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Los viajes han sido siempre la excusa perfecta para no mirarnos a nosotros mismos, para volver la cara al espejo. Y lo digo con la conciencia de haber recorrido un puñado de países de cada rincón del planeta, desde Alaska hasta Ushuaia, desde Sudáfrica a Iverness, desde Australia hasta el Himalaya.

El primer trayecto debía de durar 20 hores, pero se alargó a 36: primero “se cayó el cerro” –así dicen en Perú cuando hay un corrimiento de tierras–, después se cayó otro y entonces entró la noche, el calor tropical y la desesperación.

En este tranquilo pueblo de Massachusetts empecé a comprender que el autor que más me ha arañado; que más me ha cambiado, nutrido, desvestido, separado de la tierra (“mi vivienda en las nubes es tranquila”, va escriure) y vuelto a vestir hablaba de cosas que yo, ara, tenía delante de los ojos.

Hi havia decidit anar feia temps, sense saber-ho, quan vaig llegir Moby Dick. em vaig dir: jo vull viure a Nantucket. Em vaig imaginar casetes de fusta amb espelmes consumint mentre el vent rodava per carrers estrets i els pescadors, exhausts, s'escalfaven al voltant del foc.