De Spaanse singer-songwriter en dichter, Palestijnse zoon, spreekt duidelijk over het Israëlische conflict, de bommen van Parijs, de oorlog in Irak, Islamitisch radicalisme en misbruik, volgens u, van west naar oost. En ook van zijn poëzie, liefde aan beide kanten en de betekenis van zijn werken.
Ten eerste zijn de bergen. Donkere en wolfachtige rimpelingen, besprenkeld met een spoor van sneeuw in het midden van april. Er is iets slechts, zelfs in die wachtposten die gretig de vallei bewaken. Geduldig en attent alsof ze ergens op wachten en, voor een moment kun je het bijna begrijpen ...
Bij aankomst zien we weer die drie Syrische families die er twee dagen zijn geweest. Ze zitten rond een tafel met hun kinderen die tussen de tafels spelen. Ze, Alle mannen, ze beperken zich tot het kijken naar het nieuws op elk uur van de dag van een zender die niet stopt met praten over Syrië en die beelden van de oorlog laat zien. Ze doen het in stilte, cirkelen rond het scherm, met de nodige aandacht om te luisteren naar hoe anderen hun leven vertellen.
De ochtend 28 September 1999 Tsjetsjeense troepen verlieten de regio Dagestan en gaven zich over aan de Russische militaire macht. Diezelfde morgen, we waren op reis in een Ford Mondeo vol sponsorstickers op de wegen die de grens tussen Tsjetsjenië en Dagestan naderden.
Over Mozambique wordt weinig gezegd. Misschien spreken we ook de verkeerde kant op als we dat doen. Het is niet eenvoudig om de realiteit van een land naast twee informatiereuzen als Zuid-Afrika en Zimbabwe in de internationale media te plaatsen. Vervolgens valt het op sociale rapporten of koppen die de in het nauw gedreven mediaruimte rechtvaardigen. Dus ik zal proberen mijn schuld hier als journalist te betalen om een ??land te beschrijven dat een vergeten conflict meemaakt, geen getuigen.
Ik had niets interessant verhaal over hoe ze werden ontvoerd, verkracht en omgezet in soldaten met slechts 11 jaar. Hun leven je blancheren. Als we, wat hebben ... Maar de mensen niet lezen en dit is een verhaal van woorden, de hunne, die heeft nog steeds een opvallende foto.
"Renamo, Renamo, Waar is het bloed van uw broer Frelimo?", vertelde, o viceversa, parafraseren het verhaal van Kaïn en Abel. Iedereen keek, stil, en wat begon te treuren. Afval waren. Wie zonder zonde is, Wie heeft geen zelfmoord, werpe de eerste steen? Keerde terug te dringen, Laurel ", niet vergeten.
Ze wachten, wachten geen identiteit, zonder papieren waaruit blijkt dat niet eens zijn naam. Ze hebben een, maar misschien niet de jouwe. Ze waren lang geleden ontvoerd, aangeworven voor de oorlog als kind, zelfs als ze niet genoeg geheugen. Ze zijn niets. Geen. Verwachten.
De hele kudde zorgt voor een perfecte cirkel om hun jongen te beschermen. Alsof gehoorzamen van een militair bevel tot vaststelling van een perfect figuur van de verdediging. Het is een van de mooiste momenten die ik heb geleefd in de Afrikaanse safari's. Alles heeft een wilde harmonie.
(...) Vanuit Split, het gebied is meestal Bosnisch-Kroatische. Op de pomp toegestane Kuna, Kroatische valuta, en verkopen van alcohol en pornografie. Bosnië heeft geen eigen munt, werkt met euro. Er zijn veel kerken. Mag niet devotie, maar politieke. Net als de minaretten, kruisen zijn vlaggen ...