentos con cierta Epica. Imaginaba Cantos, eh Visto muchas veces a los sudafricanos Celebrar Derrotas con explosións de Locura: do Mundial, las protesta los retretes degradantes, As revoltas mineiras, pero no Este semi-circo montado descendeu a ventana del hombre sagrado. Hay tamén mucho amor y respeto, Pero de Tempo ha neno por nunha esquina las BUENAS intenciones.
Imaginaba tamén un desfile de pais un, pero eu son un idiota que non termina feliz para sempre entender que a vida non deixa. Vou cando eu morrer, seu funeral será un ruxido de dor e amor que sacudir o mundo durante días e termina co baile e unha gran farra. El agarrou o choro. África vivir coa morte dunha forma máis natural que os occidentais. Para eles, a morte é o veciño de abaixo de estar a pedir azucre. Para nós, é unha fenda no ceo que despiadadamente un demo ou un anxo que vén para foder a alma.
Vida e morte en África é un círculo: dos devanceiros dos devanceiros
Estiven en funerais nesta terra onde o silencio caeu coma unha baixada durante máis dunha hora e de súpeto rompeu a todas as mulleres para chorar coma se a vida non as acoplase na boca durante cinco minutos despois sentándose e compartindo un alimento cun silencio que xa tiña máis rutina que outra cousa. Creo que iso vai ser a morte de Mandela e por iso debe ser. Así é coas nais e nenos. Mandela é que, un pai, pero de millóns de persoas, sendo devoltos aos seus antepasados. Vida e morte en África é un círculo: dos devanceiros dos devanceiros.
Eu certamente non imaxinaba que é o espectáculo constrangedor que está dando a súa familia. I, da tribo de Deus como eu recoñecín, Teño, por veces,, coas decenas de artigos que tocaron me escribir, a necesidade de ir ata o cuarto do hospital para levalos para fóra patadas. Tivo un excelente artigo de John Carlin, hai unhas semanas unha terrible historia. El di que un bo amigo de Mandela chegou a casa e atopou dúas nenas fala xunto a Madiba, sentado nun sofá, xa non entendo nada só. Cando se aproximou á ardentemente escoitou falar de como ían dividir os pratos e mobles da casa de seu pai ".
Mandela cando entender que estaba perdendo a memoria comezou a tomar notas do que se dixo nas reunións de familia
Máis difícil aínda é a historia que conta un amigo íntimo de Deus e portavoz do ANC, Mac Maharaj, na que explica que "Mandela cando entender que estaba perdendo a memoria comezou a tomar notas do que se dixo nas reunións de familia, para que non vos engane". Creo que é merda ten que ir falar con súas fillas de forma aberta e. Desmond Tutu, como sempre, di-lo mellor e máis claro que ningunha familia e pide ao seu amigo para "deixar de cuspir na súa cara". (Miña adoración coincide Tutu sento por Mandela).
Imaxinado, ao final, silencio case permanente, respiración, escuridade sensible á luz do día. Pero, Sudáfrica segue. En Soweto mulleres van vender os seus froitos; En Sandton, os executivos camiñan as maletas baixo a estatua xigante de Madiba na praza de Nelson Mandela sen sequera xirar os ollos; Parkhurst pequenos restaurantes están cheos de conversa clase media sobre as súas vidas monótonas. E, mentres, Eu, Xornalista español que chegou a contar como Deus morre, nun punto morto da falta de acción despois do xantar, Abordo Zara descubrir e ver se hai unha camisola que eu gravo na gorxa. A vida continúa malia Deus vai.
