Da entrada da cidade de Reyhanli, A poucos quilómetros da fronteira siria, Comeza unha fila de camións que esperan de pé na arbitraxe. A cola do vehículo estacionado é infinita. Os condutores dormen baixo algunha sombra, Fan comidas con cornillos ou chat en grupos con cadeiras que plantaron no asfalto.
Cinco quilómetros despois, A estrada dos dous sentidos ten a mesma escena pero duplica os camións. Os vehículos frigoríficos desvíanse á esquerda da esquerda, na dirección oposta, mentres o resto, Xa en dobre fila, Segue esperando por unha cola que nunca avanza. Unha estrada que entra a uns catro quilómetros da fronteira ofrece o mesmo selo. Hai miles de camións que esperan un paso á veciña Siria. Moitos deles transportan vellos coches asiáticos sen rexistro. Os cálculos que fixemos coa contabilidade do noso coche é que a cola estaba case 20 km.
Un garda grita con algúns condutores
Na fronteira a confusión é enorme. Un garda grita con algúns condutores. De cando en vez deixan paso a un só camión e ao redor hai moitos hustlers que se achegan á nosa fiestra para roubar tempo e pedir cartos a cambio de baixar do inferno, Deducimos da mímica da súa lata. As súas caras e xestos son agresivos, As túas cicatrices son miradas. Algúns son nenos ou adolescentes, humilde, que corren entre vehículos dándolle unha patada ás rodas. Ninguén fala inglés e non nos permite achegarnos máis aló dun punto a uns cen metros do bordo.
Decidimos volver á cidade de Reyhanli, en busca dun dos campos dos refuxiados sirios que están nas súas proximidades. A cidade non parece alterada na súa normalidade. Os mozos saen da escola e suben ás súas motocicletas ou conéctanse en cafés de internet cos seus móbiles. A cidade está envolta nos mesmos carteis electorais que colgan en todas as cidades do país antes das próximas eleccións locais. Un agarda que o tempo deixa de lamentarse contra as desgracias, Pero a vida sempre pasa pola morte. Todo flúe, continúa, e só os mortos saen da inercia do movemento e, esperanza, Concedeos un pequeno máximo de 30 minutos que serán o teu enterro. Nada, Logo todo comeza a vivir, un piso.
¿Sabes onde podemos atopar campos de refuxiados?, Preguntamos a un tipo que fala dúas palabras en inglés. Indica unha estrada na dirección da cidade de Hatay. No camiño cruzamos con numerosos coches con rexistro sirio que transportan unha casa no maleteiro. A capota sempre está aberta e as bolsas e as maletas están atadas con cordas. Esa escena repetiuse nas últimas horas en numerosas ocasións.
É unha prisión de persoas libres que deben escoller entre vivir ou morrer indignados
Finalmente, A medio camiño entre ambas as cidades, Chegamos ao campo Dermikopru. A entrada está fortemente protexida por soldados armados e barreiras de seguridade. O perímetro enteiro está cercado cun fío de pincho. Dentro ves unha fila de casas prefabricadas e cables lixeiros que colgan en todas partes. É unha prisión de persoas libres que deben escoller entre vivir ou morrer indignados.
Os soldados só falan turco e é a sorpresa que o pasaporte sexa español que me permite pasar misteriosamente o control de seguridade. Un soldado armado acompañoume a unha entrada onde hai un torno e un detector de metais. Alí un exército revisa a fondo a maleta dunha muller de tamaño medio que accede ao campamento con ela, parece, Dous nenos. Toman cada roupa da maleta mentres agardo con eles. A escena parece profundamente íntima e dura e miro con certa vergoña.
De súpeto chega o comandante base. O resto de postos militares e el invítame a entrar na súa oficina. É unha habitación pequena, Xusto ao lado dunha cerca interior e unha cerca que é a última barreira para acceder a esta mini cidade. Desde ese salón obsérvase que hai unha zona onde xogan algúns nenos, Unha estrutura rectilínea das rúas interiores e unha instalación eléctrica completa en casas prefabricadas. Hai poucas persoas dentro e non só ruídos. Case todo o que observo son mulleres.
Dúas bombas remataron a vida de 51 xente e marchou 140 ferido
O comandante chama a un tradutor. A muller nova, Turco, Tamén é unha xornalista que traballa alí como profesora. Logo entra un soldado con cuncas de té para todos. O comandante, Despois de escoitar que pretendo entrar e falar coa xente do campo, El escusa a si mesmo e dime que "ningún xornalista permitiu entrar alí sen autorización do goberno especial". A continuación,, Dime que "España é un país amable, Que somos como irmáns e comezamos a facer chamadas para ver se podes obter permiso ". A única pregunta que aceptou responder foi: Son as cousas mellores agora? "Yes", Respondeu lacónico. (moi preto, o 11 Maio 2013, Dúas bombas remataron a vida de 51 xente e marchou 140 ferido).
Está interesado no noso propósito de viaxe, Estamos en ruta cara ao sur de África, E broma incluso coa posibilidade de vir connosco. Finalmente recibe unha chamada confirmando que non podemos entrar alí. Adeus amablemente e sae a ver o noso coche. Nese instante correcto, o morteiro non se escoita demasiado lonxe para rumbar no horizonte durante case cinco minutos, El fai un xesto de preocupación e esténdeme a man para despedirme con présa. Leandro, que loitou na guerra de independencia de Guinea Bissau, Explica que Rumble, Como explica todo, Co corazón amasando a cabeza: "Ese son nunca se esquece".
Saben o sufrimento detrás desas montañas e ese ruído
Non obstante ninguén se flute, nin levantou a testa nin fixo ningún xesto. Toda esa estraña situación para o estranxeiro que está pasando, nós, Parece que se converteu alí nunha certa rutina. Leandro, con todo, Volve a miña impresión da experiencia: "Aseguro que todos os soles que estaban alí eran moi tensos cando os morteros escoitaron. Nunca te acostumas a iso. Coñecen o sufrimento detrás desas montañas e ese ruído ". Estabamos en silencio mentres regresabamos ao noso hotel.
Á chegada vemos a esas tres familias sirias que levan dous días alí. Sentan ao redor dunha mesa cos seus fillos xogando entre as mesas. Eles, Todos os homes, acaban de ver as noticias dunha canle que segue falando de Siria e mostrando imaxes da guerra en todo momento. Fano en silencio, rodeando a pantalla, coa debida atención para escoitar como narran os demais.
