Venecia: la città vuota e lo strano carnevale
A venezia, la notte di 5 Giugno, mentre camminavamo si sentiva il lamento dell'acqua, a piedi nudi, attraverso la piazza inondata dall'acqua alta di giugno. strano messaggio, l'acqua non sale così "mai" in questo momento, di una città che da decenni non capì che stava morendo di successo. Si ammalò e scoprì che la malattia era più redditizia della cura. Che 5 Giugno è stato il primo venerdì della riapertura alle altre regioni di una città che si è creata, nel V secolo, per sfuggire alle conquiste dei barbari, e che è stato chiuso tre mesi fa per paura del virus e delle sue ombre.
Fa 1500 anni, con l'arrivo degli invasori dal nord, se ne sono andati tutti, gli abitanti di quel tempo, abitare in una laguna paludosa ricoperta di alghe e mosche. e alberi piantati, e su di loro hanno costruito case con l'idea che lì, nelle zone umide, il mondo li dimenticherebbe e nessuno andrebbe a cercarli. I loro discendenti non capivano che l'uomo fugge solo dalle malattie e dalla fame, e nella guerra della sconfitta. Nella vittoria la retroguardia è sterile e Venezia, con i suoi poeti e amanti, i loro carnevali e i loro abiti lunghi, il suo odore di sesso, i suoi palazzi dai balconi con un occhio solo e i suoi pesci di marmo, gradualmente divenne un bordello vittorioso. doveva andare, e ripeti, e ripeti ancora, per confermare che non c'era altra scelta che voler sempre tornare a voler fuggire subito.
l'uomo fugge solo dalla malattia e dalla fame, e nella guerra della sconfitta
E ci siamo stati, di nuovo, avvolto nel labirinto della città più bella che l'uomo ha creato, ripassando le ore rimaste per godere del privilegio di vedere la Venezia silenziosa. Non si è sentito niente e ci è sembrato quando abbiamo visto le nostre dita affogate sotto la Basilica di San Marcos, dove più che camminare abbiamo navigato, che ieri è inciampato domani. ci sentiamo felici, felice, e abbiamo deciso di andare a seguire la via delle sconfitte e del trotto della notte vuota e zoppa. C'era un millepiedi nel campanile e un gabbiano, con i capelli bianchi e la testa rigida, che appollaiato sui travi fermi di una gondola.
era tutto così bello, così sereno, che abbiamo capito che Venezia è tornata ad appartenere all'acqua e che era imperativo non svegliarla. Abbiamo dormito quella notte al The Palace 5613, accanto ad un ampio terrazzo, un canarino e un sentiero di onde di cemento dove non passava nessuno, né il vento né la pioggia, né i portici degli ubriachi. Era così strano il sogno di vedere la città senza persone che prima, en la cena, gli uomini sono scoppiati in un applauso al passaggio di sei mani e tre valigie, come ai vecchi tempi, quando non c'era niente di vero in questo marciume di denaro. Ricordo tre anni fa, un natale in famiglia di quando vivevamo lontani, in cui mi sono ripromesso di non tornare in questo luogo dove non abbiamo potuto camminare tra le orde di turisti che non guardavano le facciate ma gli ombelichi. City, improvvisamente, lo restituirono alla sua gente che, ora, sono all'oscuro non sapendo cosa farne.
nessuno è passato, né il vento né la pioggia, né i portici degli ubriachi
Porque Massimo, che vende vetro a Murano, in un negozio lungo il canale principale, si lamenta della solitudine di alzare la saracinesca della sua attività e di non trovare nessuno dall'altra parte. “Ho venduto zero, zero e nove euro gli ultimi tre giorni”, dice un uomo simpatico e triste, perché il silenzio costa ai mercanti. Anna, tuttavia, il proprietario della casa dove abbiamo alloggiato, Ci dice che "siamo i suoi primi clienti in tre mesi", poi, mentre si apre una tenda che illumina una biblioteca, da un dipinto del Tiepolo sono sfuggiti alcuni quadri e alcune poltrone, ci sussurra: “È stato fantastico ascoltare il silenzio”, e quando lo dico noto che non si sente niente nei suoi occhi.
hamid è diverso. Lui è un architetto, ci dice, cosa fa 30 anni si innamorò delle maschere veneziane e mise da parte il bisello e divenne artigiano. Ha i capelli pazzi, e ci dice che è anche un poeta, e tutto ha un senso quando ci apre il suo laboratorio e vediamo che si dedica a fare cose pazze e poesie con il cartone. E poi le dipinge e le appende a un muro finché qualcuno le porta via. "In 30 anni non avevamo mai smesso di produrre mascherine. ora li facciamo, vendiamo ciò che è in magazzino. Perché farne di nuovi se non viene nessuno?". E la domanda ci rende irrequieti perché Hamid è triste e noi siamo felici.. Perché Hamid ha bisogno di persone e non vogliamo che nessuno venga tranne noi, perché i viaggiatori sono così egoisti e crediamo sempre che quelli rimasti siano gli altri. Eravamo nel mezzo di uno strano carnevale, triste, dove le maschere coprivano le bocche e non gli occhi.
Tutto quello che è successo mentre stavamo andando a Burano o al Lido sul vaporetto. E ci siamo camuffati da vicini, e abbiamo chiesto cose, e abbiamo guardato, Ecco in cosa consiste il lavoro del giornalista e del viaggiatore. E sabato abbiamo bevuto dei vini e delle tapas (cicchetti) nei dintorni di Cannaregio, insieme a centinaia di veneziani scesi in piazza e ad alcuni visitatori, dei paesi limitrofi, che ricordava la città che si trovava dall'altra parte della terraferma, sui canali. Quella notte l'acqua crebbe di nuovo, e palazzi e strade furono allagati, come prima del precipitoso ritorno di tutti, prima della fine della tregua popolare, la città vorrebbe ricordare che tutto questo appartiene all'acqua, non agli uomini. E non ascoltano e tornano, e tornano.
