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Creí haber llegado al Caribe en mitad de los Andes. El agua era de un azul índigo encendido, turquesa en ocasiones y con tono esmeralda en algunas orillas. Avanzamos hacia el lago como quien ve la luz al final del túnel, casi por inercia, sumidos al hipnotismo de un agua que brillaba entre montañas nevadas.

El sur del mundo termina con un arrebato. Allí donde los Andes se van acabando, la naturaleza se reserva un último festival de piedras. Cruzamos la frontera de Chile como en una despedida porque al otro lado, sólo las vicuñas y los ñandús gobiernan la tierra indómita de lagos verdes y montes imposibles.

Cerca de los bosques de araucarias, entre los Andes y los lagos de agua glacial vive un hombre llamado Alvarino. Tal vez ahí acaba su historia, con su nombre, pues al gritarlo sólo el eco de las montañas parece responder.

Miré aquél páramo. Me costaba creer que allí hubiera nacido la Patagonia. Claro… le debo una explicación al lector. Allí no nació la Patagonia sino el mito de la Patagonia como un lugar salvaje y misterioso. Me encontraba en Puerto San Julián a la búsqueda, como siempre, de historias, anécdotas y de naturaleza salvaje. Allí, frente al infinito azul del Atlántico, se dan las dos cosas: historia y naturaleza.