El salt d'Eyipantla és una d'aquestes cataractes que tornen al viatger una alenada de la llibertat que s'ha anat deixant com esquinçalls pel camí de la vida. Està situat, vagi per davant, A l'estat mexicà de Veracruz. Ho sé, últimament, Amb prou feines són notícies per a la configuració de comptes esgarrifosos, Però imagineu -vos com de injust seria per a la gent pensar només a Madrid com un lloc on els terroristes exploten els trens plens de viatgers o a Nova York com a ciutat desemparat soltes per pilots suïcides. Sona ridícul, Tot i que de vegades cauem en l’error de distorsionar d’aquesta manera la nostra visió d’altres països sobre els quals s’estén el present, de tant en tant, Notícies terribles.
Però no és aquesta associació perversa del que volia tractar en aquesta nova incursió a través de terres asteces. Res més lluny. Ja dic que la cascada és realment especial, Una d’aquestes perspectives que obliguen la càmera fotogràfica. No és aigua, a, Què em ve al cap quan recordo el meu passatge per eyipantla, sinó uns ulls immensos, animat però trist, resignats potser. Els ulls de Viridian, Una noia amb pèl a raig amb qui vaig creuar en el camí cap al salt de l’aigua. La noia viridiana, Pedigüeña com tots els petits de les famílies precàries que els seus pares encarreguen obertament per intentar quadrar els salaris, Vaig reviure en mi preguntes antigues per les quals encara tinc respostes.
La multitud de nens desastrosos avança pel camí estret, fangós i relliscós a la mitja muntanya que porta al salt, enganxat a l’ombra del turista, Converteix -te en una petjada de les seves petjades. Vocen la seva mercaderia, Ho venen tot, I demanen un pes miserable a canvi dels seus somriures. Mai no m’acostumo als ulls d’aquells nens que passes molt de temps, Només algunes monedes per tranquil·litzar la consciència, Sense saber si us perpetuen bé la suplicació només per no anar cap a la Congoja des de la qual es intueix una desagradable.
Mai no m’acostumo als ulls d’aquells nens que passes molt de temps, Només algunes monedes per tranquil·litzar la consciència
A la cascada, l' 60 metres d'alçada, Es cau tan fort entre la frondosa vegetació que et fa sentir insignificant i completament a mercè de la natura, Això regna sense discussió en aquesta zona brusca de la selva de Veracruz. Em deixo de fer una foto des de les escales que descendeixen en un lloc on l’aigua es trenca amb Rumble i el canal recupera la tranquil·litat perduda a uns metres més amunt.
-Desa el rotlle allà baix, és més bonic- Un local m’aconsella.
Una mica més endavant, Escolto la seva veu dormint per adversitat. Els seus ulls profunds, tan sols, m’ofereixen uns dolços. Viridiana es porta a Gala el seu nom com a pel·lícula de Buñuel. Camina al meu costat sense endevinar el meu dolor pels dies que t’esperen. I què puc fer?? Els seus ulls continuen mirant -me quan la petita ha quedat enrere, S'ha mantingut en aquest camí esperant el següent turista, Com si temia espatllar la delícia de les cataractes. No busqueu la vostra foto a la galeria d’imatges. Tot i que de vegades succeeixo a aquest impuls, clar que sí, Intento fugir de l’afany entomològic amb què alguns turistes recullen fotografies de nens sense cor.
Aquesta és l'estatge de Tlaloc, el déu asteca de la pluja que segueix plorant sobre Mèxic, parafrasejant el gran llibre de Passuth
Un cop a baix, m'enfonso en el fangar fins a omplir de fang meus immaculades esportives. En aquest paradís de l'aigua, sortir dels senders es paga molt car. A canvi, si el viatger dóna l'esquena als llocs ambulants i s'acosta el més possible a la cascada, deixant que l'aigua refresqui la cara, el poder de l'imponent salt regala uns impagables segons de màxima llibertat, encoratjant al seu esperit a escapar aigües amunt. Aquesta és l'estatge de Tlaloc, el déu asteca de la pluja que segueix plorant sobre Mèxic, parafrasejant el gran llibre de Passuth.
Abans de tornar al cotxe, He de tornar a afrontar, Respon al buit, A la petita Viridiana, que continua donant els seus ulls de dol als turistes. Cinc pesos són el conducte segur per a la meva consciència. Massa poc per a tots dos. Demà, Comença de nou. Amb altres turistes, Amb altres consciències atractives. El botí, no obstant això, Prendre aquest lloc com a convicció. A aquest lloc on el viatger no tornarà mai a no veure Viridian darrere d’una tendència al carrer rumiant una vida que no ha viscut, Que no l’han deixat viure.
La història es repeteix una mica més amunt amb Marcelino i Juan, que altres dos pesos es prenen per un refresc mentre juguen marbres. És calor insuportable. El termòmetre marca més de 30 els graus i la humitat superen el 90 per cent, mentre expliquen les notícies d’aquí. Mentre bevo amb ganes d’una ampolla d’aigua mineral, Escolto en veu alta els retrets que he fet altres vegades en circumstàncies similars. És el conductor que em va tornar a donar almoina als nens.
-Així que no els ajudeu. Haurien d’estar a l’escola i sempre que els turistes els donin monedes, mai no hi aniran. Quan siguin grans, ja no els donaran res i no tindran prou formació per guanyar -se la vida per ells mateixos.
Té raó, Però parla com si hagués de portar la taxa d’analfabetisme de l’estat de Veracruz. Viridiana, mentre, Encara s’aferra a l’ombra d’un altre grup de turistes, dibuixar somriures per no pensar en un futur perdut a l’abisme dels seus ulls.
