El vientre seco de Mama Fatuma
Para Mama Fatuma no era un día alegre: su marido acababa de divorciarse de ella. Se casó con él hace 25 años, pero había dejado de menstruar hacía unos meses y su marido decidió casarse con una mujer fértil.
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Las razones del viajero
Los viajes han sido siempre la excusa perfecta para no mirarnos a nosotros mismos, para volver la cara al espejo. Y lo digo con la conciencia de haber recorrido un puñado de países de cada rincón del planeta, desde Alaska hasta Ushuaia, desde Sudáfrica a Iverness, desde Australia hasta el Himalaya.
Zaragoza, de puerta a puerta
Zaragoza es una ciudad ensombrecida por los tópicos y por un icono, el Pilar, que históricamente ha postergado, a ojos del visitante, al resto de la urbe. Vamos a buscar a Zaragoza en sus antiguas murallas y, sobre todo, en sus desaparecidas puertas.
La ciudad perdida de los Tayrona
El francés por ejemplo recuerda que hace poco leyó en algún sitio una teoría basada en que la presencia española aumentó de forma decisiva el nivel de agresividad en el continente, se extendió como un virus y provocó aún más atrocidades entre los indígenas. Los dos suizos parecen encantados con esta explicación y relatan su visita recienta a las minas del Potosí y lo mucho que les impresionó la crueldad que se respiraba en aquel sitio. El belga que inexplicablemente parece haber olvidado la existencia de un tal Leopoldo
La vida flotante de Tonlé Sap
Se han acostumbrado a las mareas, que les hace remar el hogar a otra parte, en busca de peces bajo los pies. Y así año tras año, con los pies mojados de tanto salir de casa, de tanto paseo y tan pocos pasos.
El cuento de Las Vegas (I)
Una americana oriental de unos cincuenta años era mi contrincante. A mi lado, un tipo gordo con una gorra y dos manos con diez dedos de seiscientos gramos cada uno sería el testigo. Cambié 100 dólares. Ella comenzó a dar cartas. Todo fue muy rápido. El tipo gordo de mi lado se pidió una cerveza. Yo pedí dos servilletas y agua para limpiarme una manche del café. Él me miró con cierta tristeza, como si mi café molestara a su cerveza. Lo hacía. Sentí vergüenza.
Kenia: el embrujo de los diamantes sobre el agua
Cada vez que me sumerjo en este mar turquesa siento un insólito placer y tengo la sensación de que el universo me está regalando algo, una caricia de mar, de silencio, de paz.
Hay agua líquida en Marte. Ahora
Hay agua liquida en Marte. Ahora. Fluye, como fluyen los arroyos en la sierra de Guadarrama o los torrentes por los Pirineos, o por lo menos así fluye en nuestro imaginario, en el mismo en el que los marcianos son verdes, tienen antenas y manos con tres dedos y con unas ventosas al final.
Gran Cañón: cuando ya no quedemos nadie…
La primera vez que lo contemplé era una sombra. Acabábamos de llegar tarde con nuestro coche desde Las Vegas, casi 400 kilómetros, y nos dijeron que el parque abría las 24 horas. Fuimos para no verlo.
Angkor: Maravilla entre las maravillas
Hay ocasiones en que un hombre se siente, sin remedio, desbordado. Sucede con la muerte de otros, con el anuncio de una paternidad, con un viaje al fin del mundo, con la guerra, con un amor inequívoco... y sucede con los templos de Angkor.
Palabras de palabras porteñas
"Hay pintadas. Grafitis que te abofetean como epifanías en muchas calles porteñas. En barrios elegantes y en barrios que no lo son tanto, en esquinas mezcladas y en tapias abandonadas. Hay frases que te golpean en pleno paseo soltándote un verso que se te queda pegado como un lunar."
