Em veneza, a noite de 5 Junho, o gemido da água podia ser ouvido enquanto caminhávamos, descalço, através da praça inundada com a enchente de junho. Mensagem estranha, A água não cresce "nunca" nessas datas, de uma cidade que não entendeu por décadas que morreram de sucesso. Ele ficou doente e descobriu que a doença era mais lucrativa do que a cura. Que 5 Junho foi a primeira sexta -feira de reabertura para outras regiões de uma cidade que foi criada, no século 5, fugir das conquistas dos bárbaros, e que foi fechado há três meses por medo do vírus e suas sombras.
Atrás 1500 anos, Com a chegada dos invasores do norte, Todos eles foram embora, Os habitantes da época, Para habitar uma lagoa pantanosa coberta de algas e moscas. E eles plantaram árvores, E sobre eles levantou casas com a ideia de que lá, Em áreas úmidas, O mundo os esqueceria e ninguém os procuraria. Eles não entendiam seus descendentes que o homem só foge da doença e da fome, E na guerra de derrota. Na vitória, a traseira é estéril e veneza, Com seus poetas e amantes, seus carnavais e seus longos vestidos, Seu cheiro de sexo, Seus palácios com varandas de tweet e peixes de mármore, Ele gradualmente se tornou um bordel vitorioso. Tivemos que ir, e repita, e repita, Para confirmar que não havia escolha a não ser sempre querer querer fugir imediatamente.
O homem só foge da doença e da fome, E na guerra de derrota
E lá estávamos nós, novamente, embrulhado no labirinto da cidade mais bonita que o homem criou, revisando as horas que nos restamos para aproveitar o privilégio de ver Veneza tranquila. Nada foi ouvido e pensamos em ver nossos dedos afogados sob a basílica de San Marcos, Onde mais do que caminhar nós navegamos, que ontem tropeçou amanhã. Nós nos sentimos felizes, feliz, E decidimos seguir o caminho das derrotas e a corrida da noite vazia e coxo. Houve um centavo na torre sineira e uma gaivota, de cabelos brancos e cabeça rígida, que posou nos cronômetros de uma gôndola.
Tudo estava tão lindo, tão sereno, que entendemos que Veneza voltou para pertencer à água e que era imperativo não despertá -la. Dormimos naquela noite no palácio 5613, ao lado de um grande terraço, um canário e um caminho de cimento de onda pelo qual ninguém passou, Nem o vento nem a chuva, nem as arcadas dos bêbados. O sonho de ver a cidade sem pessoas era tão estranho que antes, no jantar, Os homens se separaram aplaudindo seis mãos e três malas, Como nos velhos tempos em que nada era fiel neste dinheiro podre. Lembro -me de três anos atrás, Um Natal familiar quando morávamos muito longe, em que prometi não voltar a este lugar onde não conseguimos andar entre as hordas de turistas que não olharam para fachadas, mas omblios. Cidade, de repente, Eles devolveram ao seu povo que, agora, Eles não têm noção sem saber o que fazer com ela.
Ninguém passou, Nem o vento nem a chuva, nem as arcadas dos bêbados
Porque Massimo, que vende vidro em Murano, Em uma loja ao lado do canal principal, Ele reclama de solidão para elevar o cego de seus negócios e não encontrar ninguém do outro lado. “Eu vendi zero, zero e nove euros nos últimos três dias ", Um homem agradável e triste diz, Porque os comerciantes são silenciosos por dinheiro. Anna, no entanto, O dono da casa onde ficamos, Ele ressalta que "somos seus primeiros clientes em três meses", e, em seguida,, Ao abrir um cego que ilumina uma biblioteca, Algumas fotos e poltronas escaparam de uma gravata de tiepolo, Isso nos sussurra: "Foi fantástico ouvir o silêncio", E quando eu disse que nada é ouvido em seus olhos.
Hamid é diferente. Ele é um arquiteto, diz-nos, que faz 30 Anos ele se apaixonou pelas máscaras venezianas e estacionou a campainha e tornou -se artesão. Tem cabelos loucos, E ele nos diz que também é um poeta, E tudo faz sentido quando sua oficina é aberta e vemos que ele se dedica a fazer loucuras e poemas de papel de papelão. E então os pinta e os enforque de uma parede até que alguém os leve. "Em 30 anos que nunca paramos de produzir máscaras. Agora nós fazemos eles, Nós vendemos aqueles em estoque. Por que fazer o novo se ninguém está chegando?". E a pergunta nos deixa inquieto porque Hamid está triste e estamos felizes. Porque Hamid precisa de pessoas e queremos que alguém venha, Porque os viajantes são tão egoístas e sempre acreditamos que os que sobraram são os outros. Estávamos no meio de um carnaval estranho, triste, onde as máscaras cobriam as bocas e não os olhos.
Tudo o que aconteceu enquanto estávamos indo para o Bureau ou Lido no vaporetto. E nós camuflamos vizinhos, E perguntamos coisas, E nós olhamos, É disso que trata o jornalista e o comércio de viajantes. E no sábado, pegamos alguns vinhos e tapas (Cicchetti) en el barrio de cannaregio, ao lado de centenas de venezianos que saíram às ruas e alguns visitantes, dos povos circundantes, que se lembravam da cidade do outro lado do continente, nos canais. Naquela noite a água cresceu novamente, E palácios e ruas foram inundados, Como se antes de todos os voltados de todos os seguintes, antes do final da trégua do povo, A cidade gostaria de lembrar que é a água à qual tudo isso pertence, Não para homens. E eles não escutam e voltam, E eles retornam.
