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Entonces, llegan a mis oídos notas musicales y una voz que comienza a cantar. A pocos metros de mí un joven, un niño apenas, ataviado con un traje tradicional toca el dirulba, un instrumento de cuerda. Lo acompaña con una letra que parece un lamento o, al menos, me transmitió melancolía.

Suciedad, basura, podredumbre que se arremolina en las esquinas, en las aceras, a lo largo de las calles, ante las tiendas, junto a los puestos de comida, en el sagrado río Ganges. Porque así es la India, un lugar donde conviven magníficos tesoros, paisajes extraordinarios, personas hospitalarias, amables y sonrientes, con la miseria más absoluta y la desigualdad más lacerante.

Una hora después nos planta dos sonoros besos y nos deja en la puerta del Thaj Majal, los dos jóvenes mochileros contemplan esa maravilla casi con indiferencia, en sus ojos sólo hay espacio para el fulgor de las aguamarinas, y hacen planes, muchos planes. No hay tiempo que perder, ¿Que harán con la pasta?

Esas pretensiones o intentar subirse en ella para hacerse una foto sin pedir permiso es como si yo llegara delante de una tía que me ha gustado por la calle y le dijera. —eh, maciza, enséñame las tetas