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"Tengo que ir a dar de comer a mi marido”, dijo Clay. Pero el marido de Clay llevaba varios años muerto. Aún así, la vimos caminar hacia el cementerio con algo de comida y unos cigarrillos que dejó en la tumba de su difunto esposo.

Al caer la noche, los puestos callejeros resplandecen con cientos de farolillos, lámparas que iluminan el paso de los extranjeros hacia el río. Y los vendedores ambulantes, niños por lo general, salen al encuentro del turista desconcertado para venderle una vela, una ilusión que arrojar al río.

En las selvas de Vietnam hay tan pocos animales como en las de Laos. Los hombres, según nos dijo Juan, se lo comen todo. Con la sensación de dirigirnos a un lugar un tanto saqueado, nos adentramos en las carreteras del norte de Laos.

Fuimos recibidos con la brusquedad de una venta de artesanías, sin mediar saludo ni sonrisa. Las calles parecían un escaparate indígena y los turistas fotografiaban el colorido de vestidos y la alegría forzada sobre las aceras.