Dawn chovendo en Johannesburgo. Moi. O funeral de Mandela sería frío e choiva. Deixamos o hotel cedo. A auga caeu arredor dos cristais do noso coche e parecía tan normal, Parecía que non se ía. Como se pode mover a cidade cando Mandela xa non é? Pero móvese, Moveuse todos estes días porque a vida sempre caduca. Debe ser así, Ao final só hai un novo principio. Outro, non sei, ou para nós, É máis, Marchara.
E logo chegamos ao estadio. A nosa acreditación de prensa permitiunos cruzar os estritos controis de seguridade. Foi cedo, Facía frío. E, a continuación, Sete da mañá, Saín do coche e escoitei unha canción distante que viña do Coliseo. Fomos ao centro de prensa, Uns minutos para cargar unhas baterías, E a canción estaba alí, perenne. Sudáfrica cantou tantas veces que a escoitei. Estaba celebrando de novo a súa dor coma ninguén. Só dor pola túa falta, O resto é a festa de ter vivido.
Estaba celebrando de novo a súa dor coma ninguén. Só dor pola túa falta, O resto é a festa de ter vivido.
E xa non podiamos. Tiñas que ir alí para velo, Para escoitalo. Camiñamos baixo unha intensa choiva. Xunto a nós centos de persoas coas súas bandeiras de ANC, As túas gorras de Mandela, As súas caras de ledicia sen tempo para mastigar o choro. Na porta hai un tipo que vende fotos enmarcadas de Madiba 50 Rands (4,5 EUR). Outros, Fano e imprimen para 20 Rands. Outros, Venden pratos ou panos. Outros ...
Pasamos a porta. Estou alí de novo. O primeiro que vin a España como campión do mundo, O terceiro que vexo ir ao último mito que nos quedaba. "O noso mellor espello rompeu", I. Nunca esquecerei este lugar, Como nunca esquecerei este país, admiro profundamente. E as voces seguiron, As cancións. Tres mulleres maiores queren facer algunhas fotos connosco. Tres peitos africanos que amenceron pola noite para chegar ao campo. Os tres foron 23 Anos neste mesmo lugar escoitando un Mandela recentemente lanzado: "Foi tan xenial escoitalo que eramos libres", Díganos. A continuación,, O político deu o primeiro discurso en 27 Anos na que era a túa casa, en Soweto.
E a canción seguiu, que xa era un ruxido. Escoitou e sentiu a pila do estadio.
E a canción seguiu, que xa era un ruxido. Escoitou e sentiu a pila do estadio. Entón preguntamos pola zona de prensa. Chegamos a unha tribuna con centos de compañeiros. E a canción nas nosas cabezas podía escoitarse. "Imos" dígolle a Francesca, “Está aí, na festa, Onde debemos ir ".
E subimos ao estadio polas ramplas interminables. Y, de súpeto, Chegamos a un stand onde había miles de persoas bailando e cantando. Cantaron "Mandela, Vostede é o meu presidente "e" Cando Mandela fala que escoitamos ". E era imposible non estremecer, Non te emocione con esa masa de persoas que amenceron para despedirse do seu pai. "Expresamos os nosos sentimentos así, Pero iso non significa que non o sentamos ", Un home dime.
Era imposible non estremecer, Non te emocione con esa masa de persoas que amenceron para despedirse do seu pai.
Despois falo cos anciáns para un informe no xornal. E sacamos fotos e algúns vídeos (de baixa calidade, Sentímolo) E cantamos e mudámonos e sacamos fotos e vivimos o que levaba anos esperando e como o imaxinara. E narreino en directo cunha conexión imposible no mundo e vivín en directo cos meus ollos e as miñas mans.
E así foi o funeral de Mandela ata que chegou a cerimonia e roubárona. E vin a xente sentarse e calar e deixar de bailar e cantar e sabía que Mandela marchara. Choveu moito en Johannesburgo pero ninguén chorara.