Cueva de Lecherines: en busca del hielo
Tiene algo de especial ir a la búsqueda del hielo mientras España se derrite. Son cada vez menos los neveros que resisten en los Pirineos la temporada estival pero, ¿y el hielo? Para encontrarlo hay que adentrarse en las entrañas de la cordillera.
Los muertos en silencio
Quedó huérfana con siete años; fue pasando de mano en mano de sus familiares; esos mismos familiares la esclavizaron e intentaron prostituir; sufrió palizas y hambre; huyó de su última casa, la tercera, de una tía; comenzó a vivir en un puente bajo una lona de plástico junto a otros niños; se drogaba...
París, a primera luz
Hay una hora en París, a eso de las 6:28, dependiendo de la estación, en la que la ciudad empieza a abrirse y emite, como si fuera un objeto extraterrestre, una radiación magnética que obliga, día tras día, mes tras mes, año tras año que pasa, a desear volver a verla nacer.
Las tortugas de Tulum
Nadie les ha explicado que unas ruinas no deberían convertirse en un mercadillo porque el político que debe decidir echarlos vive de sus votos y el turista es siempre un ave de paso que quizá, en el peor de los casos, haga una crítica en su blog de viajes que sus hermanos no le han confesado que tampoco lo leen.
El bello infierno del Turkana
La mágica caldera de un volcán cubierta de vegetación y aguas, tribus guerreras de antaño, un desierto y un lago donde no debería de haber vida, un viejo alemán que sin saberlo se suicida y una pista mítica por la que pasan los grandes viajes de África. El Turkana y todo su entorno no son un lugar más del planeta.
Lohamei Hagetaot: la voz del gueto de Varsovia
A sólo unos kilómetros de la frontera con El Líbano, en la Galilea Occidental que mira al Mediterráneo, se encuentra Lohamei Hagetaot, el kibbutz que perpetúa la memoria de los héroes del gueto de Varsovia.
Los alojamientos con más encanto del sureste de África
Uno pasa por decenas de hoteles donde duerme y deja un trozo de su tiempo. La mayoría son de usar y marchar, incluso los muy buenos. No es una cuestión de cantidad ni calidad, es magia lo que te devuelve a los lugares.
La memoria española de San Francisco
California atesora un antiquísimo legado español olvidado, demasiado a menudo, a uno y otro lado del Atlántico. Viajes al Pasado propone en esta ocasión una ruta desde San Francisco hasta Carmel rastreando por la costa oeste de Estados Unidos esa memoria de insignes aventureros.
Isla Mauricio: sin noticias de África
El mundo parecía mecerse en una calma sin alardes en el que hasta las tormentas parecían programarse para no perturbar en exceso. He escrito muchas veces, en ocasiones con una cierta literatura, de los olores de un lugar. Aquí no hay nada de poético, Mauricio olía a azúcar en cuanto se bajaba en algunas zonas la ventana del coche. Era un olor dulce y violento.
Lisboa: la ciudad de las sombras
La ciudad de la luz me sedujo sobre todo a oscuras, cuando el sol del atardecer languidecía entre el enigmático horizonte del Cais de Colunas o se deshacía con parsimonia por las desconchadas paredes de Alfama.
La leyenda del jaguar de la luz
La leyenda de los cerros húmedos y lejanos de la selva de Oaxaca asegura que “la mitad es hombre y la mitad animal. No se oye cuando llega. Las tierras del pueblo Lachixila le pertenecen a los nietos del abuelo jaguar”
En Saigón no hay bicicletas
Todos los pueblos del mundo, qué cosas, tienden a curar las heridas, a pasar páginas y abrir restaurantes. En Saigón ya nadie usa bicicleta. El zumbido de las motos ha ido apagando la magia de otro tiempo, el ruido de los mercados callejeros... y el recuerdo atronador de la guerra.
Kenia: Bye Bye Obama
Obama se fue, y el tráfico volvió a invadir las calles. Los atascos volvían a desesperar a cualquiera y las banderas estadounidenses empezaron a desaparecer poco a poco.
