De monnik gooit het touw van de top. Ik kijk omhoog. Meer 15 meter verticale wand me scheiden van religieuze. Het is de enige manier om te klimmen naar het klooster. Ik ben in uw handen.
Misschien heb ik te snel ‘touw’ geschreven.. Het is, eigenlijk, van met elkaar verweven ossenhuidstroken die je moet vasthouden om de rots te beklimmen, van boven af, Ze proberen je met de hand als een zak op te tillen dankzij een rudimentair harnas: een knoop rond de taille. Ik denk even na over hoeveel het mij heeft gekost om dit rotsachtige landschap in het noorden van Ethiopië, grenzend aan Eritrea, te bereiken.. Ik denk aan een mogelijke val. ik denk, vooral, over waarom ik hier ben.
Vijftien jaar geleden had hij de Comboni ontmoet Juan González Núñez, een van de grootste experts en verspreiders van de Ethiopische geschiedenis in ons land. Van zijn uitzonderlijke “Ethiopië: mannen, plaatsen en mythen”, bleef een zin in mijn hoofd hangen, bijna een uitdaging:
‘Er zijn maar weinig vrienden uit de Ethiopische geschiedenis die kunnen opscheppen dat ze dit hebben bereikt Debre Damo en beklom de kale rotswand, hangend aan een touw.
De missionaris schreef dit aan het begin van de jaren 80. Een kwart eeuw later, alles was veranderd. Deze desolate landschappen zijn niet langer de schuilplaats van de Tigray-guerrillastrijders en het bloedige oorlogsconflict met Eritrea (waarvan er nog sintels zijn) het is al geschiedenis. Het gemak om daar te komen is nu oneindig veel groter.. En deze landen verbergen nog steeds een groot aantal mijnen uit die bloedige jaren. We moesten het proberen.
Vijftig inwoners rouwen met liederen en gebeden om de dood van een dierbare. Het lijkt mij een requiem voor de zoveelste toerist die op het punt staat van de klif te vallen
Op de route van Axum een Mekele, Op weg naar Debre Damo dwingt je om naar het noorden te gaan, tot aan de grens met Eritrea, wat de reis aanzienlijk verlengt in een land waar de wegen niet worden bewandeld, Palladiaans. De aanwezigheid van soldaten met geweren in de aanslag neemt toe.
Na een hels spoor van rotsen en verraderlijke gaten zijn we eindelijk in een spookstad aangekomen dat zit - omgeven door een horizon van droog land, van cactusvijgen en euphorbia's- aan de voeten van Debre Damo. Je moet te voet verder klimmen, met de dreigende aanwezigheid van de ruim een ??kilometer lange stenen massa 400 wijd boven ons hoofd. Vijftig inwoners rouwen met liederen en gebeden om de dood van een dierbare. Het lijkt mij een requiem voor de zoveelste toerist die op het punt staat van de klif te vallen.
Niet, deze van Debre Damo, welk klooster dan ook. Aan het einde van de 5e eeuw, een groep monniken bekend als “de negen heiligen” had de leiding over de evangelisatie in het noorden van het land. Een, Sint Michaël Aregawi, was de stichter van dit verborgen klooster 2.200 meter.
In zo'n trance, Ik tover mezelf ertoe de kale muur te beklimmen en de verleiding daartoe als een kruik te verjagen.. Wat als de monnik flauwvalt en het touw loslaat?? Wat als het breekt en ik val?? Maar nu heb ik andere zorgen. Mijn Ethiopische vrienden hebben mij uitgelegd dat niemand met een zuiver geweten bang hoeft te zijn om te vallen.. Voor het geval dat, Ik improviseer een versneld gewetensonderzoek, ondanks de lawine van fouten en blunders, Het maakt mij alleen maar nog ongemakkelijker..
Ik klamp me vast aan elke prooi alsof mijn leven ervan afhangt. Snuivend als een kalf op weg naar het slachthuis, Het lukt mij om mij te laten horen door de hierboven genoemde mensen
De legende wijst daarop Aregawi kon naar de top klimmen, geholpen door een gigantische slang die door God was gestuurd om het klooster te stichten., die vandaag de dag nog steeds de toegang voor vrouwen verbiedt (Ik heb gelezen dat monniken niet eens vrouwelijke dieren meenemen naar Debre Damo). Maar er is hier geen teken van slangenbezwering..
