En 15 Vapjaren, We stoffen een van die routinematige verhalen af, van tijden en herinneringen, Dat Laura Berdejo ons vertelde over haar jaren in Oceanië.
Ik ben al heel lang Fiji, waar ik slechts een week was, En als ik dat denk, nu, Op die reis, knal!, Ze komen naar me toe twee billen die totaal anders zijn dan de geest. Een, De McDonalds de Suva, Hoofdstad Fijiana, waar het naar desinfectiemiddel rook en er een Roland McDonald zat met de damerverf die probeerde een ambassadeur te zijn van iets in een cementomgeving, zorgeloos park en intense tropische vochtigheid. Van de, Een Engelse jongen van sommigen 18 jaren, In een jeugdige en ware schuilplaats van het eiland Maná, Hij leerde me een papieren Mapamundi die in zijn rugzak werd gevouwen en gebruikte alsof hij de Campa -gids was op zijn reis door de planeet. Ik had geen notitieboekje, Geen fotocamera, Niet niets meer dan een rugzak met wat kleding, wat geld, Het paspoort en die papieren kaart waarmee hij zijn huis had verlaten om de wereld te kennen.
Ik kwam zonder een duidelijk plan in Suva aan, Met het idee om een paar dagen "in de hoofdstad" te blijven en vervolgens een bus te nemen die me naar een haven brengt waar ik een schip zou nemen dat me naar een eiland zou brengen. Echter, Ik had de "hotel" -kamer niet geopend en ik realiseerde me al dat twee uur in de stad genoeg zou zijn geweest om ermee te lopen en dat ik heb gezet, Mijn Fiji van Pirate Tales, Van de gekleurde films met bloemen van bloemen en papegaaien, stabiliteit – Oh de verschillen tussen fantasie en experiment – Het begon, Als het ergens begon, En mijn fantasie zou ervoor zorgen, In de transparante wateren die zich midden in de zee bevinden.
Evenwel, Insuffel door reizen optimisme heb ik mezelf verteld: "Laten we de kans geven om‘ dit ’te zijn…", En ik keek uit het raam om Suva te observeren, van degene die ik zag wat gekleurde blokken en cement, sommige tropische regens en een vodafone -bord.
De trieste McDonalds, eenzaam, met de geur van Ajax -dennen en een frequentie van fatale primitieve consumentisme
Waste de tanden, Onbegrijpbaar ritueel van aankomst in verre hotels, En met mijn Chinese plastic slippers, Onfeilbaar en fundamenteel wapen in de Stille Oceaan tegen regen, verwarming, Wandelingen en overvallen, Ik ging de stad ontdekken. Warmte was onmogelijk, de vochtigheid van negenhonderd procent, Heel aardige en Indiase mensen vooral, En de trieste McDonalds, eenzaam, met de geur van Ajax -dennen en een frequentie van fatale primitieve consumentisme.
Dus de dag was gearticuleerd met dat lovenswaardige merg van de reizende ontdekking, dat een enkel in een straat van Ripple Stisers op een anarchistische manier niet veroordelt of draait. Ik heb Indiase pulserillas gekocht, Ik at in een Indiaas restaurant - erg rijk -, Ik ben Indiase bazaars binnengekomen, Ik kocht die groene Japanse hapjes die Wasabi kennen en darmpijn geven, En ik liep, geanimeerd, Naar het busstation om uit te leggen hoe je de zee kunt bereiken, Hoe uit gebroken kleur te komen, van de geur van stedelijke curry, van mijn verlangen open oneindig om op de eilanden van het zuidelijk halfrond te wonen.
– Je moet naar een schiereiland gaan en vanaf daar komen veel schepen naar kleine eilanden, Kies er een en blijf of, indien niet, kan naar beneden gaan en naar boven gaan, En keer dan terug naar Suva.
– In, niet, Retourneer nee - ik heb de Heer duidelijk gemaakt.
– Ah, Welnu, je kunt daar blijven. In een resort, In een schuilplaats, Dat zal zien. er zijn veel, Kijk - en liet me een kaart zien met tientallen eilanden en grote en kleine schepenroutes, Dat ging van de ene naar de andere in een vrolijk netwerk van concurrentie van operators van verschillende omvang en rang van actie.
– Moeder, Hoeveel eilanden ... en er is een klein meisje, alleen, Waar ga niet naar veel mensen en hebben een plek met een bed, Bier en nu?
– Kan naar Maná gaan.
Maná nam een houten boot die wit was geverfd
Maná nam een wit geschilderd houten schip waarin andere mensen die voor andere eilanden verbleven, reisden. Toen we aankwamen en ik de boot af ging, nam de bootman afscheid van mijn hand, Nadat hij had uitgelegd dat Half Island een onbegaanbaar resort was voor miljonairs en dat de andere helft, "Waar ik zou kunnen zijn", Het was het arme deel waar een herberg was waarin ik me kon installeren.
Zelfs mijn dromen hadden zich zoiets niet kunnen voorstellen. De omnivisie van de root -omnivisie van Suva, van het brullen van de uitlaatpijpen, Van de geur van Ajax Pine van Ronald Mc Donald waren louter snacks van opoffering vanwege het gebrek aan bekendheid en routilaance van die plaats, Voor de eenvoud en duidelijke schoonheid van dit landschap zonder aan te raken, dat bestond, bescheiden, In het midden van de zeeën.
Ik vestigde me in de "jeugdopvang", aanvoerder door een glimlachend en klein gepraat over niet -opdrachtbare nationaliteit, En ik bracht de dagen door die bleven lopen, zwemmen, dutjes gooien en het slechte leven verkennen van een dorp dat bloeide, Met op blote voeten kinderen, Dwalende kippen, geur van stoofpot en geoxideerde dekken, Naast het internationale resort. Soms sprak ik met wie mij kruiste en, indien niet, zwerm en drink bier met de leden van het hostel, Ik had maar één kamer met zes bedden waar een Aziatische verslaggever was, Een paar en mijn Engelse vriend.
Sommige jongens en een man veegden het zand van het strand met een perfect geharmoniseerde traagheid
Ik kan me niet meer herinneren hoe die jongen werd genoemd of hoe de stad was die hij verliet, Maar ik herinner me precies alsof het gisteren was, een middag waarin we een biertje dronken en de middag zagen leunen op een houten reling zonder iets te zeggen. Voor ons veegde sommige jongens en een man veegde het zand van het strand met een langzaam geharmoniseerde traagheid met de lokale beweging van de sterren en Engels, op dit moment, In de sigaar, In zijn bier en leven -iets dat ik heb genomen als 40 jaren om te leren doen en nog steeds voor vandaag- zei "Fiji -tijd" kijkend naar de horizon.
Ik denk dat ik nooit meer in een plaats met zo weinig trucs zoals dat en één persoon met zo weinig trucs zoals dat. Dat hij wist me tot leven. Een salitre. In het echte leven vereren we, liefde, dienen en roepen wanneer de andere, pseudo, geestelijk, we niet willen, uitlaten ons, Uiteindelijk kwamen we in de war en niet langer geïnteresseerd. Het echte leven, Die van kinderen en dieren, die van sommige grootouders en enkele dappere kinderen, stille helden zoals mijn vriend, die hun huis verlaten om de hele wereld te ervaren met open zintuigen en een papieren kaart.