Van tieners, kloosteraltaarjongens, Ze bieden aan om met mij mee te rijden in ruil voor een paar dollar waar ze nog niet om hebben gevraagd., maar ze zijn intuïtief. Iemand daar vraagt ??of ik er klaar voor ben. In geen geval, maar wat maakt het uit. Ik houd elke prooi vast alsof mijn leven ervan afhangt, terwijl ze me met steeds meer druk voorttrekken.. Snuivend als een kalf op weg naar het slachthuis, Het lukt mij om mij te laten horen door de hierboven genoemde mensen.
-Wachten, wachten, alsjeblieft – ik schreeuw tegen ze zodat ze niet blijven schieten.
Ik moet nog een paar keer stoppen. Dat heb ik nooit gedacht 17 meter zou voldoende zijn. De laatste meters zijn nog meer zichtbaar, maar ik kan nu tenminste de gezichten van mijn twee weldoenersengelen zien. Ik ben wakker. De jongens glimlachen. Ik, Ook. Er was licht aan het einde van de tunnel.
Als we de weide bereiken, Je kunt de rode daken van de kerk al zien, geflankeerd door een vierkante toren van drie verdiepingen. Vier monniken komen mij tegemoet, gehuld in eenvoudige gewaden.. Een van hen komt naar voren en biedt het kruis aan de twee jongens aan, zodat ze het kunnen kussen.. Ik ben benieuwd of het nog steeds verboden is om vrouwelijke dieren te uploaden..
–We hebben kippen en katten– erkent een van de monniken.. Er is vooruitgang gaande.
Een van de priesters legt uit dat de jongsten elke dag naar beneden gaan om voedsel te halen voor de hele gemeenschap.. In dit nest van vogelmonniken zijn het de jongsten die hun oudsten voeden.
Terwijl de priester met lome spaarzaamheid het bezoekformulier invult, een van de kinderen nodigt me uit om de kerk binnen te komen nadat hij onze schoenen heeft uitgetrokken. Net geen licht. In de Qeddest, heilige plaats bij uitstek, De jongen negeert elke preutsheid en onthult mij de Tabot, het heilige boek van de liturgie, het onthullen van de pagina's met zorgvuldige kalligrafie (Ethiopisch Latijn) en gravures vol kleur. Terwijl, de beschermmonnik blijft gebogen over het papier, zonder van het deurkozijn te bewegen, met ceremonie inpakken van de collectie van de 100 bir van de ingang (slechts acht euro om te wisselen, een aanzienlijk zwaard in deze streken).
We lopen over een immense begraafplaats. De levende monniken hebben mij verwelkomd en de doden nemen afscheid van mij
We beklommen de nabijgelegen klokkentoren. Aan onze voeten, Zo ver als het oog kan zien, zijn de kamers van meer dan 200 monniken, gelijkvloers en gebouwd van steen. Een smal pad daalt vanuit het noorden de rots Debre Damo af, waar al snel een prachtige blauw geschilderde kapel opvalt, gelegen op een natuurlijk terras.
We lopen over een immense begraafplaats, over de laatste rest van de monniken die hun ziel al aan God of de duivel hebben gegeven. De oudste graven maakten gebruik van kleine grotten waar hier een opstandig dijbeen of daar een aanstaande schedel verschijnt.… De levende monniken hebben mij verwelkomd en de doden nemen afscheid van mij. Niets om bezwaar tegen te maken.
De katrolmonnik is daar nog steeds, wachtend op zijn welverdiende beloning. Je kunt mij vragen wat je wilt, maar hij neemt genoegen met twintig birrs. Uw portier, profiteren van de situatie, nog eens tien claimen. De jacht op de ‘faranji’ is losgelaten.
De operatie is nu veel eenvoudiger en minder vermoeiend en in een oogwenk ben ik al beneden.. Een zestal meisjes zingen en dansen vrolijk aan de voeten van Debre Damo, Ik weet niet of ik moet vieren dat de “faranji” heelhuids is teruggekeerd of dat ik moet bijdragen aan het gemeenschappelijke doel om mij zonder een birr in mijn zakken achter te laten..
Na het voltooien van de laatste tips, waardoor de rekening op ongeveer tien euro komt, Ik keer de rots de rug toe met de voldoening van een oude droom die in vervulling gaat. De begrafenisstoet is nog niet uiteengevallen. Mannen en vrouwen blijven afzonderlijk rouwen om de overledene tussen cactusvijgen die worden gekweld door de grenszon.
